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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Sweden , era un país lejano para ella . Tan distante que nunca supo si quizás le fuera difícil alcanzar su sueño algún día. Aquel día se había decidido a coger el tren , mejor el tren, que el avión tan contaminante . Se acercó a la estación de su pequeño pueblo para tomar con su maleta la aventura. Su sueño que tantos años deseaba realizar. Compró el billete . Un paso más. El tren salia a las 9 de la noche y se dispuso a sentarse en el banco para esperar . El reloj marcaba a penas las 6 de la tarde . Así , el tiempo debía correr más deprisa para pasar la sensación de querer escapar de aquel run run el la barriga que la intranquilizaba. Fue como si ese lugar y ese tiempo aquel día se le convirtieran en inaguantables. Sweden , su esperanza , donde su padre estuvo de joven cuando se exilió y ahora estaba cercana a a encontrarse con las mismas calles que su padre piso a su edad. Así cuando por megafonía llamaron para acceder a la vía número 8 en el tren con destino a Zurich , ella no dudó ni un momento . aCogió un asiento cercano a la ventana para no perderse detalle. Así empezó todo . Así empezó todo con su sombra , ella se había quedado en casa , pero estaba segura así de que alguien no le fallaría esa vez.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Sinceramente , nada , absolutamente nada parecía tan cómodo como esa hamaca.
Se preguntaba porque perdía la noción del tiempo estirada en aquella hamaca.
¿Qué convertía ese objeto en algo apaciblemente único e irrepetible ?
Así empezó a buscar adjetivos que definieran ese estado que se encontraba y que le situaba en un limbo casi irreal :
placidez, pacificación, serenidad, ausencia de intranquilidad, ternura interior, calma distante, recogimiento interior, equilibrio permanente, vaivén eterno, tiempo detenido, caída libre, estado de iluminación, unicidad con el ser, cambio de sustancia, abrazo majestuoso, seno uterino, madre naturaleza, inpermanencia , vacío ausente, olvido desmemoriado , apertura al ser, espíritu luminoso, ... o
Así se repetía una y otra vez bajo la hamaca la infinidad de estados en que ella se encontraba y aprendía cada mañana, cada tarde o cada noche que nada le podría hacer mover nunca más de ese lugar sagrada : una simple hamaca.
Y así fue y estuvo años y años en ese balanceo de un descanso objetivo y agradable que les había ubicado para casi todo ese tiempo en la mejor situación de las posibles . El mundo de Leibniz , el mejor de todos los estados , estirada en esa hamaca..
El tiempo no se detuvo ni ella se levantó de la hamaca y así al cabo de mucho, muchísimo tiempo su cuerpo entretejió un hilo de seda que la envolvió formando un capullo , un perfecto y simétrico receptáculo que la absorbió , la guardo, la tapo y la protegió como si se tratará de volverse crisálida ...
Dicen los lugareños de sus alrededores que en las noches de luna llena del interior de la hamaca donde se encuentra ese capullo de seda se proyecta una luz , azul, hacía el infinito , algo que quien lo ve ya jamas quiere volver al mundo donde no existan hamacas ..
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20:19
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Si ens dius adéu,
que el dia sigui net i clar,
que cap ocell
trenqui l'harmonia del seu cant.i que trobis la pau que mai ha mancat
en tu Si ens dius "ens vols"
que el sol faci el dia molt més llarg,
i així, robar
temps al temps d'un rellotge aturat.Que tinguis molta sort,
que trobem tot allò que ens vas donar
ahir
El camí que, a poc a poc, has escrit per els demés.
tenen noms , paraules, gestos , postes de sol, viatges a Portugal, ... festes a patis de l'eixample, petons plens de sorolls i grans abraçadesde confiança plena en que creiem en nosaltres amb la generositat teva que ens has ofert
Si ens dius adéu que no sigui trist el dia ni la nit com la darrera vegada que a la parada de l'esplai , ara fa quatre anys, et vaig trobar que sigui alegre com el somriure que no jutjava i la mirada tendra i oberta ...
Si ens dius adéu
gràcies , fins sempre Carla
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19:31
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Había encontrado un cadáver en la callejuela de alrededores de su casa. Un lugar oscuro y alejado de viviendas habitadas . Puede que fuera irreal aquel lugar porque el silencio se hacía a veces aterrador. Era una mujer de mediana edad. Cabellos largos y canosos . Expresión inocente . Sus pupilas parecían dilatadas . Tenía veinte cuchilladas en el tórax. Seguro que se había desangrado fácilmente en una media hora . Sus manos largas parecían encogidas como si hubiese querido agarrar en un último instante la vida que se le escapaba. Llevaba una blusa blanca con los hombros al descubierto, unos tejanos y unas botas de cuero .
Se fijó especialmente en su mirada , albergaba cierta paz final , serenidad, pacíficamente distante con lo que manifestaba su cuerpo. Parecía que cuerpo y mente se hubieran separado , como si lo que fue consciente la mujer en su final nada tuviese que ver con lo que le pasara.
En el suelo encontró el cuerpo tendido con las piernas apretadas, mirando hacia el suelo, la cabeza ladeada . A su alrededor no había ninguna muestra significativa como papeles, objetos que delataran alguna pista.
Cogió su móvil y llamó al 091 .
- Dígame, comisaria número 20189 , del barrio de cañaveral . ¿Con quien habló? - buenas , mi nombre es Jaime , acabó de encontrar cerca de mi casa un cadáver . - ¿De qué dirección se trata ? - añadió con voz seria el policia . - Calle de Verdaguer frente a un restaurante . - Espere aquí mismo nos presentamos en un momento. No pasaron ni 10 minutos que dos coches de policia se presentaron , y salieron de ambos coches dos hombres y dos mujeres uniformados. Una de las policias se le dirigió a él rápidamente.
- ¿Que ha visto , qué ha pasado ?
- De regreso a mi casa he girado la vista al callejón porqué me ha parecido escuchar un ruido.
- ¿ Puede indicar el hora exacta que ha oído y visto esto ?
- Serían las 3 de la tarde . Me sorprendió como un ruido extraño.
- Puede darnos su documento de identidad , por favor
- Aquí tiene ...Jaime Nules Huerta número 2999908756 H Bien , vamos a avisar a la brigada judicial de atestados para tomar huellas, fragmentos de piel, pelo, cualquier huella que nos llevé a descubrir de quien se trata .No ha habido ningún aviso de desaparición.
Jaime marchó pensando en el rostro de aquella mujer que parecía haber encontrado un destino feliz al final de su vida. Morir a cuchilladas no lo parecía que fuese la causa para alcanzar ese destino pero aquella cara que le venía constantemente una y otra vez a su cabeza no le podía hacer pensar en nada más.
Un destino feliz . Puede que pase por un asesinato en un callejón del olvido, en el callejón de los anónimos no deseados por nadie ... Era evidente que ella había buscado y encontrado eso sin más.
Jaime de regreso cuanto más caminaba hacia el picaporte de su portal y abrir con la llave se obsesionaba con la persona anónima .. ¿ Puede no ser conocida por nadie ? ¿Puede ser un ser solitario que nadie la encuentre a faltar ? Eso le produjo una cierta tristeza .... pensar que alguien es totalmente prescindible , que pasamos y caminamos por la vida sin nada ni nadie que nos encontrara a faltar un día y que ni quedara una historia personal ni un dato en los periódicos ni un registro policial - porque al cabo del tiempo se destruyen- .
Tenía mucha pena , de sentirse así y miro al llegar a su piso donde acumulaba millones de objetos absurdos como pelotas de golf , o sombreros extraños o pipas de fumador ...que nada era importante y que incluso la muerte puede venir un día y recogernos felizmente . Gracias se dijo a si mismo , mañana iré a llevar una rosa blanca en el lugar donde encontré a esa mujer .
Al cabo de unos meses se acercó a la comisaria más cercana para preguntar por el caso y no le supieron dar ni el nombre ni indicar nada ni nadie que la hubiera reclamado , hubiera dicho nada . Por eso Jaime entendió que el destino también puede ser tan inesperadamente feliz como el del callejón una noche cualquiera en una fecha cualquiera .
Luego con los años se le aparecían preguntas sobre quien podría haber sido, cual podía ser el motivo, por qué matar con 20 cuchilladas, qué vida llevaba esa mujer..pero todas las respuestas quedaban sin contestar ... Ninguna pista , nada .
Se le ocurrió entonces pensar en ponerle un nombre , una edad, una vida propia , un motivo al asesinado, una razón , un sentido a la historia con final feliz en su rostro ... Así nació su primera novela negra que quiso titular : ENCONTRAR EL DESTINO .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Amaba sin saber motivo aparente y eso se mandó decir aquella mañana: T'estimo i prou , i prou i prou sense més.
El se quedó unos minutos pensando en la frase que le acababa de decir en catalán y en un incomprensible verbo que nunca le pasaba por el corazón , demasiado pronto le llegaba a la azotea y le servia para caer en horas y horas de madrugada de darle vueltas para convertir su mundo en un sueño irreparable que le desmontaba vida, cuerpo y mente.
Le volvió a mirar y esta vez le repitió de nuevo unos momentos después : te quiero, te quiero, te deseo sin más , sin condiciones, sin nada a cambio.
De nuevo esta vez no supo hacia donde mirar , ni que responder, ni que sentía ahora que parecía evidente que la declaración de amor era dirigida a él ...
La PELOTA EN ESE MOMENTO IMPACTO DE FORMA CONTUNDENTE EN EL CRISTAL Y ROMPIÓ DEL IMPACTO , PARA MARCARLE DE FORMA CLARA Y CONTUNDENTE EN LA CARA UN FUERTE GOLPE.
Pensó que le venía bien a pesar de todo lo que ahora estaba sucediendo .. medio atontado se estiró en el sofá y ella se le acercó para pedirle si le dejaba ver como tenía el rostro , y ponerse a recoger los millones de cristales en ese reducido lugar ...
Le vino bien que le diera un iboprofeno para poder desconectar , así cayó dormido una vez más ...hasta que se produjera de nuevo otra escena como la que de forma repetida se le venía presntado en formato pelota , en formato llamada inesperada, o en cualquiera que fuese motivo para no tomar partido hasta un siempre ...
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15:08
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Aprender que la mejor esperanza es la que no se espera desde el deseo. Aquel día había empezado así , casi por casualidad , sin buscar nada que le llevara a encontrarse con cierto desengaño de lo que Platón le había recordado. Esa anamnesis , donde el conocer es recordar , como si el alma, el atman , fuese un personaje migratorio que va y viene del más allá al más acá. Se trataba de encontrar el grial , la copa para que la bebida que creía le podía llevar a salvarse de todo aquello que había dejado atrás , en el ahora se convirtiera en el verdadero veneno que le llevara al olvido. Vivir para no recordar, dejar atrás los recuerdos , las esperanzas y los deseos como fantasmas de un pasado que desapareció y encontrarse por fin libre del todo. No hay vida sin voluntad , por eso el deseo mata esa posibilidad de empezar en el ahora. Ahora , era el momento .La inminencia de un tiempo proustiano que le posibilitase la única imagen para dejar de salvarse a si mismo. No hay pasado para que exista la vida propia.Por eso en ese presente del estar ahora encontró esa mañana una paz tremenda , enorme, insoportablemente inaudita . Un remanso , un oasis que le atrapó eternamente. .-Déjame que me quiera , déjame que me ame a mi mismo , déjame que me sorprenda por lo que soy en este tiempo que vivo . Así sin más, sin darle vueltas una y otra vez a un estar para no estar, a un deseo de olvidar todo aquello que le arrastró una y otra vez a una vida fantasmagórica, onírica, insatisfecha, inapetente, descompuesta, inoperante ,- Olvida toda esa vida que te arrastra día tras día a un mar de silencios y soledades caídas y rotas. Despierta de una vez a este ahora , a la brisa que refresca tu rostro, a los pies que te llevan en la mañana sin más por las calles del olvido para siempre .
Sin apagarse , sin sentirse vacío , escondió una piedra más, en el lugar secreto de su corazón roto, se tragó el orgullo, la pretendida imagen de lo que había desencontrado en la casualidad de ese día y se despidió .
- No vuelvas más por favor, no vuelvas, abandona para que el ocaso sea el alba de mis últimos encuentros con la respiración presente, abandona para que no regrese la forma fatua de un guerrero que vaga por el Hades de este infierno absurdo que ha vivido hasta ahora. No recorras a nada más que a mi no palabra, a mi no balbuceo, a mi adiós para siempre , a un camino sin retorno , a un caerse sin mostrar nada más que la felicidad absoluta que ahora sentía .
Así se acabó mil razones para no desear nunca más la esperanza y encontrarse con la voluntad del si quiero , del me doy la oportunidad de vivir , respirar, sentir, amar, sin regresos ,
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14:36
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
-Hay que matar a la madre ! Asesinarla ! Cortar su cabeza como mandaba hacer la reina de corazones de Lewis Carrol - gritó el como si fuera un poseso al escuchar las palabras de su interlocutor . -¿Quien eres tu ? ¿Acaso lo femenino no es un el deseo permanente de que el hijo no abandone porque le ha dado la vida , acaso no es una permanente proyección para que se escape o marche y así retenerlo para toda la vida ? - afirmó . Mi madre es buena, es cariñosa, me ha dado todo, me cuidó de pequeño, me lo ha dado todo , me ha ofrecido todo absolutamente... - pensé .¿Qué significa amar a un hijo como madre ? - le dijo una y otra vez ..- Ser obediente, estar para quien te protege , te cuida y te quiera, y te .... - me contesté. iNo dejar escapar el niño que llevamos dentro en el interior , ese obediente que tiene una demanda infinita con su madre , le debe todo absolutamente protagoniza los miedos, inseguridades , sobre lo que uno es o no es
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Había conocido ese sentimiento de complacer a los demás . Se trataba más bien de una atracción para ser reconocido que una verdadera intención de pensar en ayudarlos de verdad. En el fondo la complacencia es una actitud enfermiza que conduce a una sensación de nunca estar del todo a la altura de aquello que te piden los demás. Así aprendí como el sentirse observado elevaba la vanidad perdida , la incapacidad de quererse uno mismo para sentirse bien con lo que uno es. Por eso ese estado de agradar a los demás , de ayudarles de un servicio a la propia causa me convertía en alguien incapaz de amar de verdad a nada ni a nadie. ¿Para qué comprometerse de verdad con alguien si ese alguien acabará por no ser absolutamente complacido por uno o una ? En su obsesión más profunda el juego de abalorio convertía la mirada de los demás en un activo que demostraba que eso precisamente era su gran impedimento. Su último experimento le había llevado a un estado de gracia iluminada que incluso le llevó a la total renuncia a su mundo personal, sus libros, su arte, su política, su escritura ...Y todo con un abandono para complacer a alguien para ser reconocido y amado, querido, sentido , sentirse vivo, entusiasmado , ... Pero era más lo que le motivaba la idea misma de complacer como objeto que el sujeto mismo que le reconocía . Era más la vanagloria de los halagos que una y otra vez le convertían en protagonista indiscutible de la película que la verdadera razón de amar y desear ..En el fondo el deseo era del objeto y no era voluntad o acción del sujeto que tenía delante. Se unía a ese sentimiento sin embargo un miedo atroz al compromiso por estar con el otro , por ofrecerse plenamente aunque la última vez puede que por la propia vejez que le llevaba cada vez al rincón del pensar autolesivo le hiciera decidirse por esa vez si apostar por dedicarse en cuerpo y alma a ese otro o otra que había conocido. Ese impulso instintivo irrefrenable le obligo a desprenderse como un barco en alta mar de todo aquello que había amado para que ligero de equipaje se sostuviera en ese oleaje penetrante de idas y venidas. No era fácil , porque en esta ocasión se trataba de complacer una vanidad personal a base de reivindicar la figura paterna de un cuidador nato que diese de comer, jugase, hablase, entendiese, colaborase, pintase paredes, cocinase , recogiera, produjera, leyera, hablara, sin nada a cambio , sin nada que le exigiera sentirse recompensado por todo lo que había hecho renunciando a esa autoimposición por estar y encontrar la casa de su vida... Las casas de alrededor , las que le gustarían con torreones , los jardines , los altillos , las golfas para habitar un espacio donde la duda desapareciera del todo ... Sin embargo las cartas que siempre se tiraba de reiki que le indicaron la última vez el abandono ... cuando ella había marchado por esos caminos hacía el norte a encontrarse con alguien que verdaderamente la mirara de verdad , ahora le indicaron que su amor era incondicional , sagrado, espiritual y eso le hizo pensar que puede que no estuviera equivocado , que esa vez si ...Pero al cabo de un mes aproximadamente y de entenderse en el sofá marrón de su casa que tantas veces le había servido para entusiasmarse por sentirse vivo , se había desatado una pasión que le llevaría a un final inminente , a un adiós al cabo de poco , a un silencio , a una impotencia porque sin palabra alguna , sin mediación alguna, sin mensaje alguno todo se reducía a "nuestras vidas son tan diferentes , tu vives de la soledad sonora y yo de una maternidad compartida con dos niñas que he de criar con dificultad y con valentía , por eso gracias por todo" ... No fue fácil mantener su orgullo, su vanidad, su sensación de ser abandonado, de no reconocerse en todo lo que había sucedido aquellos días anteriores , de rechazo porque a nadie le gusta sentirse así ... SIn embargo puede que por ese adiós inesperado , por las lágrimas que ella en silencio y escondido de él había vertido frente a su mejor amiga que le anunció , puede por la bufanda que le tejió para decirle adiós , puede por no comprender nada de nada por ser una gran desconocida todavía de nuevo volvió su complacencia perdida, su vanidad abandonada, su orgullo masculino, su trozo de compromiso consigo mismo , con lo que era y lo que quería ser... A pesar de decirse una y otra vez que no lo podía perdonar , que no podía entender alguien así y que el nivel de incompatibilidad era tan grande que lo hacía irreconciliable , de nuevo aquella mañana de un miércoles le subió un café del bar ... Y luego vinieron de nuevos los juegos fatuos , los temblores, las idas y venidas, las acciones para seguir complaciendo con regalos de libros que nunca supo si leyó, de tecnología que nunca supo porque no le gustó y devolvió un día de escondida sin hablar del verdadero motivo .. para que no fuese complacida , ni de las tardes que pasó con ellas dos pintando, leyendo, viendo películas, e incluso la última vez que en la muerte de su amigo ella sin más había decidido venir acompañando su dolor pero de forma anónima y ajena como si fuese algo más que le formase parte de lo que le tocaba hacer . Esa fue la última vez que recriminó el nombre , un nombre que se repetía una y otra vez cuando hablaban, cuando entablaban las pocas veces -demasiadas al principio a diferencia de ninguna más después del resbalón primero- confidencias íntimas el uno con el otro.Poco a poco se apoderó de él una sensación de absurdo , de pretender entender que papel debía jugar él en el baile que ella tantos años había bailado , no entendía nada, no entendía la falta de palabras bonitas, la relación especial con la belleza que él apreciaba, el arte, la poesía incluso la música del piano que el valoraba y ella incapaz de decir algo que remitiera a expresiones como vaya me sorprendes ...Complacer para una desconocida, complacer para una persona que de forma obsesiva le busco casas para irse a vivir juntos antes de conocerse , de saberse, de quererse porque eso si que lo fue percibiendo a medida que no existían expresiones de cariño, de amor, de sentimiento, de decirle un te quiero, un deseo estar contigo, ... del castillo de naipes, del barco a la deriva , de allí nació el naufragio más profundo , de ahí cayó tras una y otra vez , : no des golpes a la puerta del coche, no hables mal frente a las niñas, no puedes ser no independentista , ... y más allá descubrir como alumnas y compañeros de trabajo veían otro rostro ajeno al que él tanto tiempo había creído , como la querían denunciar, como la consideraban una persona que sólo pensaba en ella misma , como pisaba a los demás , como sólo hacía todo para verse y sentirse reconocida , ... fue quizás eso lo que le hizo darse cuenta que la vanidad se había encontrado con la vanidad, que la complacencia se había convertido en una arma de doble filo, que el miedo que él tenía a su soledad le había convertido en un ser acomplejado frente a ella, le había convertido en un ser que nuevamente sentía el abandono pero esta vez como una trampa , una toxina que le estaba causando un enorme carcinoma hasta devorarle hasta el final... Así decidió un adiós, así dejo su complacencia, así se despidió de todo , ..aunque ella le pidió hablar más adelante e incluso ya pasados meses le dijo te quiero mucho ... el supo desde aquel día que entre su complacencia y su vanidad se había por primera vez encontrado consigo mismo , con su verdad, con su autenticidad, con su eterna piedra en el zapato, con la zozobra de un barco a la deriva que sin más le hacía sentirse culpable de no haber reconocido la trampa donde se había metido , la trampa donde había caído , la incapacidad de ofrecer todo a cambio de nada, de amar de verdad no por una idea, por un objeto de deseo, por una palabra para subir la vanidad propia sino amar para dejar de necesitar a nadie de verdad, para amar sin condiciones, sin condicionales, sin suturas, sin complacencias, sin culpas y verguenzas, sin miedos , sin palabras de esperanza , sin futuro .. amar sin futuro , amar sin un mañana , amar sin deseo, amar sin esperanza, amar sin nada más que amar ...Eso lo había perdido , y se sentía orgulloso de ahora encontrarse consigo mismo para aprender que los años que le quedaban ya serían otra cosa ...simplemente
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Adiós - le dijo sin más.Ni fue motivo de reflexión alguna el que pensase que debía despedirse de alguien. Más bien actuó por puro instinto primario . Si le importaba despedirse de algo , de cosas que a lo largo de toda su vida le habían dado sentido , ahora que ya se desprendía de todo . Reconoció primero aquel sombrero que se había comprado en Estanbul , Turquia una semana santa probándose frente al espejo uno tras otro hasta encontrar ese Taqiyah ( usado en el islam) o el Tarbush o Fez... y le vino a la memoria su mano en el pecho en el interior de la mezquita azul que le había gustado mucho más que Santa Sofia. Junto a un cartel que indicaba " el islam es una religión de amor , de yihad como paz amorosa... Pero luego le vinieron más objetos a la mente como si el pasado, presente y el futuro se refugiaran en una misma escena . Me sentía escritor joven y grande a la vez donde las verdades son efímeras y precarias en la memoria. Los tiempos verbales del ahora, el pretérito , el pasado , el condicional, el futuro se mezclaban en ese instante al escribir .El tiempo no está resuelto saltando del después al antes y encontrarse en el parque de Mathatan cuando en el puente junto al pequeño riachuelo que lo atraviesa recordaba las "mothers" con sus cochecitos de bebes haciendo futing ... y la foto al fondo de los rascacielos enormes , o el paseo por el puente escuchando a Sinatra con New York , new York ... El era o el será , el pasado o el futuro era lo mismo , por eso nada pasa , nada queda, nada se detiene pero a la vez esta experiencia del ahora , del presente diferente del pasado y del futuro es única e irrepetible. Adiós-le dijo nuevamente sin detenerse en el olvido de un Eco que repetía sin cesar esos algos que le venían y se marchaban ..Recordó el museo Rodin en París cuando descubrió el amor , la discípula velada de Agust Rodin , Claudel Camille ... con el pensador aunque se había enamorado del mármol blanco del beso de la escultora ... Así el tiempo breve que le acompaño de New York , Berlin, Basilea, Estambul , Londres, Paris, Austria, Milan, Roma, Sorrento, Napoles, ... Edimburgo, ...se convertían en travesías , navegaciones , rutas en esos momentos al envejecer . Amar es envejecer, perder y ganar, adquirir y desaprender, conocer y desconocer, estar cómodo e incómodo en la piel que le habita a uno o una misma , ajada y deshecha .. Por eso en las despedidas la economía entre el gasto y el ahorro en la vejez se convierte en un sueño irreparable de dejarse llevar por dejar que el tiempo no exista , desaparezca una y otra vez.. Recordaba muchos rostros ahora del antes, como el carterista que en Lisboa una primera vez le robo los 1.800 euros en el tren cuando lo tomo hacía la plaza de la virgen blanca , una mañana a las 10 , como le señaló hacía el otro lado, como su rapidez para darse cuenta que en un segundo le había desaparecido su presupuesto para esos días que irían por Coimbra, Oporto, Braga, Evora,.... Todo era un instante , un recorrido breve hacia el final de sus días , ... por eso aquella lluvia cuando ya su cuerpo maltrecho apenas podía desplazarse , porque le pesaban las piernas, la aritmía del corazón se le disparaba, o el cansancio le superaba , le parecía magnifica y se dejaba sentir el placer de una felicidad amable al caer las gotas por su piel, al sentir como esa sorpresa de la naturaleza le ayudaba todavía a sentirse algo feliz ... había vivido ya tanto , tanto que no tenía sensación de querer esperar más para irse ya. Adiós- les dijo una y otra vez a cada objeto de su no tiempo, las numerosas fotografías, los numerosos libros, su piano, sus pinturas imperfectas, su colección de sombreros, o su colección de piedras de todos los lugares que le habían amado traídas por amistades que le habían ayudado a saberse ahora despedirse mejor de esta vida , un poquito mejor a sus años ....
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Saber diferenciar entre los amigos y quienes no lo son era en Spinoza una práctica que aprendió con los años. A veces había quienes decían que eran amigos o amigas, se presentaban como tales pero en el fondo jamás actuaban como tales. La amistad es una forma de libertad para expresar con el pensamiento todo lo que podemos y queremos decirle a la amiga o al amigo , sin eso no hay posibilidad de libertad ni de verdadera amistad. Por eso entender que quienes se dicen amigos o amigas a veces simplemente son interesados , interesadas que incapaces de hablar con autenticidad no le advierten a uno de sus errores o de sus mezquindades seguramente demuestra precisamente eso , la falta de amistad que existe en esa relación tan preciosa.Un amigo no regala porque no espera nada a cambio, no espera beneficio, si en cambio quien es libre sabe que el verdadero beneficio está en hablar, mirarse a los ojos, abrazarse, tomar un te, mirar una película juntos, leer o compartir las ideas del último libro, La filosofia para Spinoza es una manera de vivir , una práctica, un ejercicio para mejorarse uno su manera de vivir, de ser, de estar en el mundo. Actuar es ser la causa de aquello que haces de manera total a diferencia de cuando uno tiene un estado de ánimo bajo , una depresión, una ansiedad, que no domina el la acción misma. No se trata de hablar para hacerse escuchar, ser consciente de la causa de los deseos que uno quiere, SOmos lo que somos y evitarlo es absurdo , se trata de vivir aceptando el límite de lo que nos hace actuar a nosotros mismos. Amamos aquello que nos produce alegria , lo que genera esa alegria de vivir, no de morir, no de estar triste, no de deprimirse, y odiamos aquello que nos produce desamor, tristeza , desesperanza, desasosiego, desprecio, rechazo. Pero eso se produce en todas partes en el mar cuando vemos el remor de las olas y nos alegra escuchar ese viento y ese chisporrear del agua, o en el plato de ensalada que has preparado con esmero, con entusiasmo y te genera alegria, amor, te da paz y serenidad ... El amor es esa alegria que te genera la vida al vivirla en el camino, en la montaña, en la conversación, en el diálogo, la lectura, escuchar música, mirar una película o pensar en silencio sobre lo que deberías hacer mañana.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
En un recorrido se sale de una casilla , en este momento ha roto aguas. Berrear en un monólogo interior consigo mismo para encontrar en el espacio que empieza a ocupar algo que no sea hostil a pesar de molestarle la luz fuerte , el sonido estridente, el tacto áspero, el olor nauseabundo , la mirada lasciva, .. La ciudad es un espacio hoy ocupado, lleno de gente , de personas , de colores, de tamaños, de olores, de sentidos que provocan sensaciones . Casualidad la primera , como si el destino hubiera llevado a encontrar dos personas que sólo descubrieron sus besos, sus tactos, sus sentidos ... y se escapó como una figura en la ciudad borrosa, nebulosa, llena de una neblina profunda una día después tenía nombre de victoria . Y luego soledad , delgada callada, amable, elegante , con esa sencillez de ser de familia viva, en sus portales , en sus quiebros , en sus bailares, ---porque todas las ciudades nacen del deseo y de la memoria , y de las palabras, de las circunstancias , de las situaciones ...como Marta que convirtió el espacio político en una ciudad llena de ferias y fiestas a la revolución , de pancartas, de luchas, de un juan marse en la casita blanca de oscuridades secretas, de deseos , de pasiones ... Pero a el santo los abandonos no les sientan bien , porque nunca fue santo alguno más bien un obediente, un necesitado de las miradas de ciudades , de nombres, de palabras y egos, de cubrir en su rebeldía la autocensura impuesta que le dictaban las normas. Siguió la ciudad revodlucionaria de los obreros y las lecturas , palabras y más palabras, de tardes de lecturas, de poesia, de cantaautores, la ciudad obrera, la pasión de una escenificación de la muerte de Jesús , Pilar ... y un día de junio llegó el arte , la pintura, la poesia y pintura de la doctoranda en almas y naturalezas vivas, de corazones alegres y contagió como los ángeles su compañia , en su lagar con chimenea de leña y su camastro en el suelo , de risas y cantos , de un adiós con la mano , una dulce despedida , de un decir hasta siempre . Y más tarde al cabo de años de un verano de distancia un adiós orgulloso , repentino , que llevó a encontrar a la mujer , nombre Eva, ciudad prodigiosa, de magia de Rayuelas, de escrituras, de lucha contra el mundo, de abandonar el niño que había empezado hacía tiempo a caminagr, no se trataba de cuidar a nadie, de estar por él, de estar para él, en esa ciudad invisible, de oscuridad había más luz que ninguna otra, se bañaba en los mares del sur en verano, se leía a los clásicos en voz alta para que ella los escuchara con Kant el perro adoptado, y luego vino la silla de ruedas que todo lo deshace, la impotencia como niño abandonado , la claridad de no querer aceptar que uno es lo que es y que no se trata de huir sino de saber enfrentarse con lo que uno tiene, lleva consigo, pero así se acabó con la culpa , con la sensación de liberación pero de culpabilidad por encontrarse con una ciudad kantiana , de hombres y mujeres inexistentes, de seres extraordinarios, que acabó .... Más tarde vino el descubrimiento de Garcia Marquez con "el amor en tiempos de cólera " , el enamorarse , el estar vivo , el volver a ver alguien que se fija en tí, alguien que te observa, la soberbia y vanidad convertida en celos, en envidia, en ira, en rabia, en pasiones de todo tipo que hacían cocinar los manjares más exquisitos y los venenos más perversos, miradas, pieles, amores, deseos, pasiones, una vida llena de lágrimas, de sentires, de emociones, de caídas y venidas para una ciudad generosa, preciosa, princesa, promesa, inacabable, pero todo y eso de nuevo vinieron otras ciudades invisibles del deseo y memoria de pigmaliones, de admiradoras secretas, de ideales revolucionarios, de contra el mundo, contra la pareja, contra la realidad, contra todo y contra nada y nuevamente el soberbio individuo de a pie descubrió en esa ciudad la espiritualidad de alma pura, de alguien dado, entregado, ofrecido, deseoso de compartirlo todo incluso la vida de otro ser, y aparecieron los miedos, las inseguridades porque las ciudades son lugares estáticos no son de paso , no hacen camino , como el suyo, como su andar , como sus andares, y así fue de nuevo como abandono de nuevo ese ser nacido de la necesidad de sentirse observado, de creer en si mismo , de creerse alguien , de ser el mismo , sin mirar tanto lo suyo, lo propio y estar en la mirada del otro, de la otra, de los demás..... y vino de nuevo en el regreso el perdón del amor perdido de nuevo para encontrarse de otra manera sin más sin rencores, sin nada ... el dolor había sido suficiente para tener conciencia de donde la ciudad invisible se había encontrado , en el pozo final de un arroyo sin salida, oscuro y tenebroso ... pero nuevamente la experiencia en las ciudades no funciona ni una ni otra porque aunque tengan nombre todas de mujer ninguna es la ciudad perfecta, ninguna tiene como la última la primera letra de la anterior, ni la mirada de la segunda llena de ciencia y quehacer ...todas son diferentes ... y en este final de recorrido la casilla final sabe decir adiós , sabe entender que la complacencia es algo que no sirve para ganarse el favor de las ciudades , que no se trata de complacer a nadie se trata de amarlo , de querer la ciudad por como es y tal como es , sabe entender que la culpa no sirve para nada , sólo le convierte a uno en más negativo, negro, oscuro, ausente, cerrado, y que en lugar de sentirse culpable de lo que hizo en sus ciudades inventadas seguramente todas guardan como él el abrazo o el beso precioso, el motivo único que les hizo mirarse un día a los ojos para decirse gracias por estar aquí en esta vida hermosa ... sabe entender que la vanidad o la soberbia es un problema de autoestima de no creer en uno mismo , de necesitar de los demás para sentirse protagonista de uno mismo cuando uno es protagonista cuando mira hacia los demás , los ve , los oye, los siente, los escucha y los entiende....
Ahora la casilla final cierra . Adios ciudaades invisibles, inventadas o no, cariñosamente amadas y queridas, me gustó hacer este viaje hasta aquí .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
La capacidad de parecer lo que no figura en ninguna fotografía sea en formato de selfie o de instantánea desvela la sinceridad con lo que somos. Somos lo que aparentamos , las formas que con los gestos presentamos a los demás y a nosotros mismos. La espera de la muerte es un gesto de reflexión, de meditación sobre esperarla , y ella sin previo aviso nos despierta del verdadero sueño que es la vida.
Vivir es un accidente, fortuito, azaroso, casual, donde la adaptación a lo que mostramos convierte la mente, el cuerpo y el espíritu en ventanas abiertas o cerradas hacia una misma.
La muerte coge desprevenida a cada una de nosotras nos convierte en presas fáciles de una vida frágil y desconcertante.. Esperar podría ser el nombre de una mujer , Esperanza , el desarrollo encarrilado hacía el final del deseo , de algo que quisieras poseer sin embargo la vida no es deseo sino más bien voluntad, acción, decisión, ... En el deseo hay juego, hay amagos y subterfugios para convertirnos en deseosos de lo que esperamos que no llega nunca, no hay limite para el deseo del desear ...a diferencia en la voluntad hay desesperanza , hay presencia, hay momento eterno, causa de todo lo que haces y vives ... Sin esperar la muerte , llega, sin desear la muerte, llega, sin nada más que la voluntad de hacer llegas al final, sin más.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Llegó tarde y no supo porqué. Le pesaba la vida quizás. Así se desprendió de casi todo . Tomo la botella de Jack Daniels que guardaba para sus amistades, cogió las pastillas que le llevarían a un sueño profundo sin pensar más. Así después de una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho.nueve, diez , once, doce de todos los colores y clases pudo finalmente sumergirse en el sueño de Morfeo . No habían preguntas, no habían respuestas, no había nada que la hiciera creer en algo que la pudiera sostener por un instante. Antes llena de la rabia que le había llevado a tanta desesperación se corto las manos y la cara con las cuchillas que guardaba. No era la primera vez , ya otra lo intento sin éxito. Pero está vez estaba convencida que lo conseguiría ... Pero el instante de cordura o de lucidez dentro de ese infierno le hizo llamar una , dos, tres veces a un número que a penas recordaba desde su fijo ... oía la voz de él, pero le resultaba imposible balbucear un sonido de despedida , de adiós a la vida, un sonido a lo Tosca de Puccini..
Finalmente del pequeño hilo de voz que surgió pudo decirle algo , algo incomprensible, algo absurdo, como lo que estaba precisamente haciendo llamar para despedirse cuando ya había decidido desde hacía tiempo apearse de este viaje que es la vida.
Y luego vino lo peor ... el sistema hospitalario, la observación, los análisis, el ahogo, la desorientación hasta entrar en esa sala del psiquiátrico del hospital . Una sala aislada, sin poder encontrar una manecilla de salida, cerrado , horas y horas, ... Un hombre le miraba , parecía ansioso, en las numerosas salas oscuras estiradas y atadas sin distinguirse aspectos algunos se desprendían alaridos, gritos, desgarros, ...¿Para qué me vas a atar ? ¿Para qué ? El protocolo de celadores uno tras otro llegó para retener..
El hombre de mi lado pidió marchar , llevaba más de 3 horas y se sentía muy mal , había venido de urgencias como yo misma. Le dijeron que no podían autorizar eso .
Finalmente llegó las batas blancas con aspecto pulcro, limpio , ordenado, cuadrado, octogonal, ..le aumentaron la dosis y se despidió de mi . Hablamos quizás unos 7 minutos pero fueron los más bonitos de estar allí , me habló de su cabeza , de que hacía daño a los otros, que quería curarse, que no podía pero deseaba a pesar de todo, .. nos dimos la mano y nos deseamos suerte ...
Y luego vino al cabo de un largo rato de nuevo la bata blanca dispuesta a entresacar todo lo que yo nunca he sabido de mi misma. ¿Quien soy yo? ¿Por qué me había hecho eso ? ¿Qué ideas me venían a la cabeza? ¿ Estaba sola ? ¿Mi vida era horrorosa ?
Vino la fórmula mágica : su nivel de serotonina está bajo ... entrará en el protocolo de intentocs de suicidio ... Y así ha sido como he decidido empezar a escribir .. Porque escribir a uno le sirve para que en lugar de un día encontrarse con batas blancas o hacer llamadas absurdas , pueda contarse ella misma que mierda de vida que tiene la gente , que mierda de razones nos dan para creer , que mierda de ilusiones nos venden, que mierda de hombres y mujeres nos falsean sus amistades, nos sonríen en positivo, nos alimentan de amables distancias virtuales ... por eso hoy he decidido volver a escribir ...
