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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Estaba acostumbrada a ser feliz . La costumbre es algo con lo que se cuenta siempre , donde ya no hay preguntas que una se hace. Como consejera la costumbre forma parte del vestido que a una le cubre todos los días sea verano, primavera, invierno o otoño. Ese estado Me permitía quererMe algo más que la mayoría de gente . No era casual que viviera como desprendida de cosas, en un desierto de espacio en blanco . Sola Me sentía bien . Un bien que la psicologia Me advertia desde siempre que no era conveniente utilizar sin pensarlo dos o tres veces Y ESO Me lo decía a mí misma una y otra vez. "Es que estoy la mar de bien"La ataraxia fuera de Epicuro o de Sexto Empírico o de Diogénes de Sinope era una bendición presente en todas las horas del día. Acaso no vivia en una permanente sensación de desamparo total y ausente de quehaceres básicos que Me exigieran estar obligada a ser, sentir, pensar, hacer ? Eso era una de las cosas que Me llevaba a ese estado originario de felicidad . Ahi entraba absolutamente todo aquello que dejaba de señalarMe con el dedo y observarMe con la mirada y Me hacía permanecer desatenta a todo , o sea, no tener nada absolutamente especial que decidir. No era ninguna sensación absurda, incoherente, angustiosa sinó más bien lo contrario porque Me permitía dejar de hacerMe preguntas. No hay posición más innecesaria que aquella que te lleva a la pregunta como un mecanismo arcaico y cerrado que la de convertir el arte de preguntar en una cuestión con una misma. La filosofía debería dejar de hacerse preguntas , románticas preguntas para darse un protagonismo y fomentar su poder de vanidad . En la pregunta siempre hay trampa . Ya se busca la respuesta que se desea encontrar . La filosofía no debería ser el prototipo de saber de quien busca en el interrogante una salvación frente a una misma. Por eso no me hago preguntas. Ninguna, absolutamente ninguna. Precisamente eso me ha llevado a entender que vivir es respirar , caminar, pasear, comer, beber sin más , sin nada más... >La costumbre ofrece esa oportunidad de no buscar nada romántico en una vida feliz porque en esta no nos hacemos a nosotras mismas un psicoanálisis eterno sobre lo que somos, hacemos, sentimos o padecemos .. Así que deja de preguntar por favor - le dije aquel día a mi amiga Montse que andaba cansandome tantas tardes de soledad sonora con preguntas dirigidas a mi corazón y eso me estaba destrozando pero creo que también a ella le prococaba cada día más una hurticaria epidérmica grande. Deja de preguntar - por favor no sigas más insistiendo en que filosofar es aprender a hacer buenas preguntas más que a generar respuestas y entonces me creyó para siempre . Ahora vivo feliz .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Llevo días escuchando el lamento de un perro o una perra. A lo lejos, llegando del monte y de la lontananza escucho un aullido profundo día y noche. Y eso me duele. He pensado en acercarme al lugar para poder comprobar si hay algún acceso a dicho animal. Su tristeza se contagía de manera profunda y penetrante. No hay horas ni días el lamento continua sin dar tregua a quienes escuchamos. Porqué seguro haya más gente que lo oye cada día como si se tratara de un ritual matutino, vespertino .. La tristeza del perro o perra avanza desde hace más de una semana. Me hago preguntas sin parar : ¿Quién es capaz de abandonar a su suerte a un animal por tantos días ? ¿ No hay una responsabilidad como ser vivo de quienes un día decidieron adquirirlo ? Mi cabeza golpea hora tras hora con ese penetrante udolar del animal como si andara perdido por la vida que le ha tocado vivir. Vivir como un perro o una perra, o sea, comer, dormir , y estar a merced de los posibles abandonos. Hay en facebook una site sobre "Perros de la floresta " porque dicen que aquí hay mucha preocupación sobre el tema pero a mi me da que pensar ... Hace días una mujer que ama los gatos y gatas puesto que tiene más de 30 estaba contenta por la política animalista del nuevo gobierno municipal de Sant Cugat sin embargo mirándome fijamente a los ojos después de tapar con una mantita un lorito que tienen mis sobrinos en su casa , "yo no entiendo a los okupas y sus perros ". ¿Qué signfica eso ? Me siento tremendamente impotente con esa tristeza que llevo días sintiendo del animal . Me he acercado para ver pero no tengo acceso posible .. ¿Llamar a la guardia urbana o municipal ? Me dicen que si está en una casa no pueden intervenir ... Maldita casa!!! Es curioso que el otro día viera una película que recomiendo a todos y todas con el título de PERRO (chien) del director Samuel Bechetrit del año 2017. El film plantea metafóricamente la relación con los humanos . Un hombre de mediana edad se encuentra sometido a un mundo hostil y perverso. Empezando por su mujer que le engaña inventándose una enfermedad rara que le obliga a marchar de casa y le genera falsas esperanzas. Ahí empieza el viaje del protagonista; un hombre con pocas habilidades , autista, aislado del mundo incoherente que trabaja en una tienda de arte que va a la bancarrota. Adoptar la posición de perro para sobrevivir es lo que hace que este ser humano acabe por aceptar para vivir al lado de su mujer, su hijo , la nueva pareja de su mujer y pueda sobrevivir alimentándose y durmiendo. El perro tiene todo lo que desea : come, duerme, recibe caricias , es agradecido, y es feliz en definitiva. "Perro" es una pelicula claramente situada en una crítica a este mundo cruel que nos hace sobrevivir a lo absurdo, la existencia inapetente, el sin sentido y la incapacidad de conectar con los demás. Así la pregunta del protagonista gira entorno a lo no humano que es más humano que todo aquellas convenciones que tenemos socialmente como el trabajo, la familia, los amigos, el dinero, los bancos, las instituciones... Nadie comprendre más a los perros que quien vive, come, salta, mata, ataca y duerme como un perro. Por eso en esta linea animalista el protagonista entiende que la muerte de un perro en el fondo , o ese lamento de las noches cuando enjaulado con los otros perros esperando un cruel destino de amos o amas que lo abandonen a su suerte , o de peleas de perros, o de circos, o de ... es capaz de mirar más allá de la ventana y las rejas para sentirse libre. Por eso el protagonista empatiza con el perro y acaba durmiendo en la jaula donde prefiere esa compañia fiel y única a la de un vendedor que maltrata a los animales como única aspiración a sentirse hombre fuerte y dominador de una masculinidad prepotente y vanidosa.. Perro es el fiel retrato de una vida no humana que desea vivir siendo animal para escapar de esta violencia injusta .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Hijo del río Cefis en la Beocia y de la ninfa Liriope . Cuando Narciso era pequeño su madre pidió a Tiresias , un vidente por el tiempo y la vida que tendría su hijo. La respuesta enigmática fué que la tendría si jamás buscara conocerse a si mismo.Narciso era un joven bello y atractivo lo que le hacía tener grandes admiradores y admiradoras , amantes .Sin embargo el rechazaba a todos y todas ellas. Pero llego una única vez a enamorarse de la ninfa ECO. Zeús el gran padre de todos los dioses había castigado a esta ninfa con la imposibilidad de hablar y sólo poder repetir las últimas sílabas de las palabras que oía de los demás. Narcíso no le hizo ningún caso por eso ECO se consumió hasta reducirse a una voz sin nada más. Por eso Narciso fue castigado con únicamente poder contemplar su imagen reflejada en un lago del monte Helico . Narciso cuanto más se miraba en el reflejo más se enamoraba de si mismo , esta pasión lo atrapo totalmente hasta que llego a consumirse y morir por eso los dioses decidieron convertirlo en una flor que nace en los estanques y ríos : el narciso.
Paul Valery a quien mi amiga Ângels Roses , gran pintora y artista , veneraba escribió varios poemas titulados ; :Narciso. "Narciso habla" "Fragmentos del Narciso" " El ángel" "Cantata de Narciso" pero el tema valeriano está presente en toda su obra . ¿Quien es Narciso? Entre las muchas lecturas posibles especialmente es significativa la que escapa del psicoanálisis freudiano. ¿ Quien transforma la piedad de un joven Narciso incapaz de amar a los demás , Eco la ninfa, y ensimismado por su reflejo en el agua contempla a quien es el único e irrepetible según sus sentimientos ? Los dioses entienden esa naturaleza -con el símbolo del agua- etérea y a la vez fluida , ingrávida, ..¿Amarse a uno mismo como única vanidad posible para alcanzar el amor perfecto ? Valery rompe esta idea , no se trata de narcicismo mal entendido , porque envejecer convierte el deseo del yo en una pena terrible a su persona.No hay incondicionalidad a Narciso. Conocerse no pasa por admirarse uno mismo , egolatrarse sinó más bien en aprenderse a estar bien o mal con uno mismo. He aquí la respuesta en el Narciso de Paul Valery..Creo que mi amiga entendía esto precisamente en su visión. Narciso es el hombre universal , espiritual, físico, mental ..en sus dimensiones intrínseca, extrínseca y sistémica. Somos una isla en el mar, pensará Valery que ocupa dentro de la poesía que nos explora, nos desvela, nos advierte, nos describe , absolutamente todo lo que somos . Valeery piensa en que todo hombre contiene una mujer y así Narciso evoca el recuerdo de la Narcisa en el poema de YOung. Narciso es amarse uno mismo y sólo ser capaz de ser Narciso. Valery cree que escribir sirve para reconocerse en las otras personas para afirmar y confirmar la existencia. ¿De qué manera nos preferimos a nosotras mismas : como objetos narcisos o bien como sujetos a los ojos de las demás ? Se trata de convertirse en objeto de deseo amoroso por parte de quienes al escribir te admiran y te reconocen , ¿sinó para qué se escribe o para quien se escribe ?
El Narciso de Valery no es este último más bien se refiere tras su crisi sentimental en el 1892 a ser objeto de investigacion de uno mismo , a ser una forma de autoconocimiento eso de escribirse. Ese Narciso es espiritual como universal así el poeta es el escritor y va más allá de la poesia porque el conocerse implica escaparse a través de la escritura de una misma. ¿Qué importa la presencia concreta en el poema que se escribe o en el relato que se desarrolla o en el ensayo que se produce ?
Valery así consigue en el precepto socrático del conocete a ti mismo invertir el valor del mismo para no convertirlo en el aprendizaje a la muerte que la filosofia del Fedón sostiene. Valery convierte la escritura y su Narcicismo en algo impersonal , en algo que puede tomar presencia en cualquiera de nosotras . No hay identificación alguno con ese mito en Valery , porque no hay vanidad ni condescendencia alguna, ni orgullo alguno , prefiere el hacer al objeto mismo, el ser al parecer aunque eso sea difícil de encontrar en ese mito . ¿Acaso el ser o el hacer no genera a través de la poesia y la escritura una permanente inestabilidad Personal ?
Lou Andreas-Salomé en "El narcicismo como doble dirección" sostiene una significación complementaria a la de Valery.Tal como Jordi Ibañez en su novela "Un quartet" reinterpreta , esta psicoanalista recoge la teoria del espejo lacaniana. En Lacan el niño a través del espejo se reconoce a través de como los demás lo ven , un yo entendido como deseo de los otros ( sea quien sea) entendido como la propia esencia natural que constituye al niño o la niña. El tema está en que Narciso se lanza al agua no para recoger enamorado y deseoso de su autoimagen sino como escapatoria , como trauma, como huida a una realidad que no puede sostener. Narciso se convierte así en un ser que huye de si mismo , de su manera de ser, de estar en el mundo , de su lucha entre su yo y el otro o los otros. El egoísmo como problema libidinoso dirá Andreas-Salomé - acaba siendo su complemento y acaba siendo quien permite la creación artística y poética. De ahí la idea nuevamente de la escritura como elemento narcicista que nos configura en el espacio de nuestro yo frente al espejo que son las otras. Así el narcicismo adquiere una doble dirección como unificadora del yo y alienadora .
Para acabar la visión de Thomas Moore en "El cuidado del alma" a partir de las tesis de Jung ofrece una visión coincidente en esta linea al plantear que el mito no ha estado interpretado bien hasta ahora puesto que no habla de un yo autocomplaciente sinó más bien de un yo que porque no se conoce no sabe como reconducir su verdadera esencia o naturaleza. El reflejo de Narciso no habla de un endiosamiento a su persona sinó más bien de una falta de conexión consigo mismo , con su verdadera naturaleza .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Ha caigut del llit després de la nit trasbalsada i dels somnis de mans perseguidores i rostres ferotges. No hi ha dolor hi ha més del de sempre. Les cames envoltades de rius morats i els peus en ganxet han estat alleugerits gràcies a les fregues amb l'alcohol d'alcanfor . Es així . Les mans han lliscat per els 86 anys que caminen, corren, neden, sostenen. Passeja amb gràcia com les mosques que encara és capaç de matar a cop de drap i encertar per després esclafar-les- encara que no m'agradi gens - em fa pensar en la seva energia. La mare s'emociona encara amb la música clàssica mirant asseguda al sofà de la seva habitació els concerts espirituals pels castells del món que fan que soni Haendel, Champertier , Hoslt .. He llegit el darrer llibre de Jordi Ibañez Fanés que parla de la María Fanés la seva mare de 96 anys i ara en veu alta la mare l'escolta . Serveix per adonar-nos de la dignitat que convé portar fins al darrer moment de la vida. La mare amb un rostre pler de taques, de pigues, d'arrugues s'omple de crema per simular una vellesa ben portada . Per això sovint recorro als àlbums fotogràfics per mirar la seva bellesa excelsa i majestuosa . M'agrada contemplar-la així com era abans i com és ara. La mare matadora de mosques, amant de la música, pinta amb llapis de colors els quaderns per pintar flors, arbrers, plantes. S'emociona encara amb els menjars que preparo . Li faig un arròs estil casa Joan, o un gaspatxo cassola i gaudeix enormement de l'afer primari . Això vol dir que el servei reptilià funciona en els espais origens i finals de l'ésser humà . Ja no es banya com abans a la piscina perquè està cansada de quasi tot , poc llegeix , encara que de tant en tant se li activa una mena de senyal d'alarma i aleshores comença a encuriosir-se per un Caravaggio, o un Matisse, o un Picasso.... i cerca informació en la munió de llibres que omplen les seves estanteries. A la nit el ritual de les pastilles la primera, la segona, la tercera i sempre amb la pregunta : segur que son tantes ? quina merda- dictamina i amb una cara d'empassar la niciesa humana acaba per omplir l'estomac de pastilles. No deixa de ser curiós que la infermera que més li agrada es digui "Salud!" i que quan li explica que també ella participa de l'estiu anant a la Cerdanya aleshores se sent quasi humana . La mare camina poc a poc doncs les sabatilles de tovallola són les úniques que aguanten els seus peus i dits envellits i enganxats a la vida dels anys i temps . Poc a poc de la Salud al cotxe que per ser massa alt a vegades té moltes dificultats en pujar i baixar ... No li agrada però sentir-se observada i com a fill miro de no dir gaire les coses encara que les vegi com allò de tacar els llençols i malgrat la meva germana em recomana recordar-li que no s'oblidi de la roba interior a mi personalment no em surt de dins renyar la mare. Molts cops hem parlat de la música que li agradaria quan no hi sigui però encara no ha estat capaç mai de poder identificar ni una sola cançó sembla que sigui per no anunciar l'imminent fet de la mort o la parca. Acarona el gos que abans no li agradava gens i deia que feia pudor , ara en canvi sembla haver renunciat a tot allò que abans l'incomodava , ... està clar que les pastilles donen l¨exilir perfecte per sobreviure amb humor i condescendència . Així espera i espero dia a dia els rituals del joc a mitja tarda per estimular el seu cervell , o la pel·lícula de cinema que ha vist vint vegades com "la vida és bella " però que sembla veure per primera vegada ... Un cop i altre pregunta per el mateix i repeteix a quin dia som de la setmana , i li comento amb paciència que som a dimecres i torna a dir som diumenge no ? La mare no es cansa de fer exercicis amb si mateixa com si pretengués saber qui és ella , on és ella, per què és ella ... I jo la miro, la veig, la contemplo, i li faig un petó cada nit tot dient fins demà mare , bona nit.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
La playa no es un lugar desierto. Hay arena y agua, rocas y viento. A las 8 de la mañana hay silencio.La brisa que envuelve el vaivén que las olas danzan, idas y venidas , soplando un aire apacible . El sol ha salido . Extiende un pareo morado , regalo de una marca de perfumes . Publicidad al descubierto .Luego el ritual . El agua está transparente . En el fondo marino los abundantes peces viajan por sus caminos y senderos secretos . Todos los tamaños , colores , tipos , grandes y chicos, .. Un agua de cristal, fría contrasta con la arena templada ya. El corazón palpita, llegó tras el paseo de 20 minutos . No hay razón para no encontrar la paz , una paz que busca y le serena . El mundo se observa distinto . Los fondos llenos de algas y rocas cubiertos de una espesura densa cubren otro silencio del mundo del arriba . Desearía quedarse sumergido para siempre pero no podría respirar . Recorre una vez y otra de la orilla a la lejanía , a tocar de los amarres que señalan el límite. Como si fuera el fin del mundo.Límites de la tierra de los hombres y mujeres . El alma lejos de posesiones y riquezas sin espacios de nadie en la superfície de todas y nadie .. Luego regresar y sentarse al lado de su bolsa , de sus zapatillas, de su periódico , de su libro, de sus gafas de sol, ... Por momentos mira para detenerse a pensar un poco , sólo un poco. Entonces descubre envueltas en una bolsa de plástico las zapatillas de goma . Medita por un instante que cada día las lleva de su casa a la playa , como un ritual pero jamás las usa , las transporta como si formaran parte de él , como un apéndice más de su existencia . De abajo a arriba , en compañía absurda pero amable por no quererse desprender de ellas. Siempre consigo , Con un peso que le alcanza pero nada le parece pesar ... Le representan en la arena , en la playa como objeto inconsciente de algo que jamás ha usado ni usará ningún día , aunque no lo sabe o no desea saberlo. Las zapatillas con cremallera , de goma , escarpelos para el fondo de piedras no tienen rasguño alguno. El fetiche hace así su papel de suerte y destino en el ritual del verano .. A las dos horas exactamente cuando la playa empieza a despertar y la gente la llena , regresa . Un día y otro . La mar razón ahora mismo que le habita hasta su moral como Joseph Conrad dijó ... en el corazón en las tinieblas .. Rios que mueren en el mar . mares que recogen el destino de los azares de las vidas de los seres humanos..
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11:54
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
En la subida el camino se convierte en el encuentro de la luz clara. Con el bastón grande y grueso de madera la mano agarra así el lugar que desconoce , por temor. No sabe donde conduce, si ese, consiste en seguir el sendero de arenisca y tierra que los nurmerosos robles y encinas rodean. Rodeado de silencio dentro de la montaña de nombre oscuro : el negro Monte. Amanece y los pasos tienen la prisa inusual que empuja subiendo . Se trata de suspirar el puro aire de la mañana desperezándose en un cuerpo entumecido. Las piernas no tiemblan a diferencia del corazón. Un escuchar pájaros diversos ; abubillas, jilgueros, tórtolas, ruiseñores, ... No se oye nada más. El día se convierte en refugio de sombras y claros ..Zambrano en el recuerdo. El escenario levanta el telón para encntrar el camino una y otra senda que cruza los GR...hacia el Canigó ..una ruta realizada por el poeta Verdager . Suena a reto. En el tramo más abierto , donde los campos parecen estar para ser visitados por la nada y sus sombras de caminantes , miles de orugas cruzan de lado a lado la vereda , a paso lento, como gimiendo para que nadie las pise todavía antes de ser mariposas de vuelo real. Soledad y silencio. Lleva más de 3 horas sin deternerse en el tiempo , hay paz. Tranquilo convierte cada rellano en una oportuna manera de poder observar cualquier accidente .Flores de gran color rosado o piedras que parecen màgicamente despertar la imaginación . Valldorgina , el dolmen, el aquelarre, el baile de las brujas que vuelan en sus escobas y cantan danzando e invocando a la madre tierra. La arboleda las protege.Me miran esas mujeres calladas y observadoras , siguiendo cada instante de fragilidad y debilidad cuando aparece el cansancio ..ellas parlotean susurrando ténuamente sin condiciones ni tamaños ..asalta así una gran esperanza , un gran amor .. ¿Por qué se esconden todavía siendo mujeres valientes que engullen la vida con un kairos infante y juguetón de la niña que son ? Me espero encontrar con las hormigas negras que cruzan el camino , aliadas que cuentan las hazañas de mis botas y así espero no andar uno perdido . Siente que está dentro de un andar arrebatador de voces que l llaman : vente con nosotras ....!!!!
No hay negación alguna y atrapa la ventisca que con el sol caliente ofrece el abrazo de esas mujeres. Me alcanzan sus brazos , mis pies no responden , no hay deseos ... felicidad. Invade la soledad el sonido de una capacidad para sentir la vida . Sentir la piel, los huesos , el pelo, las manos seguir el camino ...
Detenerse , remando con el viento en las olas a lo lejos de un mar de árboles y arbustos ..Hay fuerza .Vienen millones de hombres y mujeres que ha conocido todas las veces que se alejó de sus proximidades. Ajeno a sentir nada , incapaz de vivirse , de ser nada.
Sonreír en el día nublado aquí en el paisaje para amortajar el gris semi oscuro que cubre la cima. Bailan las hojas los ritmos con el sonido de una cadencia convertida en danza secreta. Separarse del día y entrar en un poco a poco del encontrarse con uno mismo. Nada resuena como el olvido y el vaivén de las ramas ..naturaleza salvaje , corazón perdido ..¿Dónde se fueron las mañanas de primavera .. La voz escucha atenta el Ulises atado al poste de la estaca del barco en alta montaña no hay posible manera de desatarse las cuerdas .. la piel tersa erizada parece tan y tan sola de la soledad amiga . Sin compañera .. La Montaña no señala a nadie , ni permite encontrarse con la cabaña. lejos muy lejos el horizonte ..La pereza invade la tarde bajar de este lugar aislado caminar más de 30 kilómetros para divisar vida urbana ..rieles , caballos de hierro , puede que espere a mañana una vez más ... llevá así dos meses sin decidirse bajar ...
Silencio espesura andar sin miedo como entrar en la orilla de una brisa sin fondo , engullirse en lo que se deja atrapar nada es nada. La espesura inhóspita conduce a las piedras ..tres rocas gigantes situadas en el paleolítico de las ollas , de rituales , de limites , de gestos humanos ..madre tierra acógeme una vez más ... eternamente te espero un día .. no me detengo ..
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20:55
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Sweden , era un país lejano para ella . Tan distante que nunca supo si quizás le fuera difícil alcanzar su sueño algún día. Aquel día se había decidido a coger el tren , mejor el tren, que el avión tan contaminante . Se acercó a la estación de su pequeño pueblo para tomar con su maleta la aventura. Su sueño que tantos años deseaba realizar. Compró el billete . Un paso más. El tren salia a las 9 de la noche y se dispuso a sentarse en el banco para esperar . El reloj marcaba a penas las 6 de la tarde . Así , el tiempo debía correr más deprisa para pasar la sensación de querer escapar de aquel run run el la barriga que la intranquilizaba. Fue como si ese lugar y ese tiempo aquel día se le convirtieran en inaguantables. Sweden , su esperanza , donde su padre estuvo de joven cuando se exilió y ahora estaba cercana a a encontrarse con las mismas calles que su padre piso a su edad. Así cuando por megafonía llamaron para acceder a la vía número 8 en el tren con destino a Zurich , ella no dudó ni un momento . aCogió un asiento cercano a la ventana para no perderse detalle. Así empezó todo . Así empezó todo con su sombra , ella se había quedado en casa , pero estaba segura así de que alguien no le fallaría esa vez.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Sinceramente , nada , absolutamente nada parecía tan cómodo como esa hamaca.
Se preguntaba porque perdía la noción del tiempo estirada en aquella hamaca.
¿Qué convertía ese objeto en algo apaciblemente único e irrepetible ?
Así empezó a buscar adjetivos que definieran ese estado que se encontraba y que le situaba en un limbo casi irreal :
placidez, pacificación, serenidad, ausencia de intranquilidad, ternura interior, calma distante, recogimiento interior, equilibrio permanente, vaivén eterno, tiempo detenido, caída libre, estado de iluminación, unicidad con el ser, cambio de sustancia, abrazo majestuoso, seno uterino, madre naturaleza, inpermanencia , vacío ausente, olvido desmemoriado , apertura al ser, espíritu luminoso, ... o
Así se repetía una y otra vez bajo la hamaca la infinidad de estados en que ella se encontraba y aprendía cada mañana, cada tarde o cada noche que nada le podría hacer mover nunca más de ese lugar sagrada : una simple hamaca.
Y así fue y estuvo años y años en ese balanceo de un descanso objetivo y agradable que les había ubicado para casi todo ese tiempo en la mejor situación de las posibles . El mundo de Leibniz , el mejor de todos los estados , estirada en esa hamaca..
El tiempo no se detuvo ni ella se levantó de la hamaca y así al cabo de mucho, muchísimo tiempo su cuerpo entretejió un hilo de seda que la envolvió formando un capullo , un perfecto y simétrico receptáculo que la absorbió , la guardo, la tapo y la protegió como si se tratará de volverse crisálida ...
Dicen los lugareños de sus alrededores que en las noches de luna llena del interior de la hamaca donde se encuentra ese capullo de seda se proyecta una luz , azul, hacía el infinito , algo que quien lo ve ya jamas quiere volver al mundo donde no existan hamacas ..
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Si ens dius adéu,
que el dia sigui net i clar,
que cap ocell
trenqui l'harmonia del seu cant.i que trobis la pau que mai ha mancat
en tu Si ens dius "ens vols"
que el sol faci el dia molt més llarg,
i així, robar
temps al temps d'un rellotge aturat.Que tinguis molta sort,
que trobem tot allò que ens vas donar
ahir
El camí que, a poc a poc, has escrit per els demés.
tenen noms , paraules, gestos , postes de sol, viatges a Portugal, ... festes a patis de l'eixample, petons plens de sorolls i grans abraçadesde confiança plena en que creiem en nosaltres amb la generositat teva que ens has ofert
Si ens dius adéu que no sigui trist el dia ni la nit com la darrera vegada que a la parada de l'esplai , ara fa quatre anys, et vaig trobar que sigui alegre com el somriure que no jutjava i la mirada tendra i oberta ...
Si ens dius adéu
gràcies , fins sempre Carla
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19:31
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Había encontrado un cadáver en la callejuela de alrededores de su casa. Un lugar oscuro y alejado de viviendas habitadas . Puede que fuera irreal aquel lugar porque el silencio se hacía a veces aterrador. Era una mujer de mediana edad. Cabellos largos y canosos . Expresión inocente . Sus pupilas parecían dilatadas . Tenía veinte cuchilladas en el tórax. Seguro que se había desangrado fácilmente en una media hora . Sus manos largas parecían encogidas como si hubiese querido agarrar en un último instante la vida que se le escapaba. Llevaba una blusa blanca con los hombros al descubierto, unos tejanos y unas botas de cuero .
Se fijó especialmente en su mirada , albergaba cierta paz final , serenidad, pacíficamente distante con lo que manifestaba su cuerpo. Parecía que cuerpo y mente se hubieran separado , como si lo que fue consciente la mujer en su final nada tuviese que ver con lo que le pasara.
En el suelo encontró el cuerpo tendido con las piernas apretadas, mirando hacia el suelo, la cabeza ladeada . A su alrededor no había ninguna muestra significativa como papeles, objetos que delataran alguna pista.
Cogió su móvil y llamó al 091 .
- Dígame, comisaria número 20189 , del barrio de cañaveral . ¿Con quien habló? - buenas , mi nombre es Jaime , acabó de encontrar cerca de mi casa un cadáver . - ¿De qué dirección se trata ? - añadió con voz seria el policia . - Calle de Verdaguer frente a un restaurante . - Espere aquí mismo nos presentamos en un momento. No pasaron ni 10 minutos que dos coches de policia se presentaron , y salieron de ambos coches dos hombres y dos mujeres uniformados. Una de las policias se le dirigió a él rápidamente.
- ¿Que ha visto , qué ha pasado ?
- De regreso a mi casa he girado la vista al callejón porqué me ha parecido escuchar un ruido.
- ¿ Puede indicar el hora exacta que ha oído y visto esto ?
- Serían las 3 de la tarde . Me sorprendió como un ruido extraño.
- Puede darnos su documento de identidad , por favor
- Aquí tiene ...Jaime Nules Huerta número 2999908756 H Bien , vamos a avisar a la brigada judicial de atestados para tomar huellas, fragmentos de piel, pelo, cualquier huella que nos llevé a descubrir de quien se trata .No ha habido ningún aviso de desaparición.
Jaime marchó pensando en el rostro de aquella mujer que parecía haber encontrado un destino feliz al final de su vida. Morir a cuchilladas no lo parecía que fuese la causa para alcanzar ese destino pero aquella cara que le venía constantemente una y otra vez a su cabeza no le podía hacer pensar en nada más.
Un destino feliz . Puede que pase por un asesinato en un callejón del olvido, en el callejón de los anónimos no deseados por nadie ... Era evidente que ella había buscado y encontrado eso sin más.
Jaime de regreso cuanto más caminaba hacia el picaporte de su portal y abrir con la llave se obsesionaba con la persona anónima .. ¿ Puede no ser conocida por nadie ? ¿Puede ser un ser solitario que nadie la encuentre a faltar ? Eso le produjo una cierta tristeza .... pensar que alguien es totalmente prescindible , que pasamos y caminamos por la vida sin nada ni nadie que nos encontrara a faltar un día y que ni quedara una historia personal ni un dato en los periódicos ni un registro policial - porque al cabo del tiempo se destruyen- .
Tenía mucha pena , de sentirse así y miro al llegar a su piso donde acumulaba millones de objetos absurdos como pelotas de golf , o sombreros extraños o pipas de fumador ...que nada era importante y que incluso la muerte puede venir un día y recogernos felizmente . Gracias se dijo a si mismo , mañana iré a llevar una rosa blanca en el lugar donde encontré a esa mujer .
Al cabo de unos meses se acercó a la comisaria más cercana para preguntar por el caso y no le supieron dar ni el nombre ni indicar nada ni nadie que la hubiera reclamado , hubiera dicho nada . Por eso Jaime entendió que el destino también puede ser tan inesperadamente feliz como el del callejón una noche cualquiera en una fecha cualquiera .
Luego con los años se le aparecían preguntas sobre quien podría haber sido, cual podía ser el motivo, por qué matar con 20 cuchilladas, qué vida llevaba esa mujer..pero todas las respuestas quedaban sin contestar ... Ninguna pista , nada .
Se le ocurrió entonces pensar en ponerle un nombre , una edad, una vida propia , un motivo al asesinado, una razón , un sentido a la historia con final feliz en su rostro ... Así nació su primera novela negra que quiso titular : ENCONTRAR EL DESTINO .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Amaba sin saber motivo aparente y eso se mandó decir aquella mañana: T'estimo i prou , i prou i prou sense més.
El se quedó unos minutos pensando en la frase que le acababa de decir en catalán y en un incomprensible verbo que nunca le pasaba por el corazón , demasiado pronto le llegaba a la azotea y le servia para caer en horas y horas de madrugada de darle vueltas para convertir su mundo en un sueño irreparable que le desmontaba vida, cuerpo y mente.
Le volvió a mirar y esta vez le repitió de nuevo unos momentos después : te quiero, te quiero, te deseo sin más , sin condiciones, sin nada a cambio.
De nuevo esta vez no supo hacia donde mirar , ni que responder, ni que sentía ahora que parecía evidente que la declaración de amor era dirigida a él ...
La PELOTA EN ESE MOMENTO IMPACTO DE FORMA CONTUNDENTE EN EL CRISTAL Y ROMPIÓ DEL IMPACTO , PARA MARCARLE DE FORMA CLARA Y CONTUNDENTE EN LA CARA UN FUERTE GOLPE.
Pensó que le venía bien a pesar de todo lo que ahora estaba sucediendo .. medio atontado se estiró en el sofá y ella se le acercó para pedirle si le dejaba ver como tenía el rostro , y ponerse a recoger los millones de cristales en ese reducido lugar ...
Le vino bien que le diera un iboprofeno para poder desconectar , así cayó dormido una vez más ...hasta que se produjera de nuevo otra escena como la que de forma repetida se le venía presntado en formato pelota , en formato llamada inesperada, o en cualquiera que fuese motivo para no tomar partido hasta un siempre ...
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Aprender que la mejor esperanza es la que no se espera desde el deseo. Aquel día había empezado así , casi por casualidad , sin buscar nada que le llevara a encontrarse con cierto desengaño de lo que Platón le había recordado. Esa anamnesis , donde el conocer es recordar , como si el alma, el atman , fuese un personaje migratorio que va y viene del más allá al más acá. Se trataba de encontrar el grial , la copa para que la bebida que creía le podía llevar a salvarse de todo aquello que había dejado atrás , en el ahora se convirtiera en el verdadero veneno que le llevara al olvido. Vivir para no recordar, dejar atrás los recuerdos , las esperanzas y los deseos como fantasmas de un pasado que desapareció y encontrarse por fin libre del todo. No hay vida sin voluntad , por eso el deseo mata esa posibilidad de empezar en el ahora. Ahora , era el momento .La inminencia de un tiempo proustiano que le posibilitase la única imagen para dejar de salvarse a si mismo. No hay pasado para que exista la vida propia.Por eso en ese presente del estar ahora encontró esa mañana una paz tremenda , enorme, insoportablemente inaudita . Un remanso , un oasis que le atrapó eternamente. .-Déjame que me quiera , déjame que me ame a mi mismo , déjame que me sorprenda por lo que soy en este tiempo que vivo . Así sin más, sin darle vueltas una y otra vez a un estar para no estar, a un deseo de olvidar todo aquello que le arrastró una y otra vez a una vida fantasmagórica, onírica, insatisfecha, inapetente, descompuesta, inoperante ,- Olvida toda esa vida que te arrastra día tras día a un mar de silencios y soledades caídas y rotas. Despierta de una vez a este ahora , a la brisa que refresca tu rostro, a los pies que te llevan en la mañana sin más por las calles del olvido para siempre .
Sin apagarse , sin sentirse vacío , escondió una piedra más, en el lugar secreto de su corazón roto, se tragó el orgullo, la pretendida imagen de lo que había desencontrado en la casualidad de ese día y se despidió .
- No vuelvas más por favor, no vuelvas, abandona para que el ocaso sea el alba de mis últimos encuentros con la respiración presente, abandona para que no regrese la forma fatua de un guerrero que vaga por el Hades de este infierno absurdo que ha vivido hasta ahora. No recorras a nada más que a mi no palabra, a mi no balbuceo, a mi adiós para siempre , a un camino sin retorno , a un caerse sin mostrar nada más que la felicidad absoluta que ahora sentía .
Así se acabó mil razones para no desear nunca más la esperanza y encontrarse con la voluntad del si quiero , del me doy la oportunidad de vivir , respirar, sentir, amar, sin regresos ,
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
-Hay que matar a la madre ! Asesinarla ! Cortar su cabeza como mandaba hacer la reina de corazones de Lewis Carrol - gritó el como si fuera un poseso al escuchar las palabras de su interlocutor . -¿Quien eres tu ? ¿Acaso lo femenino no es un el deseo permanente de que el hijo no abandone porque le ha dado la vida , acaso no es una permanente proyección para que se escape o marche y así retenerlo para toda la vida ? - afirmó . Mi madre es buena, es cariñosa, me ha dado todo, me cuidó de pequeño, me lo ha dado todo , me ha ofrecido todo absolutamente... - pensé .¿Qué significa amar a un hijo como madre ? - le dijo una y otra vez ..- Ser obediente, estar para quien te protege , te cuida y te quiera, y te .... - me contesté. iNo dejar escapar el niño que llevamos dentro en el interior , ese obediente que tiene una demanda infinita con su madre , le debe todo absolutamente protagoniza los miedos, inseguridades , sobre lo que uno es o no es
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Había conocido ese sentimiento de complacer a los demás . Se trataba más bien de una atracción para ser reconocido que una verdadera intención de pensar en ayudarlos de verdad. En el fondo la complacencia es una actitud enfermiza que conduce a una sensación de nunca estar del todo a la altura de aquello que te piden los demás. Así aprendí como el sentirse observado elevaba la vanidad perdida , la incapacidad de quererse uno mismo para sentirse bien con lo que uno es. Por eso ese estado de agradar a los demás , de ayudarles de un servicio a la propia causa me convertía en alguien incapaz de amar de verdad a nada ni a nadie. ¿Para qué comprometerse de verdad con alguien si ese alguien acabará por no ser absolutamente complacido por uno o una ? En su obsesión más profunda el juego de abalorio convertía la mirada de los demás en un activo que demostraba que eso precisamente era su gran impedimento. Su último experimento le había llevado a un estado de gracia iluminada que incluso le llevó a la total renuncia a su mundo personal, sus libros, su arte, su política, su escritura ...Y todo con un abandono para complacer a alguien para ser reconocido y amado, querido, sentido , sentirse vivo, entusiasmado , ... Pero era más lo que le motivaba la idea misma de complacer como objeto que el sujeto mismo que le reconocía . Era más la vanagloria de los halagos que una y otra vez le convertían en protagonista indiscutible de la película que la verdadera razón de amar y desear ..En el fondo el deseo era del objeto y no era voluntad o acción del sujeto que tenía delante. Se unía a ese sentimiento sin embargo un miedo atroz al compromiso por estar con el otro , por ofrecerse plenamente aunque la última vez puede que por la propia vejez que le llevaba cada vez al rincón del pensar autolesivo le hiciera decidirse por esa vez si apostar por dedicarse en cuerpo y alma a ese otro o otra que había conocido. Ese impulso instintivo irrefrenable le obligo a desprenderse como un barco en alta mar de todo aquello que había amado para que ligero de equipaje se sostuviera en ese oleaje penetrante de idas y venidas. No era fácil , porque en esta ocasión se trataba de complacer una vanidad personal a base de reivindicar la figura paterna de un cuidador nato que diese de comer, jugase, hablase, entendiese, colaborase, pintase paredes, cocinase , recogiera, produjera, leyera, hablara, sin nada a cambio , sin nada que le exigiera sentirse recompensado por todo lo que había hecho renunciando a esa autoimposición por estar y encontrar la casa de su vida... Las casas de alrededor , las que le gustarían con torreones , los jardines , los altillos , las golfas para habitar un espacio donde la duda desapareciera del todo ... Sin embargo las cartas que siempre se tiraba de reiki que le indicaron la última vez el abandono ... cuando ella había marchado por esos caminos hacía el norte a encontrarse con alguien que verdaderamente la mirara de verdad , ahora le indicaron que su amor era incondicional , sagrado, espiritual y eso le hizo pensar que puede que no estuviera equivocado , que esa vez si ...Pero al cabo de un mes aproximadamente y de entenderse en el sofá marrón de su casa que tantas veces le había servido para entusiasmarse por sentirse vivo , se había desatado una pasión que le llevaría a un final inminente , a un adiós al cabo de poco , a un silencio , a una impotencia porque sin palabra alguna , sin mediación alguna, sin mensaje alguno todo se reducía a "nuestras vidas son tan diferentes , tu vives de la soledad sonora y yo de una maternidad compartida con dos niñas que he de criar con dificultad y con valentía , por eso gracias por todo" ... No fue fácil mantener su orgullo, su vanidad, su sensación de ser abandonado, de no reconocerse en todo lo que había sucedido aquellos días anteriores , de rechazo porque a nadie le gusta sentirse así ... SIn embargo puede que por ese adiós inesperado , por las lágrimas que ella en silencio y escondido de él había vertido frente a su mejor amiga que le anunció , puede por la bufanda que le tejió para decirle adiós , puede por no comprender nada de nada por ser una gran desconocida todavía de nuevo volvió su complacencia perdida, su vanidad abandonada, su orgullo masculino, su trozo de compromiso consigo mismo , con lo que era y lo que quería ser... A pesar de decirse una y otra vez que no lo podía perdonar , que no podía entender alguien así y que el nivel de incompatibilidad era tan grande que lo hacía irreconciliable , de nuevo aquella mañana de un miércoles le subió un café del bar ... Y luego vinieron de nuevos los juegos fatuos , los temblores, las idas y venidas, las acciones para seguir complaciendo con regalos de libros que nunca supo si leyó, de tecnología que nunca supo porque no le gustó y devolvió un día de escondida sin hablar del verdadero motivo .. para que no fuese complacida , ni de las tardes que pasó con ellas dos pintando, leyendo, viendo películas, e incluso la última vez que en la muerte de su amigo ella sin más había decidido venir acompañando su dolor pero de forma anónima y ajena como si fuese algo más que le formase parte de lo que le tocaba hacer . Esa fue la última vez que recriminó el nombre , un nombre que se repetía una y otra vez cuando hablaban, cuando entablaban las pocas veces -demasiadas al principio a diferencia de ninguna más después del resbalón primero- confidencias íntimas el uno con el otro.Poco a poco se apoderó de él una sensación de absurdo , de pretender entender que papel debía jugar él en el baile que ella tantos años había bailado , no entendía nada, no entendía la falta de palabras bonitas, la relación especial con la belleza que él apreciaba, el arte, la poesía incluso la música del piano que el valoraba y ella incapaz de decir algo que remitiera a expresiones como vaya me sorprendes ...Complacer para una desconocida, complacer para una persona que de forma obsesiva le busco casas para irse a vivir juntos antes de conocerse , de saberse, de quererse porque eso si que lo fue percibiendo a medida que no existían expresiones de cariño, de amor, de sentimiento, de decirle un te quiero, un deseo estar contigo, ... del castillo de naipes, del barco a la deriva , de allí nació el naufragio más profundo , de ahí cayó tras una y otra vez , : no des golpes a la puerta del coche, no hables mal frente a las niñas, no puedes ser no independentista , ... y más allá descubrir como alumnas y compañeros de trabajo veían otro rostro ajeno al que él tanto tiempo había creído , como la querían denunciar, como la consideraban una persona que sólo pensaba en ella misma , como pisaba a los demás , como sólo hacía todo para verse y sentirse reconocida , ... fue quizás eso lo que le hizo darse cuenta que la vanidad se había encontrado con la vanidad, que la complacencia se había convertido en una arma de doble filo, que el miedo que él tenía a su soledad le había convertido en un ser acomplejado frente a ella, le había convertido en un ser que nuevamente sentía el abandono pero esta vez como una trampa , una toxina que le estaba causando un enorme carcinoma hasta devorarle hasta el final... Así decidió un adiós, así dejo su complacencia, así se despidió de todo , ..aunque ella le pidió hablar más adelante e incluso ya pasados meses le dijo te quiero mucho ... el supo desde aquel día que entre su complacencia y su vanidad se había por primera vez encontrado consigo mismo , con su verdad, con su autenticidad, con su eterna piedra en el zapato, con la zozobra de un barco a la deriva que sin más le hacía sentirse culpable de no haber reconocido la trampa donde se había metido , la trampa donde había caído , la incapacidad de ofrecer todo a cambio de nada, de amar de verdad no por una idea, por un objeto de deseo, por una palabra para subir la vanidad propia sino amar para dejar de necesitar a nadie de verdad, para amar sin condiciones, sin condicionales, sin suturas, sin complacencias, sin culpas y verguenzas, sin miedos , sin palabras de esperanza , sin futuro .. amar sin futuro , amar sin un mañana , amar sin deseo, amar sin esperanza, amar sin nada más que amar ...Eso lo había perdido , y se sentía orgulloso de ahora encontrarse consigo mismo para aprender que los años que le quedaban ya serían otra cosa ...simplemente
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Adiós - le dijo sin más.Ni fue motivo de reflexión alguna el que pensase que debía despedirse de alguien. Más bien actuó por puro instinto primario . Si le importaba despedirse de algo , de cosas que a lo largo de toda su vida le habían dado sentido , ahora que ya se desprendía de todo . Reconoció primero aquel sombrero que se había comprado en Estanbul , Turquia una semana santa probándose frente al espejo uno tras otro hasta encontrar ese Taqiyah ( usado en el islam) o el Tarbush o Fez... y le vino a la memoria su mano en el pecho en el interior de la mezquita azul que le había gustado mucho más que Santa Sofia. Junto a un cartel que indicaba " el islam es una religión de amor , de yihad como paz amorosa... Pero luego le vinieron más objetos a la mente como si el pasado, presente y el futuro se refugiaran en una misma escena . Me sentía escritor joven y grande a la vez donde las verdades son efímeras y precarias en la memoria. Los tiempos verbales del ahora, el pretérito , el pasado , el condicional, el futuro se mezclaban en ese instante al escribir .El tiempo no está resuelto saltando del después al antes y encontrarse en el parque de Mathatan cuando en el puente junto al pequeño riachuelo que lo atraviesa recordaba las "mothers" con sus cochecitos de bebes haciendo futing ... y la foto al fondo de los rascacielos enormes , o el paseo por el puente escuchando a Sinatra con New York , new York ... El era o el será , el pasado o el futuro era lo mismo , por eso nada pasa , nada queda, nada se detiene pero a la vez esta experiencia del ahora , del presente diferente del pasado y del futuro es única e irrepetible. Adiós-le dijo nuevamente sin detenerse en el olvido de un Eco que repetía sin cesar esos algos que le venían y se marchaban ..Recordó el museo Rodin en París cuando descubrió el amor , la discípula velada de Agust Rodin , Claudel Camille ... con el pensador aunque se había enamorado del mármol blanco del beso de la escultora ... Así el tiempo breve que le acompaño de New York , Berlin, Basilea, Estambul , Londres, Paris, Austria, Milan, Roma, Sorrento, Napoles, ... Edimburgo, ...se convertían en travesías , navegaciones , rutas en esos momentos al envejecer . Amar es envejecer, perder y ganar, adquirir y desaprender, conocer y desconocer, estar cómodo e incómodo en la piel que le habita a uno o una misma , ajada y deshecha .. Por eso en las despedidas la economía entre el gasto y el ahorro en la vejez se convierte en un sueño irreparable de dejarse llevar por dejar que el tiempo no exista , desaparezca una y otra vez.. Recordaba muchos rostros ahora del antes, como el carterista que en Lisboa una primera vez le robo los 1.800 euros en el tren cuando lo tomo hacía la plaza de la virgen blanca , una mañana a las 10 , como le señaló hacía el otro lado, como su rapidez para darse cuenta que en un segundo le había desaparecido su presupuesto para esos días que irían por Coimbra, Oporto, Braga, Evora,.... Todo era un instante , un recorrido breve hacia el final de sus días , ... por eso aquella lluvia cuando ya su cuerpo maltrecho apenas podía desplazarse , porque le pesaban las piernas, la aritmía del corazón se le disparaba, o el cansancio le superaba , le parecía magnifica y se dejaba sentir el placer de una felicidad amable al caer las gotas por su piel, al sentir como esa sorpresa de la naturaleza le ayudaba todavía a sentirse algo feliz ... había vivido ya tanto , tanto que no tenía sensación de querer esperar más para irse ya. Adiós- les dijo una y otra vez a cada objeto de su no tiempo, las numerosas fotografías, los numerosos libros, su piano, sus pinturas imperfectas, su colección de sombreros, o su colección de piedras de todos los lugares que le habían amado traídas por amistades que le habían ayudado a saberse ahora despedirse mejor de esta vida , un poquito mejor a sus años ....
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Saber diferenciar entre los amigos y quienes no lo son era en Spinoza una práctica que aprendió con los años. A veces había quienes decían que eran amigos o amigas, se presentaban como tales pero en el fondo jamás actuaban como tales. La amistad es una forma de libertad para expresar con el pensamiento todo lo que podemos y queremos decirle a la amiga o al amigo , sin eso no hay posibilidad de libertad ni de verdadera amistad. Por eso entender que quienes se dicen amigos o amigas a veces simplemente son interesados , interesadas que incapaces de hablar con autenticidad no le advierten a uno de sus errores o de sus mezquindades seguramente demuestra precisamente eso , la falta de amistad que existe en esa relación tan preciosa.Un amigo no regala porque no espera nada a cambio, no espera beneficio, si en cambio quien es libre sabe que el verdadero beneficio está en hablar, mirarse a los ojos, abrazarse, tomar un te, mirar una película juntos, leer o compartir las ideas del último libro, La filosofia para Spinoza es una manera de vivir , una práctica, un ejercicio para mejorarse uno su manera de vivir, de ser, de estar en el mundo. Actuar es ser la causa de aquello que haces de manera total a diferencia de cuando uno tiene un estado de ánimo bajo , una depresión, una ansiedad, que no domina el la acción misma. No se trata de hablar para hacerse escuchar, ser consciente de la causa de los deseos que uno quiere, SOmos lo que somos y evitarlo es absurdo , se trata de vivir aceptando el límite de lo que nos hace actuar a nosotros mismos. Amamos aquello que nos produce alegria , lo que genera esa alegria de vivir, no de morir, no de estar triste, no de deprimirse, y odiamos aquello que nos produce desamor, tristeza , desesperanza, desasosiego, desprecio, rechazo. Pero eso se produce en todas partes en el mar cuando vemos el remor de las olas y nos alegra escuchar ese viento y ese chisporrear del agua, o en el plato de ensalada que has preparado con esmero, con entusiasmo y te genera alegria, amor, te da paz y serenidad ... El amor es esa alegria que te genera la vida al vivirla en el camino, en la montaña, en la conversación, en el diálogo, la lectura, escuchar música, mirar una película o pensar en silencio sobre lo que deberías hacer mañana.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
En un recorrido se sale de una casilla , en este momento ha roto aguas. Berrear en un monólogo interior consigo mismo para encontrar en el espacio que empieza a ocupar algo que no sea hostil a pesar de molestarle la luz fuerte , el sonido estridente, el tacto áspero, el olor nauseabundo , la mirada lasciva, .. La ciudad es un espacio hoy ocupado, lleno de gente , de personas , de colores, de tamaños, de olores, de sentidos que provocan sensaciones . Casualidad la primera , como si el destino hubiera llevado a encontrar dos personas que sólo descubrieron sus besos, sus tactos, sus sentidos ... y se escapó como una figura en la ciudad borrosa, nebulosa, llena de una neblina profunda una día después tenía nombre de victoria . Y luego soledad , delgada callada, amable, elegante , con esa sencillez de ser de familia viva, en sus portales , en sus quiebros , en sus bailares, ---porque todas las ciudades nacen del deseo y de la memoria , y de las palabras, de las circunstancias , de las situaciones ...como Marta que convirtió el espacio político en una ciudad llena de ferias y fiestas a la revolución , de pancartas, de luchas, de un juan marse en la casita blanca de oscuridades secretas, de deseos , de pasiones ... Pero a el santo los abandonos no les sientan bien , porque nunca fue santo alguno más bien un obediente, un necesitado de las miradas de ciudades , de nombres, de palabras y egos, de cubrir en su rebeldía la autocensura impuesta que le dictaban las normas. Siguió la ciudad revodlucionaria de los obreros y las lecturas , palabras y más palabras, de tardes de lecturas, de poesia, de cantaautores, la ciudad obrera, la pasión de una escenificación de la muerte de Jesús , Pilar ... y un día de junio llegó el arte , la pintura, la poesia y pintura de la doctoranda en almas y naturalezas vivas, de corazones alegres y contagió como los ángeles su compañia , en su lagar con chimenea de leña y su camastro en el suelo , de risas y cantos , de un adiós con la mano , una dulce despedida , de un decir hasta siempre . Y más tarde al cabo de años de un verano de distancia un adiós orgulloso , repentino , que llevó a encontrar a la mujer , nombre Eva, ciudad prodigiosa, de magia de Rayuelas, de escrituras, de lucha contra el mundo, de abandonar el niño que había empezado hacía tiempo a caminagr, no se trataba de cuidar a nadie, de estar por él, de estar para él, en esa ciudad invisible, de oscuridad había más luz que ninguna otra, se bañaba en los mares del sur en verano, se leía a los clásicos en voz alta para que ella los escuchara con Kant el perro adoptado, y luego vino la silla de ruedas que todo lo deshace, la impotencia como niño abandonado , la claridad de no querer aceptar que uno es lo que es y que no se trata de huir sino de saber enfrentarse con lo que uno tiene, lleva consigo, pero así se acabó con la culpa , con la sensación de liberación pero de culpabilidad por encontrarse con una ciudad kantiana , de hombres y mujeres inexistentes, de seres extraordinarios, que acabó .... Más tarde vino el descubrimiento de Garcia Marquez con "el amor en tiempos de cólera " , el enamorarse , el estar vivo , el volver a ver alguien que se fija en tí, alguien que te observa, la soberbia y vanidad convertida en celos, en envidia, en ira, en rabia, en pasiones de todo tipo que hacían cocinar los manjares más exquisitos y los venenos más perversos, miradas, pieles, amores, deseos, pasiones, una vida llena de lágrimas, de sentires, de emociones, de caídas y venidas para una ciudad generosa, preciosa, princesa, promesa, inacabable, pero todo y eso de nuevo vinieron otras ciudades invisibles del deseo y memoria de pigmaliones, de admiradoras secretas, de ideales revolucionarios, de contra el mundo, contra la pareja, contra la realidad, contra todo y contra nada y nuevamente el soberbio individuo de a pie descubrió en esa ciudad la espiritualidad de alma pura, de alguien dado, entregado, ofrecido, deseoso de compartirlo todo incluso la vida de otro ser, y aparecieron los miedos, las inseguridades porque las ciudades son lugares estáticos no son de paso , no hacen camino , como el suyo, como su andar , como sus andares, y así fue de nuevo como abandono de nuevo ese ser nacido de la necesidad de sentirse observado, de creer en si mismo , de creerse alguien , de ser el mismo , sin mirar tanto lo suyo, lo propio y estar en la mirada del otro, de la otra, de los demás..... y vino de nuevo en el regreso el perdón del amor perdido de nuevo para encontrarse de otra manera sin más sin rencores, sin nada ... el dolor había sido suficiente para tener conciencia de donde la ciudad invisible se había encontrado , en el pozo final de un arroyo sin salida, oscuro y tenebroso ... pero nuevamente la experiencia en las ciudades no funciona ni una ni otra porque aunque tengan nombre todas de mujer ninguna es la ciudad perfecta, ninguna tiene como la última la primera letra de la anterior, ni la mirada de la segunda llena de ciencia y quehacer ...todas son diferentes ... y en este final de recorrido la casilla final sabe decir adiós , sabe entender que la complacencia es algo que no sirve para ganarse el favor de las ciudades , que no se trata de complacer a nadie se trata de amarlo , de querer la ciudad por como es y tal como es , sabe entender que la culpa no sirve para nada , sólo le convierte a uno en más negativo, negro, oscuro, ausente, cerrado, y que en lugar de sentirse culpable de lo que hizo en sus ciudades inventadas seguramente todas guardan como él el abrazo o el beso precioso, el motivo único que les hizo mirarse un día a los ojos para decirse gracias por estar aquí en esta vida hermosa ... sabe entender que la vanidad o la soberbia es un problema de autoestima de no creer en uno mismo , de necesitar de los demás para sentirse protagonista de uno mismo cuando uno es protagonista cuando mira hacia los demás , los ve , los oye, los siente, los escucha y los entiende....
Ahora la casilla final cierra . Adios ciudaades invisibles, inventadas o no, cariñosamente amadas y queridas, me gustó hacer este viaje hasta aquí .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
La capacidad de parecer lo que no figura en ninguna fotografía sea en formato de selfie o de instantánea desvela la sinceridad con lo que somos. Somos lo que aparentamos , las formas que con los gestos presentamos a los demás y a nosotros mismos. La espera de la muerte es un gesto de reflexión, de meditación sobre esperarla , y ella sin previo aviso nos despierta del verdadero sueño que es la vida.
Vivir es un accidente, fortuito, azaroso, casual, donde la adaptación a lo que mostramos convierte la mente, el cuerpo y el espíritu en ventanas abiertas o cerradas hacia una misma.
La muerte coge desprevenida a cada una de nosotras nos convierte en presas fáciles de una vida frágil y desconcertante.. Esperar podría ser el nombre de una mujer , Esperanza , el desarrollo encarrilado hacía el final del deseo , de algo que quisieras poseer sin embargo la vida no es deseo sino más bien voluntad, acción, decisión, ... En el deseo hay juego, hay amagos y subterfugios para convertirnos en deseosos de lo que esperamos que no llega nunca, no hay limite para el deseo del desear ...a diferencia en la voluntad hay desesperanza , hay presencia, hay momento eterno, causa de todo lo que haces y vives ... Sin esperar la muerte , llega, sin desear la muerte, llega, sin nada más que la voluntad de hacer llegas al final, sin más.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Llegó tarde y no supo porqué. Le pesaba la vida quizás. Así se desprendió de casi todo . Tomo la botella de Jack Daniels que guardaba para sus amistades, cogió las pastillas que le llevarían a un sueño profundo sin pensar más. Así después de una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho.nueve, diez , once, doce de todos los colores y clases pudo finalmente sumergirse en el sueño de Morfeo . No habían preguntas, no habían respuestas, no había nada que la hiciera creer en algo que la pudiera sostener por un instante. Antes llena de la rabia que le había llevado a tanta desesperación se corto las manos y la cara con las cuchillas que guardaba. No era la primera vez , ya otra lo intento sin éxito. Pero está vez estaba convencida que lo conseguiría ... Pero el instante de cordura o de lucidez dentro de ese infierno le hizo llamar una , dos, tres veces a un número que a penas recordaba desde su fijo ... oía la voz de él, pero le resultaba imposible balbucear un sonido de despedida , de adiós a la vida, un sonido a lo Tosca de Puccini..
Finalmente del pequeño hilo de voz que surgió pudo decirle algo , algo incomprensible, algo absurdo, como lo que estaba precisamente haciendo llamar para despedirse cuando ya había decidido desde hacía tiempo apearse de este viaje que es la vida.
Y luego vino lo peor ... el sistema hospitalario, la observación, los análisis, el ahogo, la desorientación hasta entrar en esa sala del psiquiátrico del hospital . Una sala aislada, sin poder encontrar una manecilla de salida, cerrado , horas y horas, ... Un hombre le miraba , parecía ansioso, en las numerosas salas oscuras estiradas y atadas sin distinguirse aspectos algunos se desprendían alaridos, gritos, desgarros, ...¿Para qué me vas a atar ? ¿Para qué ? El protocolo de celadores uno tras otro llegó para retener..
El hombre de mi lado pidió marchar , llevaba más de 3 horas y se sentía muy mal , había venido de urgencias como yo misma. Le dijeron que no podían autorizar eso .
Finalmente llegó las batas blancas con aspecto pulcro, limpio , ordenado, cuadrado, octogonal, ..le aumentaron la dosis y se despidió de mi . Hablamos quizás unos 7 minutos pero fueron los más bonitos de estar allí , me habló de su cabeza , de que hacía daño a los otros, que quería curarse, que no podía pero deseaba a pesar de todo, .. nos dimos la mano y nos deseamos suerte ...
Y luego vino al cabo de un largo rato de nuevo la bata blanca dispuesta a entresacar todo lo que yo nunca he sabido de mi misma. ¿Quien soy yo? ¿Por qué me había hecho eso ? ¿Qué ideas me venían a la cabeza? ¿ Estaba sola ? ¿Mi vida era horrorosa ?
Vino la fórmula mágica : su nivel de serotonina está bajo ... entrará en el protocolo de intentocs de suicidio ... Y así ha sido como he decidido empezar a escribir .. Porque escribir a uno le sirve para que en lugar de un día encontrarse con batas blancas o hacer llamadas absurdas , pueda contarse ella misma que mierda de vida que tiene la gente , que mierda de razones nos dan para creer , que mierda de ilusiones nos venden, que mierda de hombres y mujeres nos falsean sus amistades, nos sonríen en positivo, nos alimentan de amables distancias virtuales ... por eso hoy he decidido volver a escribir ...
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Hablar del cambio climático está de moda. En los centros educativos el vídeo que ha iniciado el movimiento Fridays for future ha llegado ma movilizar a miles de jóvenes de las nuevas generaciones. Sin embargo uno se pregunta ¿Cómo ha surgido y por qué ha surgido?
En los años 90 los movimientos ecologistas y sus políticas antiliberales ya empezaron a anunciar la importancia de una ecología y una sostenibilidad contrastable con las campañas como las tres erres Reciclar, Reducir, Reutilizar , o bien la campaña por el uso del móvil de materiales sin programación efímera.
Un movimiento que parece ir más allá de la política puesto que no responde a grupos políticos y que tiene aparentemente una base social y ciudadana nace de forma espontanea o bien es el producto de consumo de una forma de entender la relación con la realidad.
En el vídeo se observan algunas ideas que dan que pensar:
habla de economía circular y la opone ao economía lineal que según el autor seria la propuesta del capitalismo y del comunismo . Y en segundo lugar propone como alternativa la no posesión de los sistemas de comunicación como el móvil o el ordenador o las tablet para que formen parte de la empresa que gestionaría la renta o el contrato de arrendamiento de el uso de estos bienes que pasarían a ser de la empresa gestora.
Ambas ideas resultan curiosas en cuanto el comunismo según dicen utiliza una economía lineal de explotar, producir, desechar y no hablan de economía dialéctica la que el marxismo propuso como forma de entender las relaciones de producción . Y por otra parte hablan de no poseer como alternativa y dejar en manos de las empresas los bienes como el móvil o el ordenador como si las empresas no fuesen poseedoras de nada ni de nadie.
Está claro que una moda podría ser pasajera , el movimiento parece , que viene con fuerza pero el consumo parece producir más máquinas de consumir con la idea de
la economía circular ..
a
romper con la linealidad de una economía para no consumir tanto, y cambiar el circuito de consumo no es sólo una política de empresas sostenibles y de uso de energías renovables también es una política de Estados y de modelos fuera de la visión neoliberal que convierte en sociales determinadas fundaciones y empresas que considera ahora sostenibles y verdes .
Para que algo no sea sólo moda debe huir de un populismo que se infoxica con un conocimiento difícil de obtener y una falta de comprensión de la realidad a nivel global .
¿por qué Australia ha salido del último tratado sobre el cambio climático en París , cuando está amenazada por la sequía ?
Hay pues la necesidad de responder a una reflexión sobre movimientos sociales que nacen y que desean establecer un debate sin bases suficientes a veces para hablar de acción y política social.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
El modelo fabril , de fábrica con empresario / patrón / amo / señor tenia la figura establecida por Jeremy Betham , un utilitarista de la regla que pensó en EL PANÓPTICO. Figura que ejemplificaba cualquier prisión, hospital, escuela, institución , fábrica donde la torre albergaba la figura del Hermano Mayor que todo lo ve y puede vigilar y castigar quien no cumple con la ley del trabajo, con la ley de la educación, con la ley del estado es señalado , castigado, expulsado, reprimido. Este modelo del siglo XIX continua algún tiempo más en el siglo XX hasta que ha sido cambiado por otro modelo : el autobús. El autobús es el espacio fabril actual , donde todas fichan validando su billete de subida, de entrada y autoculpándose si no lo hacen. La autoexplotación constituye el mecanismo perfecto para regular el espacio social de hoy. ¿Quien vigila ? Nos autovigilamos autoimponiéndonos a nosotros mismos lo que podemos hacer o no .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Mirando la calle aprendí que de nada se puede estar seguro. Una chica hablaba con otra diciéndole como a gritos : ¿No sé por qué un día marchó sin más ? ¿No lo puedo entender ? . En mi caminar me tropecé al poco con una pareja que llevaban 8 rosas en cada mano mientras se miraban cada uno hacia un lado distinto , iban distantes el uno del otro .. Y así de rosas se pobló el día con el azul, el rojo, el blanco, el rosa, el amarillo o el negro ... a 2, a 3, a 4, a 5 , a 6 ...
Sentía como si ese día alegre hoy precisamente fuese algo diferente a los otros ... un tono contenido de dinero que sonaba al pasar por las paradas ¿ Cuanto hay ? 50 ? 80?
En ese momento pensé que este año precisamente muchas personas no tendrían una rosa como los otros años .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Hace tiempo que estudiando la relación humano- naturaleza , el vegetarianismo y el veganismo , o el flexiveganismo pueden ser alternativas a encontrar precisamente nuevas formas de relación. La sociedad desde hace siglos viene convertiendo esta relación en una dominación de la especie antropoide frente al resto. Se traduce esto en explotación expropiación, extorsión, exhumación y para eso que decimos sólo basta ver lo salvaje de ese trato que se recibe en corridas de toros, en circos , en zoos, en delfinarios, en fiestas locales, en películas, en granjas, en fábricas ... El animal se convierte así en un objeto al uso a la voluntad y capricho del ser humano. Incluso la conciencia podría hacerle a uno pensar que la propia domesticación de los animales hoy no deja de ser un abuso más al vestirlos, tenerlos , poseerlos, convertirlos en esclavos de nuestros días buenos o malos cuando no los sacamos a pasear, o cuando no los alimentamos , o los sobrealimentamos, o cuando estamos decidiendo por ellos . ¿Qué relación deberíamos tener con los otros animales ? Está claro que el ser humano también comete consigo mismo las aberraciones más increibles .. Hace poco me encontré con dos personas de mi entorno que tenían un miedo visceral a los perros. Una de ellas realmente su reacción era del todo irracional, hasta tal punto que se cambiaba de calle, o entraba en un portal , un pánico le aterrorizaba hasta su médula. La otra persona , más joven , había tenido una experiencia negativa con su perro y por eso estaba traumatizada por esta situación. Cuando me explican estas historias siempre pienso en el reportaje-documental GRIZZLY MAN , un hombre que abrumado por una vida desestabilizante , llena de alcohol y drogas decide vivir para salvar los osos de la zona del Canadá , hasta que los osos un día le devoran . Hace poco esta historia me ha servido para entender que todos los animales son animales y nada más. Un simple perro un día puede atacar o marcar a su amo o ama por una reacción institiva ..sin embargo sin olvidar el origen de los perros , los lobos , una manada de perros puede convertirse en una jauria de lobos . Esta historia que me explicaron advierte de esta cuestión . Un perro manso, domesticado, tranquilo que vive en un entorno con niños y niñas pequeños, con gallinas,con otros animales si actua en manada su "chip" cambia del todo. Eso aunque no parezca creible pasa cuando se juntan varios perros y en manada atacan el rebaño de ovejas , hasta matarlas , degollarlas, y causar hasta la perdida de más de 22 ovejas de ganaderos . SOn perros si pero en manada actuan como si fueran lobos y despedazan cruelmente los corderitos, los corderos, sin piedad alguna, simplemente por el hecho de divertirse. La historia es dura y cruel. Incluso el registro de imágenes grabadas para demostrar que han sido esos lindos perros que conviven en la masia con los niños y niñas , por increible que parezca no puede dejar indiferente a sus propietarios . Me viene a la memoria la pelicula "Babe, el cerdito valiente" donde esta diferencia entre perros y lobos se establece pero no se habla de este mismo origen de los perros como originariamente situados en los lobos. Los perros hoy han sido donados a distintas familias y han sido separados como jauria para impedir que vuelvan a atacar a las ovejas y las maten y asesinen . No es la única historia que conozco sobre el tema , recuerdo que hace años una perra pastor se divertía devorando las crias recien nacidas de gatitos ....
De todo esto uno piensa que los animales son animales , como el ser humano es animal y también actúa ingenuamente pensando que tenerlos en casa nos otorga el derecho de hacer con ellos lo que nos apetece , sin tener en cuenta que ellos continuan teniendo su lado salvaje más profundo y que un día actuaran en manada contra indefensos becerrillos sin más.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Una de las cuestiones tratadas por Michel Foucault es el concepto de estética de la existencia. Se trataría de entendernos como seres que nos escribimos para crear un relato sobre nuestras verdades. Foucault dialoga toda su vida con el poder. Eso significa que entiende que establecemos relaciones entre nosotras y la realidad en base a como somos capaces de autogobernarnos o gobernarnos en relación a las otras. En esta línea estará su concpeto de biopolitica, las formas de subjetivización que atraviesan los procesos de racionalización personales y sociales .La propuesta girará en torno a los hypomnémata , o sea , diarios , cuadernos de notas individuales parar registrar lo que se piensa, se habla, se siente, se escucha, .. así se ayuda a la relacion con el cuidado de una misma y su contexto de subjetivización y objetivización de su yo. Proponemos en este sentido este ejercicio como práctica del cuidado de si misma, como una poesis aristotélica que nos establece cierta mirada con lo que escribimos en relación a estos conceptos mismos. Esa memoria personal como M. Montaigne, o M.Proust, o J.Joyce hacen cuando toman en sus narratividades esa escritura del yo en relacion con la categoria de verdad misma. ¿Quienes somos nosotras ?
Por eso en la estética de la existencia se plantea la categoria misma de ética y no de moralidad -que seria algo construido y convertido en una amalgama de valoraciones prescriptivas - sinó como una relación misma entre poder y verdad. La ética adquiere porque lo incluye el carácter de política de la resistencia. Se trata de contarse una misma como si en su práctica del decirse se desprendiera de todo aquello que a una la somete a la tiranía de su ego personal, de su yo egóico, de su autocensura permanente. En esa ética entendida , así ,como una política de la resistencia nos convertimos en valientes autoadversarios de lo que somos, pensamos, decimos y valoramos.
Por consiguiente en la estética de la existencia la ética obtiene un compromiso de verdad con ese ejercicio político de vivirnos y convivirnos. Hace poco en un espacio colectivo advertíamos de la diferencia entre una vida consentida y a veces convertida en banalidad misma y un convivencia dentro de ella , que obliga a disentirnos y divergernos de las demás y de nosotras mismas como causantes de la conflictividad permanente. ¿Acaso no estamos en permanente conflicto con eso que nos define a nosotras mismas y que nos imposibilita a veces superarnos ?
Así en la Grecia clásica del VII y VI se separa el poder del saber y por eso existe esa necesidad de entender la política no como una forma de retórica y oratoria más frente a la plebe y al demos , sinó como una dialéctica que incide frente a una misma y obliga a cierta parresia de lo que una ha decido ser , hacer, decir, pensar y actuar. La ética se convierte así en acción misma, en política de la verdad , en origen y momento frente a la capacidad de comprometerse con lo que una és. No hay política sin ética, ni ética sin politica , por consiguiente lo que podría entenderse como antinómico se converte en la causa y el punto inicial único y posible para contarse sobre como quiere y debe gobernarse . Eso es el ejercicio de una política que nos mantiene en relación con nuestra propia verdad .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Sali temprano ..me parecía que así conseguiria no encontrarme con nadie . Amo el silencio. Mi cabeza no dejaba de sacar humo espeso y negro. Me debía a las millones de palabras que había aprendido como refugio. Paz, amor, compasión, felicidad, entrega, dar, ofrecer, despegarse , ... LLevaba días de ostracismo personal y eso me había convertido en un ser desasosegado y perdido . Pero esta bien perderse uno para darse cuenta de aquello que valora por encima de todo. Aquella mañana conseguí el silencio que necesitaba.. Los pies ligeros se convertian en alas en determinados momentos. Los pájaros daban un concierto sin más. Miraba el programa del móvil para que fuese él quien determinara la funcion de tiempo, velocidad, altitud, pendiente, nivel, grado de dificultad.. Frente a la ermita la montaña del Puigmadrona ... con su torre de vigilancia forestal. Mi respiración se agitó al subir por la torrentera ... me costaba respirar , me ahogaba , como si el aire no fuera suficiente , tuve que detenerme varias veces cogiendome a los troncos de los numerosos pinos que habían. Entonces pense en el humo espeso que habia desaparecido . Me sentía ligero . Yo diria que libre.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
- La mirada le decía que sus pies que dejaban de moverse y el ritmo taquicárdico que sonaba en su corazón, no eran una buena señal para empezar nada .
- Ella -una chica de pelo largo y canoso - tenía esta patología desde que su Javier le abandonó. Un chico de Pamplona (Navarra) que a pesar de hablarle como si fuera un mirlo blanco le garantizaba la protección que ella necesitaba en su vida. Pero no había funcionado para nada. Puede que cuando los dos hablaban de su futuro no coincidieran en nada. La importancia de llevar sus apellidos y el orgullo que ella sentía por ser la madre de su bebe adoptada que fueron los dos a buscar ya hacía más de 4 años , chocaron de frente.
- Cuando dos locomotoras de frente circulan por vía única los daños son de destrucción masiva. Y así fue. Luego vino el juicio, el buscar alguien que le acusara de ser un mal padre, de abandono del hogar, de maltrato , a pesar que él se había dedicado a su hijita día y noche . Así acabó todo con una orden de alejamiento
- ci
- Rehacer la vida , empezar de cero con una hija adoptada no era fácil. Y así cambió de ciudad , de zona y gracias a su pequeño piso hipotecado pudo meterse en esa casa vieja que llenó rápidamente de miles de objetos , de enseres, de todo tipo cajas, alfombras, ropa, lana, cordeles, tapones de corcho, .. Dos años para conseguir su sueño una segunda hija a quien fue a buscar muy lejos. Le atemorizaba el viaje pero no dudo un momento de llevarse a su pequeña de ocho años para que conociera su hermana.
- En esa etapa entró él . Ya los dos años había conocido de forma esporádica amigos pero nada serio , su estado constante de alerta cuando noches tras noches oía el respirar con las apneas constantes de su hijita , así como la parálasis de su pierna derecha a causa de su epilepsia habían originado en ella cierta dosis de agresividad y desconfianza contra el mundo. El , sin embargo, parecía diferente por eso no dudo en pedirle después que su otra compañera y amiga le dijera que no podía acompañarle a ese país lejano. Sin embargo , el que siempre dudaba de todo , supo que no era así como empezar nada. ¿Cómo dos desconocidos pueden viajar juntos a recoger el gesto de amor maravilloso que ella había decidido al adoptar a una niña?
- Desde aquel día el supo que en esa pregunta que en el bar de su lugar de trabajo -donde precisamente él nunca se sentaba - le había hecho se le presentaba un mar enorme de inseguridades, oscuridad y dudas . ¿Quien era ella ?
- Las emociones románticas suenan a veces a canción hermosa y es fácil que nos dejemos llevar por el júbilo de una vida con la que nos gustaría apasionarnos .
- La mirada paralizaba. Penetrante e indiferente como si se tratara de descubrir a los otros que era indiferente a todo lo que no fuera ella misma y sus dos realidades. ¿Miedo? El deseo tantas veces de agradar habían convertido sus esporádicos encuentros desde ese día en un estado de excepción permanente.
- La palabra quedaba en su boca, el gesto encerrado en su caparazón, la caricia en su interior, y sus ojos no se detenían ni una ni dos ni tres veces en ella. Aprendió poco a poco a entrar en ese juego de conocimiento donde el extraño no enseña sus cartas. A pesar de todo él se mostró numerosas veces cercano a ella sin nada a cambio.
- El miedo le había entumecido todos sus miembros. Desde el siguiente después de aquellos primeros meses se había convertido en un espacio inhóspito, cobarde, falto de coraje, alejado de lo que realmente el quería de si mismo ¿qué le traía entonces hacia ella ? p
- Así empezaron sus aflicciones negativas cuando no pudo comprender tantas veces sus respuestas a su cuidado. ¿Puede que fuera ese su error , unas expectativas que el proyectaba sin conocer nada de ella?
- La mirada le perseguía como si un cobarde tuviera frente a si mismo un batallón de ejecución y no se le permite sus últimas voluntades.
- La alambrada de su cuerpo maltrecho, gastado ya y constantemente recordado por ella que le recordaba sus numerosas taras, sus tiempos pasados mejores le convertían en un guiñapo. Mirar para deshacer, para desafectarse de todo, para desvanecerse , para deshilvanar cualquier ápice de amable ser.
- No sólo empezó la rabia, el odio, la desesperanza, la muerte en vida, las ganas de escaparse, la indiferencia sino algo más .. Verse atrapado como si se tratara de un cuadrilátero de boxeo y uno se deja golpear una y otra vez ...
- Mirar y no ver, observar y no entender, contemplar y ausentarse eso era lo que un día comprendió él . Nada ni nadie le había prometido absolutamente nada que no le convirtiera en un ser huidizo, ajeno al mundo , inestable y incomunicativo. Por eso un día le supo decir que la dejaba para lo que nunca empezó . Nunca hubo un sueño a pesar de sus deseos , nunca hubo un te quiero, ni un juntos, ni nada que se pareciese a algo , solo hubo miedo . Un miedo cobarde que paralizaba su cuerpo una y otra vez y enturbiaba su mente hasta convertirle en un extraño de si mismo.
- Todo dicho , el pasado no sirve más que para hacerse daño, el futuro genera ilusiones y fantasías ideales que no conducen a nada ni a nadie y el presente. Hay el presente !!!! Este presente que siendo consciente a uno le indica los errores cometidos y le convierte en un ser frágil y vulnerable como si el miedo fuese de vivir con uno mismo cada día que pasa , cada instante más de la existencia.
- Estaba feliz, alegre y se sentía liberado , no puede acabar mal lo que nunca había empezado . Por eso aquella mañana frente al ordenador escribiendo lo que Silvia le había recomendado que hiciera en su último taller terapeútico empezó : dejar que el miedo sea una idea que le acobarda a uno y empezar a caminar con su mochila .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Era un 18 de març de 2019 amb 22 noies i nois de segon i una professora vàrem visitar el Centre Maximilian Kolbe a l'esglèsia Nostra Senyora de la Inmaculada , de religió catòlica i franciscà a la població de Harmeze , molt a prop d'Oswiecim o Auschwitz. Ens havien recomanat baixar a la cripta de l'esglèsia per poder veure les pintures de l'artista Marian Kolodziej . La història d'aquest artista-escenògraf dins el món del teatre és molt curiosa. Ens va rebre una dona d'origen italià que es va presentar com a laica, doncs dins l'ordre franciscana , hi ha aquesta possibilitat . L'artista va estar uns 30 anys sense expressar ni una sola paraula, ni escriure, ni pintar res sobre la seva experiència com a presoner número 432. Marian Kolodziej neix un 6 de desembre de 1921 a Raszkow i serà arrestat un 14 de maig de 1940. Serà deportat a distints camps entre ells Auschwitz-Birkenau fins que serà alliberat al camp de Mauthausen, però abans també serà a Buchjenbal ..I tornarà a Polònia l'any 1950 per aprendre escenografia i teatre com WYbrzezo a la seva ciutat Gdansk . Caurà malalt amb una greu als 50 de la que en surtirà i començarà a pintar més de 300 dibuixos inspirats en la poesia de Zhigniew Herbet i la frase "Vas ser salvat de no morir". D'aquí neix una obra que té per títstol "El laberint " que simbolitza les paraules tancades, silenciades, empresonades en els dibuixos .
Enviad al camp amb 17 anys el jove Marian era uns dels qui transportaba els cadàvers als crematoris .. En el monestir franciscà de Harmeze es troba la seva obra , que ell explicaba com document vital com experiència espiritual .Un laberint d'horror, de por, de rostres demacrats, de cossos esquelètics, de mirades penetrants, de gestos entortolligats, d'ossos acartonats, d'imatges infernals, de paratges bosquians o goyescos ....En forma de película Jason Schmidt ha filmat l'espai i que ell mateix va presentar l'any 1995 fins que el 13 d'octubre de 2009 va morir a Gdansk.
Resulta un viatge en el temps on la presència jueva practicament absent només unes petites referències en algunes de les pareds perquè ell deia consdieraba que l'holocaust jueu havia estat massa tràgic per ser representat...
La visita de més de dues hores explicada amb detalls per aquella dona de cos menut amb accent italià ..poc a poc ens porta a cada racó .. una mena de cripta on el sostre les pareds el terra tot està pler d'aguesta mena d'angoixa asfixiant de retrats esferidors que parlen de l'horror, de la barbàrie, dels laberints de la ment incapaços de poder posar paraules a l'experiència viscuda... Els nois i les noies de 17 i 18 anys semblen amb les mirades intentar comprendre des del silenci més profund el que veuen en el viatge però no és així i en sortir cauen en una ensimismament , en un ostracisme que ens portarà de nou a la vella Cracòvia ..
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Fa temps els valors semblen absents dels curriculums . Això no vol dir que no tinguem cada cop més protocols per l'assetjament, el ciberbulling, projectes de coeducació, cultura de la pau, taller contra el masclisme, treballs per projectes a primària i secundària sobre el canvi climàtic, l'alimentació fake , les visions socials sobre els refugiats de Siria ...i altres activitats que omplen l'escola i els instituts de debats, lectures, reflexions, posters, google sites, blocs, treballs ens xarxa ... La filosofia cada cop més absent a les escoles i els instituts malgrat grups impulsors com el IREF ( d'Irene de Puig entre altres) o bé la Mostra de Fotofilosofia, els debats al teatre La Gleva , o els cafés filosòfics , o els retirs de filosofia, o els cursos de filosofia on line , o l'Olimpiada Filosfòfica amb dissertacions, videocapsules i fotografies o els recursos nombrosos amb materials diversos i molt actuals ,...no sembla aixecar el vol . La situació concreta en escoles i instituts és un altre. ADHOC és una associació que ja fa uns anys va nèixer per defensar la presència més enllà de l'academicisme i les institucions reglades i que en nombroses ocasions ha realitzats actes a Girona, Barcelona, Vilanova, Mataró, Tarragona, en defensa de les plataformes que impulsesin la filosofia . D'aquí projectes com la revista de filosofia que s'impulsa des de Girona, o la web CREAIF que recull materials diversos . Avui insisteixo la realitat és un altre. Un dels molts exemples és la reducció de la matèria dins l'àmbit de les socials i la ciutadania . En concret matèries com cultura i valors -de nom molt poc escaient pels temps que vivim - no es poden sostenir en molts centres i s'integren dins la transversalitat despersonalitzada i desdibuixada . Més enllà del nom "cultura i valors" que personalment no m'agrada gens doncs sona a producte definit i a l'existència d'unes entitats anomenades valors ( de valua ) que sostenen la realitat teòricament ; el món d'avui que viu en l'inmediatesa , l'individualisme, el consumisme, l'egocentrisme, l'insubstancialitat. Què passa quan els valors i la cultura han deixat de ser venuts com productes encapsulats com deiem més amunt , com a fórmules establertes dins prescripcions, consignes ? La cultura i els valors no hauria de ser un producte de res i menys una reducció a espais dissenyats i consignats en terra de ningú . No és que hi hagin experts en valors - fins i tot ni els economistes amb emprenaduria o economia i empresa - pèrò si hi ha una observació social sobre la realitat actual que allunya la gent d'aquests. Una indiferencia sosté avui el món i ens acota els llocs per parlar-nos , per gaudir-nos, per comprendren's , per compartir-nos ... l'amistat , l'amor, la solidaritat surt al carrer en forma de nois i noies joves que l'assalten a un per demanar que es comprometi amb la lluita contra la pobresa OXFAM, o INTERMON, o Medicos Mundi, o AMNISTIA INTERNACIONAL, O FUNDACIÓ VICENTE FERRER, O PACMA , O ... es tracta de captar , d'atrapar dins l'eixam mosques perquè les aranyes les embolcallin i se les cuspreixin en forma de quota trimestral anomenades càpsules de solidaritat o amor. Què es ven realment ? Valors absents ? Necessitats absents ? Sistemes de producció de cadenes ?
Fa poc vaig iniciar un projecte sobre el traspàs de la memòria : de generació a generació. Intentava integrar els serveis a la comunitat d'oferta obligada dins els centres a diferència de la cultura i els valors . Les 30 hores es convertien en un treball sobre la memòria i es situaba en el franquisme i la transició democràtica . L'ús de les noves tecnologies dins les TAC amb el suport de l'APP ( Mobile History Map) localitzant un punt d'accès com a centre per treballar aquest espai va impulsar amb una hora setmanal que en alguns casos es redueix a dues al mes per festes, sortides i altres activitats aquest projecte. Visita a l'ANC a preparar com treballar les fonts ( caixa de l'àvia Maria) i visita dins l'AJuntament a una ruta per Sant Cugat sobre "Els anys blaus" ( o sigui el franquisme local) ; un treball amb el monestir sobre un conte d'Ernest Hemingway sobre un fet a la batalla de l'Ebre amb un il·lustrador , així com la lectura des del llibre de socials sobre el tema del franquisme i una presentació per grups de treballs intentaba aterrar en el tercer trimestre en concretar-ho en la biografia o escenografia d'un espai local que es treballés sobre la memòria ... Així contactant amb casals d'avis o residències o centres civics podiem establir un retorn entre gent jove i gent gran . Un gran decensis però ha generat el treball .."estem cansants del mateix" no volem seguir treballant amb el tema... De què voleu palar aleshores ? De l'avanç de les dretes , del canvi climàtic , de les relacions sexuals ... Uff , la memòria , quin menyspreu !!! El valor deixa ser vàlid si no es presenta com a producte i si els nois i noies es decensisen parlant i treballant , cercant informació ..perquè en el fons el problema de fons és l'esforç, el treballb, la dificultat de trobar per internet, anar a l'arxiu, a la biblioteca,.... aquest és el motiu real de voler abandonar el vaixell de la memòria ... Resulta força curiós quan d'altre banda volem inagurar al mes de Juny un espai de la memòria amb una escultura sobre la memòria , un arbre de ferro que representa aquesta memòria .. La sensació que et queda al cos es que la causa de no voler parlar ni treballar la memòria dins un projecte és que a l'escola a l'institut hem deixat d'estar interessats per aquests valors ..per tocar-los de prop, per respirar-los , per sentir-los .. Malgrat aquesta experiencia que m'ajudarà a crèixer com professor el viatge aquest any de pocs alumnes a Polònia (AUCHWITZ-BIRKENAU) en un recorregut pel gueto de Varsovia, o els barri del Kamizieri de Krakovia i la història al museu POLIN de Varsòvia sobre la història dels jueus ha estat una alegria per com els nois i noies han viscut l'experiència el que han après , han viscut, han entés, han vist... Més enllà de tot hem quedo doncs amb un sabor dolç d'haver valorat que les teories no es venen ni es compren i que l'experiència si que ens culpeix per aprendre a viure ..
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Este unicornio me salvó la vida. Un este que no es cualquiera. Y es que los unicornios son mágicos y apenas se ven en la cima de las montañas o en las nubes de papel maché.
Blanco y elegante el unicornio puede que no sonría casi nunca pero desprende un aire de vitalidad permanente. Lo empece a querer cuando los mandaba en forma de emoticono a través del whaspup . Y sin quererlo se hizo mi amigo .
A partir de allí empezaron los diálogos con él , entre el , para él, y así llegó una taza en forma de unicornio venida de Madrid. Y así luego Carlita se vistió con su pijama favorito , de unicornio
u
Un día incluso dibujamos en clase de filosofía los posibles unicornios que andan sueltos por estos mundos de fantasía y salieron de sus escondites. Los unos negros, los otros blancos o rosados ... hasta que descubrí que quería adoptar para siempre un unicornio como la canción cantada por Silvio Rodriguez y con letra .
Silvio Rodriguez
Mi unicornio azulayer se me perdió,pastando lo dejéy desapareció.Cualquier informaciónbien la voy a pagar.Las flores que dejóno me han querido hablar.
Mi unicornio azulayer se me perdió,no sé si se me fue,no sé si extravió,y yo no tengo másque un unicornio azul.Si alguien sabe de él,le ruego información,cien mil o un millónyo pagaré.Mi unicornio azulse me ha perdido ayer,se fue.
Mi unicornio y yohicimos amistad,un poco con amor,un poco con verdad.Con su cuerno de añilpescaba una canción,saberla compartirera su vocación.
Mi unicornio azulayer se me perdió,y puede pareceracaso una obsesión,pero no tengo másque un unicornio azuly aunque tuviera dosyo solo quiero aquel.Cualquier informaciónla pagaré.Mi unicornio azulse me ha perdido ayer,se fue.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
" Me preguntas por qué compro nueces y flores ? Compro nueces para comer , para vivir y flores para tener cada día algo por lo que vivir .
El detalle de las flores de la entrada - el recibidor - todas las primaveras me acompaña. Amarillas, rojas, azules, blancas. Así el espejo que algo oscuro ayuda que el espacio sea amplio y se alargue hasta el infinito permite soñar en adquirir a los 100 años una floristería. De nombre "Judit" . Puede porque siempre quise tener una hija que llevase ese nombre. O quizás simplemente porque es un nombre judío.
Judit es una libro del antiguo testamento que habla de una mujer hebrea que seduce al rei asirio para que permitir ganar tiempo y salvar a su pueblo.
El lenguaje de las flores tiene vida propia. Sentir como ellas nos dictan al oído basta ya de tanta tontería . Aprecia lo que eres!!!Dispuestas en el jarrón su silueta se alarga a lo largo de todo el pasillo para extender la mano , las manos, las ramas, los tallos, y polinizar el aire contaminado. Las flores despiertan paz.
En mi casa pongo flores todas las primaveras .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
www.elea.catELEA: Retir de Filosofia Can Japet
Retir de filosofia 3, 4 i 5 de maig
Amb Xavier Alsina i Jordi Rodon
La nostra proposta: Compartir experiències
Entrar en connexió amb l’entorn, els altres, amb nosaltres mateixos. Un cap de setmana en el que podràs desconnectar si vols i també et propossarem formes de connectar.
Deixar-se atrapar per compartir amb un grup reduït de gent la reflexió, el diàleg, la comunicació
En definitiva, t’animes a provar d’aprendre a tenir cura del teu cos i de la teva ànima?
Et garantim que dins l’entorn magnífic, i amb la capacitat que des de fa segles ens permet la filosofia, podràs trobar això que fa temps busques i no trobes o que potser no has tingut prou temps per explorar.
La proposta s’ubica en el marc d’un cap de setmana intens i profund per intentar arribar a un estat de serenitat i pau. Les diverses activitats que hem dissenyat especificament i de forma personalitzada gaire bé permeten apropar-nos al cos i a l’esperit o l’ànima (ment) .
No es tracta pas d’autoajuda, coachings ni de assessorament filosòfic; la proposta que hem preparat va molt més enllà i potser intenta ser agosarada però té l’honesta voluntat d’oferir el millor dels qui hem cregut en aquesta possibilitat: una experiència de filosofia.
Hi ha diverses condicions idónies: entorn natural, teràpies manuals, meditació, alimentació i nutrició, reflexió, diàleg, i altres elements que poden, situats en les capacitats que la filosofia fa temps ha descobert i treballat, ajudar a obtenir un element interessant i personal per la pràctica del caminar profund vers el nostre ésser.
T’animem a apuntar-te ja sigui sol, amb parella o amb amistats, disposem de places limitades.
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Dies: 3, 4 i 5 de Maig del 2019
Arribada divendres a las 18h. Recepció.
Sortida diumenge després de dinar.
Preus: Inclou allotjament, apats i activitats.
Per persona:
Si vens acompanyat, habitació doble compartint llit gran: 175 euros
Individual, habitació doble sense compartir llit: 225 euros
Condicions: Si us doneu de baixa es farà una retenció del 40% fins a 10 dies hàbils abans de l’inici del retir. Un cop passada la data no es farà cap devolució.
Lloc: Can Japet, al Veïnat de Cal Paraire. Sant Iscle de Vallalta.
Lloc de trobada per facilitar l’accés: estació de tren de Sant Celoni.
Inscripció: Reserva de plaça per ordre d’inscripció. Enviar un missatge a info@elea.cat
ELEA: Retir de Filosofia,
Gràcies al WordPress.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
A l'Ângels ...pels anys i el temps trobats ..
Hi ha una edat de la vida millor ? Com decidir-ho ? Un divendres a les 19 hores s'omple el cafè de les delícies en la rambla del Raval 47 .Al fons la sala poc a poc amb les taules i cadires aportarà una escenografia perfecte per obtenir-hi el cafè filosòfic d'avui.
Ja fa més de 4 temporades que els Jordis i jo vàrem iniciar aquest espai on diàleg, reflexió, consens, discens, paraula, gest, amics, amigues, ens trobem per fer una pregunta que prèviament hem buscat i pensat . Un de nosaltres qui fa de tesi planteja una petita introducció on la filosofia obliga a dir noms, paraules, conceptes, a fer preguntes inicials, a obrir un debat posterior en Jordi B . Un altre l'antitesi Xavier dóna les paraules i estableix la moderació , apuntan't cada persona que vol participar. Fa ja tres anys amics i amigues venien , exalumnes, professors coneguts, i gent que ens havia conegut en les xarxes socials com facebook, twiter, instagram... on els materials per qui vol es presenten com un preàmbul per preparar el cafè.
Ens els primes temps venies amb la teva amiga Alicia , les dues agafant el cotxe de lluny i com si fos un ritual de lliurar-te a la consciència del que volies expressar i parlar obries en les teves intervencions sempre el tema de l'art ... Fos quina fos la pregunta la teva vessant espiritual , la teva força i llum semblava que agafes un silenci que es feia quan tothom , molts cops pler de gom a gom escoltava la teva passió i senzillesa en dir com si fossis l'Àngels que s has estat el mot precís , la paraula confrontada marcant de forma personal el que creies i pensaves... La veritat es que a mi sempre m'havies sorprés aquests dies que et presentaves amb la teva Alicia incondicional i algun cop amb alguna altre amiga que no recordo ara mateix el nom segur que tu si. I vas deixar el darrer any de venir i la veritat es que algú preguntava per aquelles intervencions ... però ja no hi erets ...havia la vida jugat a prendre't tot el que més t'agradava .... i així ha estat fins al final , fins al darrer passeig la lluna , tu i jo un dia d'octubre agafats del braç pels camins que amb el teu Gil acostumaves a fer , amb l'herba mullada ... els teus ulls ja no semblaven diferents però et reconeixia com sempre ... Vaig quedar-me a dinar i vàrem preparar amb el teu fill un apat com altres cops que haviem fet quan hi era en Joan a la taula de la sala ... Darrer cop .
Hi ha una edat de la vida millor ? 61 anys ... i el teus versos traduïts de "CEMENTIRI MARI" del Paul Valery que m'havies enviat quan vaig escriure sobre una de les exposicions més intenses i profundes teves , plena d'una força inusual , a Caldes parlant aleshores amb tu sobre la vida , el cel, la terra , i com tot allò era el que havies descobert ...
L'edat és un temps ens diu l'Antic testament , en concret l'Eclesiastès o el Qohelet , , un temps per a cada cosa . En aquest llibre , el tercer dels anomenats de la saviesa o sapiencial, s'escriuen unes memòries , com autoconfesió on l'autor diu tot el que vol dir , de fer va ser un llibre escandalòs en el seu moment doncs dóna una lliçó dura i exigent . Un savi jueu , mestre acusat d'heterodox, epicuri , escèptic , i incredul amb intenció crítica ens diu que la vida és pura vanitat de vanitats, tot de fet ho és , quin és el profit que treu l'home del seu treball ? que tant neguit li dóna en aquest món ? Generació que se'n va i en ve un altre , però la terra es manté ferma , el sol surt , el sol es pon, i s'afanya enara cap el seu lloc per sortir novament i el vent corre cap al migdia i es gira cap el nord i es gira i gira i el vent reneix dels propis cercles i tots els rius se'n van al mar i el mar no s'omple pas ..
Però hi ha un temps , una edat millor ? Una edat que ens permeti escollir , triar, decidir el més convenient, prendre una bona elecció com diria Sartre ? Orientar-nos vers l'acció racionalment per deliberar bé abans de decidir-nos què fer, què pensar, què és el més adequat possible i actuar aleshores... Escollir responsabilitzar-se del que creiem, pensem, sentim, interpretar la situació per saber guiar el millor ...
Agustín Garcia Calvo deia que haviem de desmentir la funció i l'ús que el poder fa de la llengua . El llenguatge en aparença fa trampa , sembla que parli de la realitat com si aquesta existis , estigues davant nostre definida, feta , cionstruida, al servei dels qui diuen com és i què es .. Un psicòleg , un manual d'autoajuda ens diu la millor edat per estimar, per riure, per cantar, per passejar, per saltar o per ballar , , pèró precisament aquesta pregunta com decidir la edat millor de la vida serveix per tot el contrari , per descobrir la falsedat constitutiva , per creure que existeix una edat millor que altre i ens fem trampes amb el llenguatge mateix dient-ho.
N'hi ha prou amb dir que la vida és agradable , divertida ? Cal provar que és bona, en sentit molt fort i fins a quin punt bona és capaç de compensar tots els horrors que poden esdevenir-li la vida a una persona , Poden els fills o filles demanar venir al món ? I si som nosaltres que els hem triat ? Inflingim malgrat tot un poder de decidir-ho ?
D'on prové aquesta consciència d'un temps cronològic (edat) millor ? Si diem millor per a què ? per a qui ? en relació a què ? quan ? Hi ha doncs una edat pitjor per tant ? Quan podem escollir millor ? en la maduresa d'edat als 18 ara abans els 21 ? i als 99 anys podem encara triar , decidir ?
La mare es fa gran i els fills decidim per ella , que la vida que s'apaga sigui com nosaltres volem que sigui per ella, li donem a triar com vol viure , acabar visquent ? la deixem decidir ? Què ens fa examinar la vida pròpia per saber si ara ens toca decidir millor que abans ? Els antics parlaven de tenir cura de si mateix , els epicuris, estoics, els escèptics, els pirronics, com una teràpia de l'ànima del jo , del que volem fer de nosaltres mateixos ... un compromís amb la veritat mateixa
però com deiem en l'existencialisme la llibertat ens condemna a triar , com quelcom dolç i amarg , plaent i inquietant , seré i absurd, Per què ? a la novel·la "la Nausea " el personatge pateix d'aquest pes de la responsabilitat de triar, de poder escollir com en la novel·la de Camús l'home estranger quan una situació l'ha conduït amb ell mateix a resoldre què fer a partir d'aleshores amb la mort que ha ocasionat o dostoyeski a Crim i Càstig amb raskolnikov que la mort de la vella usurera el dur a una desesperada fugida de la vida que l'empeny vers l'abisme.. Acció i lliure albir , , voluntat, .. Podem triar viure aquella edat que ens permet fer la millor triar , hi ha possibilitat de triar lliurement el com viure-la I si quan som joves caiem malalts d'una greu malaltia que ens impedeix viure plenament la joventut , i la perdem aleshores , ja no tenim edat millor com a joves per decidir res no ?
Temps, espai , cos, situacions socials, context determina decidir , hi ha limits que ens indiquen que no podem decidir a segons quina edat i situació el millor ...
Per anar acabant baltasar gracian en "el arte de la prudencia" té dos aforismes el 276 i el 229 que diuen el següent :
De siete en siete dicen que se muda la condición sea para mejorar y realizar el gusto .A los primeros siete entra la razón, entra después , a cada lustro , una nueva perfección (..) a los 20 años será pavón , a los 30 león, , a los 40 camello, a los 50 serpiente, a los 60 perro, a los 70 mona, y a los ochenta nada .
Saber repartir su vida a lo discreto no como vienen las ocasiones sino por providencia y delecto , Es pensosa sin descansos, como jornada larga sin mersones.Hácela dichosa la variedad erudita , gástese la primera estancia del bello vivir en hablar con los muertos, nacemos para saber y sabernos , y los libros con fidelidad nos hacen personas , la segunda jornada se emplea con los vivos,,
En queda pel final introduir qui va viure una vida millor i va prendre una decisió que el va conduir segurament a ser un dels pensadors més grans de la història Friederich Nietzsche "El viajero y su sombra "
Bé ..sigui el darrer cafè d'un ángel que divendres presenaré aquest cop com a tesi , la síntesi no hi serà aquest cop , si l'antitesi ...Xavi, Jordi , Jordi
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Era un 1 de Julio de 1951 cuando en Varsovia , Tadeusz Borowski se quitó la vida , un poeta comunista , que a los 4 años vió como su padre era encerrado en campo de trabajo en Karelia , centro sovietico de internamiento , al cabo de cuatro años fué su madre internada en SIberia , así quedó al cuidado de su hermano y su tía. Tadeusz estudiarà en un orfanato con franciscanos , después que se permite regresar a sus padres por un canje de prisioneros. Pero el 1 de setiembre de 1939 los alemanes invaden Polonia , Tadeusz tiene 17 años . Polonia pierde tras una resistencia importante que pierde , y a la vez se enfrentan al ejército ruso o rojo , así se reparten Alemania y la Unión soviética el país. El territorio restante será la Governación Central , nombre para no decir nada pero donde se encuentra Varsovia y la capital Cracovia , bajo el poder alemán. Así los polacos no tienen acceso como eslavos a la educación secundaria y universiaria , como joven con estudios escribe poesia y asiste a tertulias en lugar de permanecer preocupado por la resistencia contra los alemanes. ¿Por qué no es un héroe cuando parece que todos lo son ?
Aquí empieza la verdad de Borowski , un humano no actúa en una situación de supervivencia como héroe en la mayoría de los casos , al contrario es un salvaje , un desarraigado, un ser que se vuelve cruel, tanto como una pequeña bestia que mira de robar un trozo de pan al compañero o compañera, que pasa indiferente frente al cadáver de la calle, que olvida a los demás , vecinos, amigos, .. "Los que mueren entonces no han robado nada, no han luchado por sobrevivir, se han abandonado, ... sLa muerte es real y tan real como que nadie luego cuando salgan los testimonios de víctimas, cuando se hablen de supervivientes, nadie absolutamente hablará de como se sobrevivía en estos campos primero de concentración donde se moría produciendo , se agotaba uno o una hasta rendirse a la vida y caer desgarrado, y luego tras la solución final de 1943 con los campos de exterminio donde de forma masiva se eliminaba a todos judíos, comunistas, opositores políticos, disminuidos psíquicos, testimonios de Jehová , gitanos, republicanos, ..
Ha perdido la fe en nada y en nadie , Tadeusz deja de creer en el ser humano. Su novia Maria Rundo será detenida y la envían a prisión y después a Auschwitz , pero Tadeusz no se esconde. Acepta de forma clara su destino , el fatum de un destino claramente marcado y así la policía alemana le detiene. A los 21 años es detenido y sobrevive a pesar de todo , donde observa desde la prisión de Pawiak el levantamiento de Varsovia de los judíos , el primero producido en Varsovia, y luego va a Auschwitz , llegando cuando las cámaras de gas ya funcionan para judíos y judías , hasta ser trasladado a Dachau en los últimos meses.
¿Puede hacerse poesía -como dirá el filósofo Adorno- después de Auschwitz ? Tadeusz da la razón , no escribirá nada más. EL humor negro permanece en todos sus escritos posteriores que no son testimoniales en absoluto , hablando en primera y tercera persona de forma narrativa para destacar ese "Nosotros " que somos todos y todas las que nos desgarramos como salvajes para vivir .
Al finalizar la guerra encontrará a María refugiada en Suecia, así publica "Pasen al gas, señores y señoras " pero su polémica obra le acusa dentro del régimen comunista de cinico , de falta de patriotismo, de indiferencia moral.
No hay héroe comunista , no hay un bueno , no hay elogio de la conducta de los polacos. Pero a pesar de todo regresa a Polonia y se casa con María. En 1948 se convierte al partido comunista polaco , escribe "Adiós María" y "El mundo de piedra" .
La crisis que siente al colaborar con el régimen comunista le hace pensar en el régimen nacionalsocialista anterior , se siente atraído por el poeta Vladimir Maiakovski que se quitará la vida. Desengañado políticamente, siente también un fracaso amoroso cuando su mujer da a luz a una niña . Su mujer ha iniciado otra relación amorosa y Tadeusz decide quitarse la vida , así en la cocina de su casa improvisa una cámara de gas, y como Primo Levi, o Paul Celan se suicida , no puede vivir con el recuerdo de Auschwitz
Cuando sepa cuántos huesos tiene el hombre y qué es un peritoneo quizá pueda aconsejarte algo para tus ronchas y aliviar el sufrimiento de tu vecina de cama.Si bien me parece que , aunque sepa cómo se cura la úlcera de duodeno , no podré robar para ti la maldita pomada de Wilkinson para la sarna, resulta imposible encontrarla en todo Birkenau. Aquí rociamos a los enfermos con una infusión de menta recitando al mismo tiempo unos conjuros muy eficaces que , por desgracia , o puedo repetir ahora. Hablando de bajar la tasa de mortalidad , en mi block había un prominente enfermo ; estaba grave , tenía fiebre , cada vez hablaba más a menudo de la muerte. Un día me pidió que me acercara y que le hiciera compañía .Me senté en el borde de la cama.-¿A que he sido querido en el Lager? -me preguntó clavándome sus inquietantes ojos. -Bueno, quizá te hayan querido los que no te conocen ...o no se acuerden de lo que has hecho- respondí con una sincera ingenuidad. -Mira-dijo señalando las ventanas , en las que se reflejaba el resplandor de un fuego .Había un incendio en el bosque .- Sabes , me gustaría que me colocaran por separado .No con todos .No en el montón , ¿entiendes ? "
La lección que nos da Tadeusz es que el amor no salva de nada , absolutamente de nada.. EL suicido es la respuesta frene a María y a su hija recién nacida , a su Auschwitz . Simón Critchley en "Apuntes sobre el suicidio" habla de este abandono como resituarse en lo que uno es. ¿Cuantos abandonos hemos vivido , de cuantos hemos huido, y cuantos hemos generado , originado ?
No debe doler la felicidad del otro ni la infelicidad de uno mismo pero a pesar de todo , no soportar eso humano que no ha abandonado del todo tras dejar atrás los muchos Auschwitz que llevamos con nosotros en las enfermedades, el dolor, las pérdidas, las injusticias, los desencuentros, la soledad, la vejez, la muerte de los amigos, los campos que visitamos , las lágrimas de quienes hemos dejado, el desamor que sentimos, la incapacidad para vivir en ese permanente abandono nos acerca al abismo claramente .
Levé a los 42 se suicidó en su apartamento , Jean Améry también con una sobredosis de somniferos cn 65 años , Albert Camús puede ... con 46 años con un billete de tren sin validar llevando coche cuando tuvo el accidente mortal.
El suicido no es ni moral ni legal ni debería considerarse nada de eso.El salto a si vale la pena vivir no se resuelve con el amor a los otros, ni con las causas perdidas, ni con los deseos de optimismo de las coach actuales que promueven una felicidad falsa y promíscua, ....
Robin Williams o Philip Seymour Hoffman suicidas actuales no fueron irresponsables en absoluto ..fue un acto libre de afirmación sobre la vida misma que tenemos , sólo eso. No hay preguntas ¿Cómo pudo si tenía mujer, hijos, amigos ? No hay preguntas porque el suicida es un hombre alejado de la vida o tan cercano que ha perdido eso que nos venden siempre un futuro mejor, una esperanza , una posibilidad , una escapada .
El adios a la vida , esa aria tan bonita d Tosca cantada por Erico Caruso
En la escritura uno está ausente de la vida , porque se abandona el presente de forma provisional , en el fondo se escribe para perder definitivamente los vínculos con el otro, o la otra persona y eso es lo que llevó a Boroswki a quitarse la vida un 1 de julio.
Recordemos a Sócrates que se suicida en el fondo como un aprender a morir , a vivir des de la filosofía. Filosofar es aprender a morir , abandonar la vida dulcemente. Los estoicos hacían lo mismo, porque sostener lo insostenible, porque salvarnos de algo insoportable, porque vivir así sin desprendimiento por todo y por todos.. un filósofo debe vivir mientras pueda pensar si deja de poder pensar , si deja de poder ejercer tras su locura que se incrementa cada día más y más , entonces no tiene el suicidio como lugar de vida propia. Uno es libre de escoger su muerte , es dominar la vida de uno como propiedad que le pertenece. No hay culpa cuando tu amigo moribundo atado en una cama , con los ojos perdidos pide a gritos mátame , elimíname , suicidarme me liberará para siempre por favor . Hamlet lo expresa así cuando su deseo es acabar pronto con el dolor .
Oscar Wilde en "De profundis" dice amar es dar algo que está más allá de mi capacidad , entregarse sin reservas por eso un no te quiero , es libertad , es poder renunciar a uno mismo , al otro, a la vida de uno sin más.
Santiago López Petit escribe en "Hijos de la noche" :
He decidido escribir sobre lo que le pasa a mi cabeza. Sobre el dolor que vive en ella y que a mí no me deja vivir. Sobre los ruídos que insisten y me mantienen siempre vigilante.Sobre todo lo que se pierde, a pesar de que esta mano, que ahora va por mi frente, intente sujetarlo ...(....) Tuve que infectarme de muerte para sobrevivir, y entonces entender la vida y el dolor del mundo. .."
Creo que esa idea es la que Tadeusz pensó al quitarse la vida. Ese habitar el límite día a día. De lo frágil, la indiferencia, la injusticia, la hipocresia, la falta de compromiso, la falta de responsabilidad con la vida misma y con la vida de la especie.Hay un grito que dice vive pero otro que dice constantemente adiós a la vida . Somos huérfanos de ideas, de gestos, de valores, por eso el sinsentido nos abraza constantemente hasta apretarnos tanto y tanto que nos ahogamos en él . Morir de sinsentido es suicidarse, es apretarse una tanto que se ahogue para siempre . Cercanos a la oscuridad más que a la luz , así Auschwitz nos espera , nos propone , nos sugiere, nos invita a ese 1 de julio del poeta .. No hay alquimia alguna, ni equilibrismo alguno posible, sólo nuestro hogar en Auschwitz como el relato de Boroski . Sólo eso.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Kafka tiene una serie de cuentos entre ellos uno que me ha recordado hoy la lectura del artículo en el diario "ARA" que lleva por título "Josefina , la cantora " y se refiere a una ratita que tiene especial habilidad para atraer con su voz a un pueblo de cantores ... Hoy en con el título " Ratones que respetan el turno de palabra" ( los ratoncillos cantadores pueden ayudarnos a entender como surgió el lenguaje humano de Carl Zimmer en el New York Times , plantea una idea que Kafka intentó pensar en su época. Hace años buscando nuevas maneras de entender la relación entre animales no humanos y humanos , en esa grieta abierta por el antropocentrismo donde a partir del sujeto cartesiano y la tradición judeo-cristiana se plantea el uso y dominación del resto de las criaturas no humanas por el señor y amo absoluto el ser humano ; fuí a parar a autores , novelistas o ensayistas que habían intentado deshacer esa idea vinculada con la ilustración , el progreso, la ciencia al servicio del hombre sin oposición o cuestionamiento alguno. Kafka seria uno de estos autores con una serie de cuentos que hace que los animales participen y dialoguen con el ser humano. En el artículo del New York Times se presenta un ratoncillo cantador de Alston que habita en América Central y que canta , o sea, reproduce sonidos maravillosos y distintos como si hablasen. Lo más sorprendente es que se esperaban unos a otros en ese diálogo sin taparse , chafarse uno al otro . Como si respetasen el turno de ese hablar que uno tiene y el otro respeta.
Da que pensar hoy esos seres minúsculos habitantes de montañas remotas en las grandes altitudes que nos den lecciones a una sociedad que no escucha , que interfiere, que hace monólogos, que es agresiva con el que habla, que impone razones propias frente a las ajenas.
Claro uno se puede preguntar como lo hace el artículo si podemos hablar de educación , de responsabilidad con el otro rantoncillo que canta, emitiendo sonidos diferentes y respeta hasta que el otro acabe para intervenir.
¿A qué neuronas responde este tipo de comportamiento? Un artículo publicado en la revista sciencie el 28 de febrero parece dar alguna idea que no sólo los primates emiten sonidos pero también que los saben controlar , y así iniciar una linea de investigación de los origenes del lenguaje humano cuando los mamíferos supieron establecer un lenguaje simbólico y dialogar entre ellos , capacidad que claramente les llevaría a la especie homo sapiens sapiens.
¿Son los mismos genes los de los ratoncillos y los de los humanos para establecer sonidos entre ellos ?
Más allá del cuento de Kafka y del descubrimiento científico es interesante empezar a entender que esa relación cambiable a la antropogenesia , debe plantear el derecho de los animales como seres que al no tener representación en parlamentos si deben tener la posibilidad de que la comunidad humana pueda defenderlos , luchar por esas capacidades que cada vez son más el ejemplo de lo que lo humano necesita .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Uno de los libros que en filosofía pueden ayudar a pensar es el Principito de Antoine de Saint-Exupery. La historia de este autor ya de entrada resulta fascinante por el misterio que le atraviesa, su pérdida en el océano sin encontrar nunca restos algunos, su vocación como piloto de guerra, su altruismo buscando aviadores perdidos .. La obra "El principito" empieza con una dedicatoria a un amigo íntimo del autor , un judío afincado en Francia que al llegar la guerra ve como su situación le llevan a una pobreza extrema , a un miedo espantoso, a una sensación de inhumanidad grande. El autor le dedica ¡este libro Léon Werth , cuando era pequeño. Habla de pasar hambre y frío , dos condiciones que precisamente nos remiten a la idea de la condición humana . Uno de los capítulos más bonitos es el capítulo VII cuando en el quinto día se le revela al aviador que ha conocido y establecido contacto con el principito un secreto sobre la vida . Si las flores se pueden comer . En este momento aparece la flor , una flor con espinas, Y entonces se pregunta para que las espinas ¿Qué función tienen ? La conversación entre aviador interesado en arreglar su avión estropeado en medio del desierto y el principito gira entorno a saber diferenciar lo importante en la vida de aquello realmente trivial. ¿qué es realmente lo que nos debe importar en la vida ? ¿como seres humanos? Aquí nuevamente el autor establece la diferencia entre la mirada del adulto que le pasa la vida sin darse cuenta de nada realmente porque no sabe apreciar la vida misma de la del niño que se detiene en aquello que realmente importa. Hay quien mira pero no ve nada, y hay quien no ve nada pero es capaz de contemplarlo todo. Un planeta con hombres que no aman, que no aprecian el olor de las flores, que no miran las estrellas, que no hacen nada para nadie, y que se pasan la vida mirando por la ventana viendo pasar el tiempo sin más. Eso no es un hombre, un ser humano es otra cosa... Uno puede ser feliz amando una simple flor única , cuando la contempla , la admira, la observa porque sabe que la debe cuidar, la debe apreciar, debe estar para ella, debe saber de ella, debe aprender de ella . Por eso para que una flor no esté en peligro el aviador dibuja a un cordero que come flores un bozal y protege la flor con una armadura.. ¿Como puede ser tan misterioso el país de las lágrimas ? La flor solitaria sin embargo , la que el principito mantiene y cuida cada día no es flor de un día . Aquella flor era diferente , especial , bella , tremendamente bella , presumida, tremendamente presumida, !Qué bonita era la flor! Una flor que su vanidad le lleva a creerse única, irrepetible, distinta, ..efectivamente nada modesta, aunque la belleza pudiera despertar cierta " inestabilidad , cierta admiración y veneración ". La flor pedía y pedía al principito absolutamente todo , ahora quiero agua, ahora cuídame y trae un poco de abono, ahora corta la puntas de mis hojas, ahora ... Esa vanidad de vanidades como dice el libro del Eclesiastes o el libro llamado Qohelet , convierte a la flor en una presuntuosa, exigente, casi despótica , pidiendo eso y lo de más allá. Que si trae eso que necesito, que si ahora yo y sólo yo lo hago todo bien , que si soy así, que si soy asa, .. La flor era de un egocentrismo divina, espléndida, majestuosa, incapaz de escuchar al principito, incapaz de detenerse por un momento en el tiempo para mirar la sonrisa o los ojos abiertos de un principito dispuesto a todo por esa bella flor. Que si no soporto las corrientes de aire, que si no me gustan las niñas que no llevan uniforme, que si las niñas van demasiado destapadas, que si la libertad está en los límites del decoro, que si los ocupas son ... El principito pensava y pensava sobre lo complicada que resultava ser esa flor .¿Cómo podía soportar a veces tanta vanidad, tanto exceso de autoritarismo casi al nivel de despreciarle y maltratarle como si se tratara de un lacayo a su servcio ? Encima la flor le venía cada día con más exigencias que si me pongas cuando llegue la noche bajo una campana de cristal , que si hace demasiado frío en tu casa , en tu planeta, que si la cama está demasiado baja , que si debes sacar el espejo de la entrada de tu planeta, que si ...Ninguna otra flor hasta entonces le había hecho semejantes observaciones al principito , ninguna le había insinuado nunca nada parecido , al contrario .. Estaba claro que esa flor era única , tan única que en su mentir compulsivo acongiendose a sus imaginarias necesidades que le hacían creerse especial y superior al resto de flores habían convertido al prncipito en un servidor, un esclavo de semejante flor.A veces incluso cuando tosia la flor era para que el se sintiera con remordimientos de conciencia, otras veces le decía que no se encontraba bien para que él estuviera preocupado por ella, El amor del principito y su buena voluntad hacían dudar muchas veces de si esa flor única era realmente tan y tan especial y si merecía semejante trato y mimos. A veces el principito en las palabras que la flor con su dureza le lanzaba -porque ella tenía una capacidad de ser tajante, fría, distante, helada, agresiva - se ponía triste, melancólico mucho , pero mucho .. Incluso llego a pensar que nunca tuvo que hacer caso a las flores, y menos a esa flor en concreto.Las flores están para ser miradas , contempladas, incluso oler su aroma pero nada más. Mi flor estaba claro que dejaba un rastro de perfume enorme a todo el entorno pero nunca el supo disfrutar de esa realidad. Era una flor que perfumaba , pero también iluminaba y puede que no la debería juzgar por sus palabras , por lo que le oía decir, por eso sino sólo por los gestos que tenía la flor hacia el principito. Pero es que las flores son tan contradictorias , como amarla así con todo eso, como entender su ternura a pesar de sus espinas ...Por eso en el capítulo nueve el principito decide marchar de su planeta y empieza a barrer y barrer todo para dejarlo todo en orden ..En ese momento del adiós entonces se despide de la flor de su planeta , ella no le contesta en un principio le ignora ...pero más tarde con una gran dulzura y calma , sin ser tan seca y dura como siempre había sido le dijo que por favor el principito fuera feliz .Claro que te quiero le dijo la flor no lo has sabido por culpa mía , nunca te lo he dicho claro , no tiene ninguna importancia ..Si has decidido marchar , vete ya le dijo la flor, marcha lejos , no te preocupes de mi .. porque no quería la flor que la viese llorar , en el fondo siempre seguiría siendo una flor orgullosa, vanidosa, como flor única e irrepetible .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Chantal Maillard en su libro "La compasión difícil" publicado por Galaxia Gutemberg de forma poética habla del hambre, de los dioses vencidos que crearon un paraiso artifical de medio animales y medio dioses arrastrándonos a una perdida innocencia y a un hambre insaciable , de alas amputadas ...
Contar historias dice la autora para dar sentido , para encontrar las causas de cualquier origen . ¿Cual es el origen de la compasión?
El hambre es "el otro, la depredación, la muerte del otro" . Luego el decir un no a la vida como acto de rebelión, de libertad suprema.El mundo esta permanente forma de violentar la vida, y existir como ese relato de violencia presente ..En eso anda la compasión .
Dice "Compasión : la parte que heredamos de los ángeles caídos a diferencia de la culpa que és la parte que heredamos de los dioses".
En "El gesto absoluto" donde Santiago López Petit habla del caso de Pablo Molano como una muerte política se habla de ese ángel caído .Parece que el peligro y la salvación van juntos .Escapar de la sala del hospital para suicidarse no es en absoluto locura, ni correr a contracorriente cuando todo el mundo acude de rebajas, ni navegar sin barco organizado, ni dejar de llevar zapatos para caminar por el asfalto, o desnudarse a la orilla del río una noche de luna llena ..
A diario 10 suicidas en España , a la semana hablamos de 70 y al més 240 personas se quitan la vida cada mes en España. Y si seguimos así vemos al año por doce meses...
Eso es el capitalismo indiferente, el que compra, consume, vende , rinde, produce, gasta, gestiona, planifica, organiza, somete, submete, se mete, se olvida, avasalla, amarra, dispara, aborda, y todo de forma coach, de forma light , de forma lowcost, sin gritar, sin palabra alta, ..
Saltar todos esos precipios de tantos ausentes, tantos olvidados como los que en la plaza de los jardines Rubio i LLuch donde una mañana de domingo se encuentran infinidad de ángeles perdidos , abandonados, tirados por el suelo , escupidos, sucios, rotos, destrozados, caídos sin nadie más que ellos y su soledad. ¿Dónde queda la compasión ?
La política es la posición como actor no como espectador, el resultado de ganar la batalla de quienes vocean que nada ocurre en las plazas y que todo sigue en orden. La politica no es de quienes hablan y no escuchan, de quienes anteponen sus partidos a la gente del pueblo , la política es del pueblo y de nadie más.
Nos quitaron las plazas con carpas de circo , con carpas de hielo , nos echaron de las casas donde había quienes especulaban, nos echaron de la libertad de amar un trabajo no esclavo, nos sometieron a la tortura de los sentimientos y emociones , a esas mentiras malditas que nos venden como humo para hablar de su historia que no es ni nunca ha sido la nuestra, nos quitaron hasta la dignidad para quitarnos la palabra, la voluntad y la poca alegría que nos hacía cantar en las plazas a los mozos y mozas, a la luna o a las estrellas..
14 de febrero de 2016 , 32 años , Pablo .
"Hay que hacer algo ya" .. Me escaparé por el monte, de Zamora a León, de León a Pontferrada, de Finisterre al fin del mundo.
La via sólo puede ser combatida , sólo tiene sentido cuando se lucha, cuando se golpea, sólo así.
Si nada es político todo absolutamente puede ser politizado , todo es un acto de rebelión , un acto de lucha, un acto de libertad , un acto de identidad porque no hay identidad alguna en partido, patria, amo, patrón, empresa,código, plan, organismo, entidad, institución.
La verdad que se pega en el cuepo no atiende a razónes oscuras, ni escucha el runrun de tantas voces altivas, la verdad que se pega en el cuerpo ha caído cada mañana y se acuesta cada noche, y se abraza a su propia soledad diaria.
Hay una imposibilidad de vivir que arrastra hacía una travesía que conduce hacía la vida misma. Sea esa la paradoja de una compasión
La simple amenaza perpetrada por la incapacidad de seguir siendo uno mismo y no regalar al mundo lo que este te pide y exige para que seas feliz nos obliga cada vez más a entrar en una carretera perdida.
La antipalabra es esa rebelión suicida , como ángel , como sentido mismo de la belleza de esa mujer rota, triste, caída. ¿Acaso la belleza no es una forma de mantenerse en esta vida ?
Maillard habla de Penélope como la constructora, la que deshace los hilos para que cada mañana se vuelva a tejer, y habla de Kali , la diosa que destruye ..
¿Dónde está hoy la resistencia ? En el cadáver exquisito que abunda en las calles puede.
Volviendo al Eden de donde el ángel fué expulsado . Un estoma es la boca artificiosa de un ano contranatura , por donde se orina o defeca artificialmente y eso si que forma parte del infierno personal que como seres caídos tenemos. ¿Como compadecernos de un cuerpo maltrecho , al que es olvidado en la cuneta , en los wc de tantos lugares públicos, en los hospitales, en las calles desiertas cualquier noche de frió intenso ?
La vida es una cuestión de todas, de todas y nadie más , ni tuya, ni mia, ni suya , ni de nadie, sólo es de todas. Compadecernos de la ingesta que alimenta, del pollo muerto, del conejo muerto, del cordero degollado, del cerdo abierto en canal, de la vaca electrificada , de esa ratón atrapado en la jaula, de ese perro viejo lloroso, ..de todo lo que está vivo.
Pisar hormigas, aplastar moscas, como si no fuera conmigo eso , indiferencia, eso plástico en una bandeja de polispan recogido y almacenado en la superficie comercial. Las hojas caídas, las flores caídas...
¿y si piensas en lo que eres tu ? Animal de compañia , de acompañantes, de sin compañias, de com - partidas, de com-pañeras, de com -penetración, de com- pasión , de com animalidad.
Amar la vida y la violencia , incompatible , eso in- com- pasible , in- compasible, in- com-pathos ... Orgullo divino, muerte del otro, asesino en serie, sin compasión , sin piedad, ..eso
¿Acaso no todo es útil a este mundo sea insignificante o grande , pequeño o enorme ? La inteligencia -dice - es una fruta prohibida.
El rebelde es el que es advertido de no entrar en el sistema, quien se queja demasiado, el no normal, el que hay que excluirlo , el rebelde no es aceptado, el que nadie ama, el que vive en la calle, el que todas rechazan, el que se olvida, el que nadie tiene compasión por él.
Ser rebelde desde el principio de tu vida, escapar de la mano de tu madre un día atravesando la carretera por el lugar prohibido, pintar la pared del comedor con dacs , romperte la barbilla contra ese lavabo de casa la abuela, gritar, estar castigado y solo en casa mientras todos van al cine, .. ser rebelde es ser un solitario lobo de rio, de monte, de mar, de desierto ..
Satán es compasivo, como el alquimista, como adversario, como oponente, como exilidado, cierta extrañeza de vivir a deshora, a destiempo como si nada fuera con una, como si eso que le pasa, lo que sucede le fuera ajeno , distinto a todo lo que le libera,.. en esa vida insulsa, pesada, absurda y desteñida de colores, de sabores, de tactos, y caricias ..
¿Hoay compasión en la carícia recibida de una mano anónima ? La vejez de la vida nos olvida en los pozos de la existencia más oscura y ruín. En esta vejez que agoniza a todo ser vivo no hay más compasión que la anónima mirada , que la voz anónima , que la sonrisa anónima, que los pasos del camino anónimas, que la sincera palabra anónima del tren al trabajo, .. esa es la compasión adversaria, enemiga, la que no se establece en los corazones de las tecnologias, ni en los likes de las fotos, ni en las miradas distantes, .. la compasión es anónima porque es de todas, de todas y de nadie .
El animal que se suicida como los de Doñana en los años ochenta -dice- ase lanzan al pozo porque no tienen más espacio ... los linces valientes , dignos de la felinidad animal. También los gatos cuando saben que van a morir se esconden ,se abandonan , se quedan quietos, ya no quieren seguir sobreviviendo a diferencia de los humanos.
¿Y si la soledad nos hiciera compañía en esa compasión presente hacia la vida misma que una lleva ? El que se sabe compadecer de si mismo se ha hecho mayor para siempre porque entonces comprende que es ser compasivo con los otros y con las demás .
Conocerse a si mismo es aprender a compadecerse de uno y ese permanente conflicto genera perturbación, preocupación, deterioro, destrucción y muerte ... Anhelar ese conocimiento de la verdad es encontrarse con lo que una es , con la verguenza, la ira, la rabia, la contradicción, y eso exige una tremenda soledad compasiva con lo que una es y ha hecho de si misma.
La víctima es el verdugo de la compasión, el verdugo es quien no se sabe víctima de su propia compasión.
Medea mata a sus hijos , los degolla , los asesina por venganza y luego no siente compasión alguna .. sólo la pena inmensa de su culpa humana , ha dejado de ser animal , ha dejado de ser pasión y caída, ha dejado de ser ser vivo, ..por eso le duele la muerte viva que lleva en sus entrañas.
¿Puede ser compasivo con la víctima y el agresor ? ¿Puede entender que el que también agrede viene de una madre, viene de un ser que lo creó, que un día fue un ser indefenso, desnudo, que tenía hambre , que le daban de mamar ? ¿Acaso la compasión es una exclusiva de los que son víctimas , los que son buenos como ellos y ellas dicen ?
¿Cómo comprender la compasión de quien ha cometido el crimen más deleznable , el más terrible en la faz de la tierra , el que nadie puede aceptar como humano , el que merece todo el castigo humano ?
Y si recordamos a Lars Von Trier en " su Medea particular" la madre que no puede expiar su culpa , la que no puede sentir compasión alguna hacia si misma por la muerte de su hijo ... ¿Cómo es posible vivir así ?
Padecer con Medea, padecer con la madre del niño muerto, padecer con el asesino, padecer con el pobre que tiene hambre, padecer con el que llora, padecer con quien está muriendo en el lecho de muerte, con quien dejó de respirar, con quien se agita entre sábanas para irse de este mundo ..La compasión no tiene norma, es la sensación de que tu ánimo está con la del otro, con la de quien no tiene nada, ni a si misma.El compasivo es quien ve en el otro a si misma , a su persona, a lo que le toca de lleno pero no porque está triste , todo lo contrario , no es piedad lo que genera la compasión lo que genera la compasión por Medea, por esas medeas anónimas de los jardines de la barcelona de la Biblioteca de Cataluña , ...sinó es acopañarla , abrazarla, estar con ella, estar, ver, ser, nada más.
La compasión no comprendre, no pregunta, no habla, no juzga, no valida, no es condescendiente, no interroga, no alaba, no pregona, sólo acompaña, nada más , camina con Medea, sólo camina
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22:06
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Acurrucada yace la avutarda muerta de frio la noche llegó penetrante cae la helada como si fuera cristal sin esperanza no suena ya su corazón abatido .. La fría montaña se llevó la paz el tiempo dejó en el olvido cualquier posición caída la temperatura se enfermó el despido sin un adiós por tiritar de tanto y tanto frió El campo estéril se quedó en silencio callado y vacío un día ella le regaló un amoroso instante vivo y él disfrutó en el presente todo aquello que tuvo .. La noche larga callada y sin sonido mira hacía dentro sólo más sola que nunca ..
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20:17
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
El experimento que Alfred Hitchock realizó para hablar de la obra de teatro de Patrick Hamilton escrita en 1929 retrata la muerte real de Bobby Franks a manos de Nathan Freudenthal Leopold y Richard A. Loeb en 1924. Un crimen con connotaciones homoeróticas llenó de simbolismo ya sea en la escena inicial al estrangular a David como si realización de un acto de extremo placer ; así como cuando Brandon uno de los chicos asesinos toca el cuello de la botella de champan con sumo placer ....
En el fondo la teoría del superhombre de Nietzsche , de la necesidad de eliminar a quienes no son inteligentes y superiores a los demás. Una teoría que situa el superhombre en una actitud absoluta de condescendencia frente a los demás. La criada que servirá la cena en el arcón donde está escondido el cadáver será tratada de esta forma por todos los comensales. Un desprecio a quien no merece trato de igual , quien es inferior en todos los sentidos, quien tiene una distancia importante , y se situa más allá del bien y del mal.
La condescendencia es pues una actitud de quien se cree superior frente a quien se le supone sin criterio, débil, distinto , sin criterio y por tanto inferior. En esa actitud está claro que el punto que se actua es creerse con el poder de la verdad absoluta frente a la otra. Esa superioridad moral convierte el orgullo en una muestra total de despotismo frente a la otra .
El condescendiente puede que no sepa de forma consciente que abusa de ese trato al considerarse un ser superior que puede ir dando lecciones a la otra sobre qué hacer, como hacerlo, porquè hacerlo.
Esta actitud de condescendencia hacia los demás establece al sujeto en una superioridad moral más allá del bien y del mal que lo convierte en un ser absolutamente reprovable.
Quien actua de esta forma no considera en absoluto a la otra , la menosprecia, la ignora, la convierte en un instrumento poderoso a su servicio y por tanto la hace dependiente del todo de esa actitud de condescendencia .
El superhombre nietzscheano es un ser con este tipo de actitud condescendiente , o sea, despótico, tirano, cruel, sin capacidad alguna de empatía , distante, porque se siente con categoria moral de saber decirle a la otra lo que hay que hacer , lo que hay que decir, pensar, actuar, sentir, mirar, beber, comer, ...
Las razones que llevan a esa actitud despreciativa a la otra persona seguramente residen en ese perfil de un conocimiento, un saber que le atribuye a uno cierta capacidad para juzgar , valorar a la otra sin más. El intelectual como ser condescendiente se convierte así en un ser reprovable , desdeñable, ajeno a las demás , ajeno al mundo y en su simple mirada hacia la otra , él mismo se aisla de todo aquello que un día pudo serle simplemente humano.
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8:21
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
La mujer no es de nadie , es de si misma como de su cuerpo, su mente, su vida.La mujer no es de nadie que no sea ella misma , de lo que vive y sueña , de lo que piensa y ríe , de lo que abraza y besa.La mujer no es de nadie que no sea su ella , su persona, de esa que lo mastica, lo sostiene, lo vuela ... La mujer no es de nadie , de sus vuelos , de sus caminos , de sus pesares, de sus dolores, de sus tristezas , ..La mujer es de nadie , la mujer es de todas, la mujer es de la mujer, por eso la mujer es eso : mujer . La mujer que uno no fue , la mujer que uno quiso ser, la mujer que uno se inventa, la de carne y hueso, la que ama, la que amó , la que vivió, la que abrazó , la que endulzo ambas vidas la de mujer y la otra de no mujer, ..La mujer que no eres que grita a quienes quieren ser tan iguales que deciden la violencia, deciden los puños, deciden las peleas, las armas, los golpes, las penas ... La mujer que a uno le enfada porque pretende ser mujer de maltratos , pretende ser garantía de machos , de masculinos quehaceres que la conviertan en presa fácil de objeto deseado por alguien.. Contra esa mujer no quiero lucho contra la que no es mujer de veras, la que prefiere someterse al otro, la que gasta su tiempo en engancharse al hombre para depender de este , para convertirlo en un poseedor de hembras .. La mujer que uno amo nunca fue esa , la mujer que quiso la quiso sin poseer ,la amo con las dos manos, con los labios, con el llanto, con las lágrimas, la quiso con la locura de ser tan diferente como uno lo es , la quiso como por eso por ser tan y tan mujer .. La que ahora recuerda en tantas mujeres, la que abraza ahora en tantas mujeres, la que ama ahora en tantas mujeres, la que acaricia y roza en tantos deslizares por el viento que sopla, en las manos de las arenas de la playa, en las caricias a las pieles de los árboles, .. La mujer que no ve no es otra que la que nunca fue ella misma, nunca supo que se ama con el corazón , con la verdad con el amor por la otra, por ella misma .. Porque esa mujer puede ser parte de mi , de mi otra parte de mi yo más mujer, de lo que amo ahora de mi misma , de lo que siento ahora de mi misma , de lo que imagino ahora de mi misma ..La mujer que comulga con los sueños injustos de mis mundos a veces distantes que en las noches cuando la soledad avanza parece decirme estas conmigo porque eres mujer .. también mujer . Simone de Bevoire en su filosofía habla de esa condición de ser mujer , como Virginia Wolff en su novela " Una habitación propia" como tantas mujeres que hablan de si mismas como mujeres .
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8:13
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Morir no es fácil pero tampoco lo es no morir. La muerte física , la del cuerpo con su deterioro, con su desgaste, con su pérdida de condiciones psíquicas,físicas resulta difícil de llevar. No será tanto el dolor que se puede anestesiar sino más bien que para no tener dolor uno queda poco a poco anestesiado, o sea, alejado de las sensaciones, emociones, pasiones, .. La muerte llega en determinados momentos como si se quisiera presentar jugando -para utilizar la imágen fílmica de Bergman el director sueco- una partida de ajedrez. El caballero que toda su vida ha luchado bajo el signo de la cruz en Tierra Santa para expulsar los infieles regresa de las cruzadas y se encuentra una Europa asolada por la gran muerte en mayúscula : La peste. Las convulsiones, las ampollas, los estertores, los gritos de desesperación se retratan en los frescos de las iglesias como si se tratara de un castigo enviado por el cielo , por Dios para recordar a los hombres y mujeres el pecado de la lujuria , de la pereza, de la gula, de la envidia, de la avaricia, de la codicia,
Martin Heidegger quizás sea el autor que más ha hablado de eso de la muerte , de la experiencia de ser seres para la muerte. Porqué siempre la muerte es del otro nunca nos acabamos de creer que nos llegará esa señora o señor llamado Parca.
La muerte aparece y nos rodea como si todo lo que tocamos fuese contaminándose de ese hedor , de ese rostro de cera de los muertos, de esa postura hierática que a nadie sorprende ..porque parece que todos los muertos queden en paz consigo.
Pero como reflexionar sobre el hecho de morir como si fuese algo que no existe, que no es real como lo creemos ?
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8:13
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Lo primero es el significante y luego el sil regnificado (el sentido , el referente) El significante viene de a fuera . El deseo siempre es el deseino del otro. Es lógico que lo que yo hago yo no lo enteienda. ¿Por qué se invierte la estructura ? Hay un sujeto y hay un significante ,Hay un código y un sujeto que emite un mensaje c lomo resultado de la necesidad del sujeto anulado y un sujeto de la necesidad .De la claridad no se saica nada, es la oscuridad que llega al conocimiento. Partimos siempre de necesidades afectivads, corporales ( el cuerpo existe esese sujeto mítico de la necesidad) .El nacimiento de la d de pedir , reclamar la madre ( llorar con impotencia) para que se aprenda que uno tiene que pedir las cosas ."Tengo que pedirlo" Cuando me interesa algo o alguien para :una) que no mes haga casode) que no me haga caso p) o biená me interesa alguien al otro tambien todo está muy bien es porque no lo tengo ya ..
Por eso hay que ir al código , El deseo para los deseos del significante , tengo que utilizar el código que está lleno de signos.
la funcion del código es sancionar, puesto que es de ord en gramatical ( o sea, he dicho bien que te amo o que te odio) La palabra dice lo que realmente quiere decir. En el segundo nivel la necesidad de encontrarse con el cóedigo , ocurre que este será incapaz de absorver toda la necesidad. Cuando nuestro deseo impulso debe pasar por el significado no tengo más opción que pasar por el código y me doy cuenta que me van a sancionar. Busco código para un mensaje y se produce una retroacción. Cuando nos encontramos con el lenguaje nos encontramos con algo que no querríamos decir , O sea para que el sujeto humano deba desear al otro para que le reconozca , o sea, conseguir una identidad , eso permitirá tener conciencia de si , a partir del otro tenemos esa identidad de lqoe que hay sujetado en uno o una. Pero en Lacan la inversión entre significante y significado convierte el deseo del esclavo , el culpable, la víctima, el explotado será el deseo del amo. lPor ejemplo el papel de la madre en la formación del sujeto ( del hecho biológico se trata de la madre o el niño que tiene la necesidad de que alguien le toque , lo alimente....
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Conversando y actuando sobre el teatro y la violencia en la sala Beckett dentro del espacio Obrador Internacional de Dramaturgia sorprende encontrarse con una teatro , que se defiende a la pregunta : ¿Para qué el teatro hoy ? Con una respuesta aparentemente política: porque crea un espacio de comunidad, de asamblea, porque el espectáculo del mundo , de las pantallas globales que distancian de lo real en el teatro se aproxima al espectador.
He aquí la cuestión , ¿realmente el teatro permite una mirada del espectador que le permite interactuar con la realidad y en concreto con la idea de violencia ?
Bartomeu Ferrando empieza con una perfomance "con el rabo entre las piernas..con las piernas entre el rabo, con el ra con el bo, con.. Este mundo violento del lenguaje , del silencio incluso como forma de ejercer la violencia dibuja una ruta por Bataille, por Nietzsche, por Artaud, por Carlos Santos, por el accionismo vienés de artistas performativos como
Mühl: «Lanzo el hedor de mi alma al rostro de las personas para provocar su redención».
Gunter Brus, Hermann Nitsch, Otto Mühl, Rudolf Schwarzkogler y otros como autores que con su acción performativa artística ponen el cuerpo como ejemplo de violencia utilizando la perforación, mutilación ejercida como autenticidad para evidenciar ese relato contra el dolor, la insatisfacción, el sentimiento autodestructivo que todos poseemos, la pérdida de la condición humana. En todos ellos se busca acciones para la reflexión , para constatar que lo humano llevado al límite soporta dolor, horror de forma patológica como si sirviera todo eso para sacralizar el dolor mismo. La expiación de la culpa , la purga como materialización de el auto infringirse daño propio para así ocasionarse como víctimización del yo algo que le convierte a uno en un ser auténtico tiene muchos ejemplos . Primo Levi llegó al suicidio después de escribir su experiencia en los campos de concentración, o Pier Paolo Passolini en su película "Salo" nos relata ese horror como dominación de una violencia fascista que no deja respirar en la medida que obsesiona de forma perversa al espectador. Pero como dijo Victoria Szpunberg esa imagen creadora a través del arte de la violencia no permite pensar en la escena del mismo director y escritor Pasolini golpeado hasta morir por los "chaperos" años más tarde.
Claro está que parece que el platonismo como esa escisión entre cuerpo y no cuerpo o mente , identifica al cuerpo como algo ajeno , algo situado en la sombra, en la caverna interior de quienes de forma sumisa dejan llevarse por la violencia del mundo y del ser humano como tal.
Claro está que definir la violencia como algo que parece ser en la historia surge después de la agresividad la convierte en una verdadera reflexión sobre ¿Como se ejerce la violencia hoy ? Acostumbrados como diría Guy Debord al espectáculo estamos sometidos a una realidad convertida en constante autodestrucción de imágenes de uso y abuso violentas. ¿Hay un placer en esa violencia ejercida que posee en el cine pero también en el teatro , en la vida misma, en las relaciones humanas ?
Una de las reflexiones sobre quienes trabajan en la memoria histórica es ese uso de la imagen , de los campos del horror , de los cuerpos amontonados como cadáveres para sembrar la reflexión en las exposiciones, en los propios museos, en los campos mismos y está claro tal como decía Claude Lazzman que muchas veces eso sólo consigue que se banalice la propia violencia. Convertir la violencia en una perfomance para que resulte auténtica , para que se convierta en un ejercicio donde el golpe, el corte, la mutilación está milimétricamente diseñada pera que no lesione del todo el cuerpo consigue que la mirada del espectador se acerque o no a esa realidad violenta debería preguntarse una.
El saxo suena para que el llanto de un bebe en escena se apacigüe pero la madre y el padre que cantan a la pequeña van levantando la voz como si la sordez del bebe permitiera que apareciera la violencia que acabará sonando de forma estridente. Acción performativa , gesto absoluto, imagen perfecta del mundo de hoy .. ¿Dónde esta la verdadera violencia , la autentica violencia ejercida en la sordidez de los espacios culturales, en las estructuras diseñadas para que lo creativo permita simbólicamente hablar y expresar el dolor del mundo que es el dolor del cuerpo?
En el film "El club de la lucha" se presenta esta idea de un mundo salvaje convertido en permanente ocaso, en autista, en la soledad que va tomando cada vez más en hospitales, residencias, geriátricos, pisos tutelados, pisos compartidos, una violencia que hiere y poco a poco mata a todo ser.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
El saber que se posee es un saber que podríamos decir desconfiado, o sea, es el saber de quien no quiere saber bien, no saber del todo algo . O sea ese tipo de juego consiste en sembrar la duda para jugar a creer que no se del todo , infectando absolutamente todo del secreto ..
¿Nos mentimos para ser felices ? el conflicto existencial nos sitúa en la verdad con una misma.¿Quién soy yo? El juego de luces y sombras desplaza frente al otro la verdad que se establece con una misma. ¿Por qué temo las consecuencias de mi verdad frente a la otra o incluso frente a mi misma ?
Nietzsche en "la gaya ciencia" aforismo 110 ¿En qué medida la verdad soporta la asimilación ? El combate con la vida puesta a examen aspirando a la autenticidad con una misma en el fondo es pura supervivencia . Somos el resultado de nuestras mentiras y errores , de nuestros fracasos y decepciones .¿Qué experiencia tenemos con el auto engaño ? El resultado algorítmico de lo que creemos nos permite identificarnos con carencias, deseos, .. ¿Y qué es sino la ambición de una frente a la vida sino ese fruto del deseo? Poder y saber van unidos.
De ahí el poder de consumir mercado, de adquirir valor y la verdad es ese valor que se posee. Es por eso que mentirse es auto engaño como mercancía que nos exporta o importamos hacia el deseo de la otra. ¿Cómo invertir los términos de esa mentira pero sin dejar de ser felices ?
El hombre de Musil , ese ser sin atributos , consumidor de productos y de ideas diseñadas, preconcebidas, ha dejado de ser considerado un pinocho moderno y ha pasado a ser un ser aceptado en la sociedad . Por favor , miénteme un poquito para que sea feliz , no te reprimas..
Con eso de generar espectáculo el mentiroso se convierte así en un ser apreciable y acumula puntos a su favor. Hay un no pensamiento del pensamiento , una estructura convertida en una máquina burocrática de dirigir mentes anónimas hacía las ruinas de la civilización.
No insultemos es de mala educación pero digamos bien alto a los oponentes políticos "HIJOS DE PUTA" sin ruborizarnos tapando los oídos de nuestras hijas o hijos .. Fraude, Mentira.
Se contagia la mentira como si fuese una epidemia o pandemia de acciones irracionales y de gestos irreverentes hacia las otras . Banalizarlo todo permite así no sostener absolutamente nada , ni la propia vida, ni la existencia, ni la muerte misma.
La ruptura constante de esa constancia y permanencia se desintegra en una ingravidez fluida que en esa falta de verdad. Nada es lo que parece, nada ejerce suficiente fuerza para objetivizar algo que detenga la posibilidad de ser una misma con lo que es o no es.
Por eso la soledad vierte en esa falta de sinceridad la ausencia de carencias, de contactos, de encuentros reales e identifica algo que en el fondo niega la verdad por ser ni más ni menos que una hija del deseo . O sea, constante insatisfacción de lo que nunca se alcanza ..
Seguramente el callejón sin salida de esa constante inhibición frente al deseo o construcción de un deseo irreal permite decir que la verdad se sostiene sólo en la falsedad , de hecho la necesita para justificarse una misma, para fundarse como una. ¿Hay alguien que sea dueño de su verdad?
Si la verdad es fruto o resultado de esa constante infracción con una misma sólo queda dos únicas salidas : recusar absolutamente la posibilidad de sinceridad o autenticidad con una misma o bien el reconocimiento de tal única posibilidad de no mentirse aunque nos cueste la vida .
La perversión esta en la víctima que se convierte en un nihilista que se ha dejado someter a la mentira para sobrevivir en su situación una vez y otra vez más , hasta el final.
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
a Joan Sureda
Tren nocturno a Lisboa de Pascal Mercier ... "Para poder ser vanidoso es preciso olvidar la insignificancia cósmica de todas nuestras acciones , y ésa es una forma extrema de estupidez" ... aViaje a Lisboa . Salida de Sants ... Llegada a Charmantin (Madrid) desde allí otro tren nocturno esta vez a Lisboa . Alojamiento en el hotel "El gatto rosso" de verde subido, de verde eléctrico .. Recorrido por la Lisboa de Raimund Gregorius , profesor de lenguas clásicas que toma un tren a Lisboa donde reflexiona filosóficamente fascinado por un medico portugués Amadeu Prado , ..que tendrá la única obsesión de ayudar a los desfavorecidos , para reflexionar sobre la vida, la muerte, la soledad ..
Joan leyó a Mercier en el castillo de Sant Jorge , sentado en las almenas con voz profunda , los fragmentos parecían seguir el ritmo de una guitarra que sonaba a lo lejos... luego visitamos la farmacia supuesta de Amadeo Prado , allí estaba ... como si Joan buscara una respuesta a todo ..así conocí a Joan . Hablando de Pharos , la foto que realize entonces en el rio Tajo ... los cuerpos de sus componentes Eduard, Claudia, Joan , Xavier, Miquel, ... respondiendo a la mirada de su asociación cultural inspirada en el deseo de Joan ..
¿Donde estará Marx conversando contigo ? Puede que se sirva un café bien cargado y con tu mediasonrisa le aconsejes leer a uno de tus incondicionales Pasolini , Valverde, Brecht, .. seguramente nunca se produjo la última conversación pendiente que no pudimos tener , seguro que algún día encontraremos el momento ...
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Curioso el destino de quien huyendo de la mentira acabará mintiendose a si mismo sobre aquello que realmente busca e intenta encontrar en la vida . El desenlace sobre aquello que a uno a menudo le permite tener sus ideas , creencias, pareceres, conceptos, valores y demás no es otra cosa que lo que acaba identificándole. Hay quien bajo el peso de una responsabilidad que le autoexige constantemente ser reconocido por los demás se acaba convirtiendo en un personaje de ficción . Digo esto porque todos como dice R.Bodei nos interpretamos a nosotros mismos , o sea, nos contamos como si fuera una historia narrada sobre aquello que nos permite creer en algo que somos. Sin embargo el error siempre está en esa realidad que creemos que se sostiene como si formara parte de algo permanente, como si se tratara de objetivos a batir, a cubrir .. Bajo esta idea de impermanencia se configura la realidad y eso debería ser la única responsabilidad que nos exiga realmente algo de nosotros mismos.
Esta idea parecería que nos convierte en seres políticos , en la medida que ejercemos sobre nosotros mismos cierta violencia interior , contra eso que no somos y que nos peleamos por ser. Violencia que nos autodestruye como si se tratara de una forma de vida , de experiencia , de castigo hacia eso que jamás alcanzaremos .. Eso que se nos escapa forma parte de un deseo como decía Lacan insatisfecho que es el Otro y que nunca acaba por llenarse del todo ... En este sentido sólo nos queda la única opción que es vivir una vida propia , y no la ajena , vivir sobre aquello que simplemente nunca hemos deseado , aquello que no podemos desear porque nunca hemos tenido , en eso quizás consista la felicidad , en ese no deseo de nada, ni de nadie , en una apuesta exclusivamente por uno mismo como si se tratara de encontrar dentro de nosotros algo que realmente nos pertenece , Puesto que el otro nunca es nuestro, ni lo puede ser, ni deberíamos desear que fuera, -- La violencia como forma de castigo identifica esa idea de un Otro convertido en un objeto que no se deja del todo de poseer que configura una realidad inexpresable, una realidad distinta , ajena a la que uno es a lo que uno desea que sea. Por eso la comprensión del castigo, de la violencia nunca puede ser razón para actuar , para obedecer, para gestionar , para construir , para mirar al otro. La no mirada hacia el otro será la mejor mirada hacia uno mismo, hacia lo que somos , dejando que los otros esten más bien abandonados con sus yoes , sus realidades , sus limites y sus quehaceres , puesto que a veces el castigo como forma de perderse uno no deja de ser un desenlace curioso frente a lo que dejamos de ser nosotros mismos ..
La violencia se convierte así en autoviolencia hacia uno mismo , hacia lo que uno es , hacia lo que uno no alcanza , por eso vivir en el fondo es una condemna como decía Sartre , una condemna a estar siempre en constante desasosiego, en constante contraste contra lo que uno no debería desear , no debería ser, no debería pensar, de eso precisamente se trata ..
Vivir es luchar contra el deseo , contra la vida no vivida, contra la muerte en vida, contra la insatisfacción permanente.
No desearíamos vivir jamás así pero sin embargo caemos una y otra vez en una espiral de violencia y castigo permanente que nos somete a creernos importantes cuando en el fondo nada nos debería importar , nada nos debería servir para nada ni para nadie .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Com podré recollir en l'abraçada inmensa les llàgrimes del teu dolor? Com de la pregunta innocent que la mare et fa consolar amb el millor balsam la negror profunda en el teu cor ? Les teves filles del sol t'abracen i acaronen amb el gest més absolut l'amor que es desfà dins el teu interior . La teva aurora que neix del cada día amb la força de la més ferma mirada recolça cada instant del teu moment ... I jo que puc fer per batre les ales en un vol d'ángel i aixecar la pols que ara mateix enboira la casa i trenca la pau d'auest indret tan i tan dur i ferestec ?
poesia que recorre l'esperit
Petta guerrillera , sagirària que apuntes lluny , portes enllà de casa, reixes enllà dels braços que et cenyiren insidiosament , i amb nom d'amor bategen els paranys de cada dia ! No els miris : cor enllà , mirall enllà , ombres enllà , els meus ulls han apostat per tu.
maria merce marçal
Quin sol desdentegat em somriu des d'un món que vaig conèixer fa molt temps i he oblidat ? Ocells salvatges s'han menjat les molles que vaig anar deixant per fer camí.
A l'atzar agraeixo tres dons : haver nascut dona, de classe baixa i nació oprimida .
I el tèrbol atzur de ser tres voltes rebel.
maria mercé marçal
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
1925 . "El señor Kurtz -muerto , con acento negro: de El corazón de las tinieblas, de Conrad"
Somos los hombres huecos
somos los hombres rellenos
apoyados uno en otro
la mollera llena de paja .Ay!
Nuestras voces resecas, cuando
susurramos juntos
son tranquilas y sin significado
como viento en hierba seca
o patas de ratas sobre cristal roto
en la bodega seca de nuestras provisiones
Figura sin forma , sombra sin color,
fuerza paralizada , gesto sin movimiento;
los que han cruzado
con los ojos derechos , al otro Reino de la muerte
nos recuerdan - si es que nos recuerdan- no como
perdidas almas violentas , sino sólo
como los hombres huecos
los hombres rellenados.
Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños
en el reino de sueño de la muerte
esos ojos no aparecen
ahí, los ojos son
luz del sol en una columna rota
ahí , hay un árbol meciéndose
y las voces son
en el canto del viento
más lejanas y más solemnes
que una estrella que se apaga.
No me acerque yo más
en el reino de sueño de la muerte
revístame yo también
de tan deliberados disfraces
pelaje de rata , piel de cuervo, palos cruzados
en un campo
comportándome igual que el viento
sin acercarme más.....
No es ese encuentro final
en el reino crepuscular.
Esta es la tierra muerta
esta es tierra de cactus
aquí se elevan las imágenes
de piedra, aquí reciben
la súplica de la mano de un muerto
bajo el titular de una estrella que se apaga.
Así es
en el toro reino de la muerte
despertar solo
a la hora en que
temblamos de ternura
labios que querrían besar
forman oraciones a piedra rota.
Los ojos no están aquí
no hay ojos aquí
en este valle de estrellas que mueren
en este valle hueco
la quijada rota de nuestros reinos perdidos
en éste , el último de los lugares de encuentro
vamos a tientas juntos
y evitamos hablar
reunidos en esta playa del río hinchado.
sin vista , a no ser que
reaparezcan los ojos
como la estrella perpetua
rosa multifoliada
del crepuscular reino de la muerte
la esperanza solamente
de hombres vacíos.
...........
Asi es como acaba el mundo
Así es como acaba el mundo
Así es como acaba el mundo
No con un estallido sino con un quejido .
T.S..Elliot
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
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Un lugar para habitar existe como existe el rocío del alba , o como uno siente la fragilidad como una ausencia de todo lo que perdió atrás. En la sonrisa está la posibilidad de encontrar la paz.
Si lo percibido sólo es la expresión de nuestras creencias de nada sirve seguir manteniendo que unas viven dentro de algo tan real como permanente. Heráclito en su Logos nunca dijo que el agua que baja por un río fuera un remanso de permanencia y durabilidad. Nada está fijado porque todo es líquido , fluye como cambiante, impermanente.
La casa se llena de ese intento a veces de conservar una continuidad de las cosas y las personas, de los seres y no seres. ¿Acaso lo acumulado no acaba sólo siendo precisamente eso :acumulación?
Desprenderse de objetos, desechar todo lo roto, lo rasgado, lo carcomido, lo envejecido , lo inservible, y en el fondo lo pasado únicamente exige saberse impermanente.
Cambiar es aprender de lo incontinuo.
La voz, el gesto, la piel, los huesos, el pelo, la mirada, .. no continua acariciando de la misma manera .. ni los abrazos son los mismos , ni los besos, ni un adiós .
Vivir en los instantes de paz interior hace que uno se encuentre en la calle de la alegría. Caminar un día de sol, respirar el aire de la mañana , contemplar el horizonte de un mar en calma, tocar la arena con los dedos de las manos y acariciar con los dedos de los pies el agua fría de un lago, subir hacía la cima de una montaña, alcanzar con la mirada más allá de el infinito .. Todo esto y más convierten lo percibido en entusiasmo como dice Remedios Zafra ..se trata de encontrar en los acontecimientos la inmensa posibilidad de disfrutar placenteramente de ese trozo de impermanencia.
Quienes somos no dice casi nada de nosotras mismas , tampoco aprendemos de nuestros relatos contados a nosotras mismas porque de nada se acaba sabiendo del todo. El sermón de lo que somos o no somos nos convierte en una letanía que nos repite una y otra vez que absolutamente nada nos salva de nosotras mismas ni tampoco las otras nos van a salvar de nada ni de nadie.
Por eso se trata de desaprender siempre lo que huela a rancio, a podrido, a etiqueta, a clase sabida, a libro de ayuda, a prejuicio convertido en dogma, a sentencia creída , a fe en un dios, a camino trazado, a diseño de moda, a política de turno, a proceso de conversión, a carne de aerobic , a dieta vegana, a todo eso y más ..así aprendemos realmente que no nos espera nada .
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
En tiempos convulsos , de arrastres y amarres, de desahucios y compras inmobiliarias , de agravios y perdones, de desatenciones y atenciones, de post verdades y verdades, de engaños y sinceridades... la memoria nos debería trasladar hacia viejos o no tan viejos ideales de lucha y libertad. En la música el punk de los años 70/80 fue un tiempo de revuelta , de gritos , de patadones en el aire, de bailes ska , de empujones y ritmos sincopados, de sex pistols y escapes . En el ciento trece de la calle aribau de Barcelona alguna vez actuaron "falsos dioses" para presentar el fancine -revista panfletaria realizada con pocos recursos - con el nombre de "OSTITU" (o demasiado para López) . El punk había nacido contra la monarquía británica , lanzando botellas de cerveza. "Good save the Queen ..El movimiento de estética seguía una voluntad desleal de enfrentarse a todo poder establecido. Los gritos no eran laudes lanzados al aire. Esteban y Maribel pareja entonces con AgUS. En el bar regentado por Jordi Argelich nos juntábamos con el Chino , el Alex, la Patti, el JB, o la Reme, o la Tita, el rubio y el erqus. Las birras corrían ,eran años de llevarse el caballo a muchos amigos y amigas.. El radio cassete sonaba ocon la polla records, os resentidos, ilegales, kortatu, hasta la madrugada cuando se chapaba el bar y la persiana bajada daba rienda suelta a seguir bailando y privando hasta reventar. La mañana del sábado a las 8 todos a jugar a futbol sala en los lugares que nos dejaban , escuelas religiosas que por amor a la caridad cristiana , los alcoholicos habíamos metafóricamente que reinventarnos .. El barrio llenaba la vida como si fuera un lugar inhóspito , desangelado lleno de silencio y penumbra , en el bierzo , restaurante emblemático haciamos la última copa , ..luego el otozut ... con la Karen una alemana y la Reme una extremeña..
TIempos de punk , de beaks , de hipies, de rockers, heavys, mods, ..Esteban un punky de chupa de cuero con sus zapatos de punta con hevillas escribia novela negra y se ilustraba .. La política entonces se hacía en la calle no en los gritos ni en las camisetas, ni en el postureo, se hacía en el día a día . Con 100 euros de ahora vivíamos dos o tres personas comiendo bocatas de mortadela todos los días ... Maribel nos regaló una gata Isis que abandonamos en una perrera municipal del Tibidabo por no poder atenderla , luego vino lo demás..
Esteban nuncá hablaba de su vida, ni de su exmujer, ni de él mismo, nunca supimos de que trabajaba , ni que hacía todos los días pero estaba cada noche , tarde, mediodia, mañana en el bar argelich de provenza con aribau... luego vinieron tiempos diferentes, Maribel murió de cáncer hace poco más de un año y luego se ha ido Esteban.. Hasta el final luchó por desprenderse de ropa, ataduras, pañales, goteros, de mirada perdida ya, de sonidos incomprensibles, de gestos de resignación, de prenguntarle como va hoy, hasta el final .. siempre recordaremos su media sonrisa, su compromiso con la politica en los últimos tiempos atendiendo a su doble identidad Esteve Campell, en forma de un almogàver gatuno , indocumentado, asistido por el subsidio social, mantenido por los comedores sociales , fumando hasta el final , con sus ideales ahora independendistas, sus ideas espirituales , de la vida del más allá, con sus ideas de guerra y armas , con su cerveza en el bar de la china hasta casi no poder levantarse, con su adiós de hace dos días , con su ultimo suspiro de hoy , con su cuerpo helado, su sabana blanca de hospital, a las 6 de la mañana ..
Punk y anarquía compañero hasta siempre, ..
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ESTÈTICA DE L'EXISTÈNCIA.
Creería que es perverso no pensar que siempre en el origen de todo sufrimiento está el deseo, la sed, el anhelo , las expectativas . Por eso la mayoría de veces vivir es aprender a no desear nada, a no esperar nada, a no tener expectativa de nada, y eso nos puede permitir la extinción del sufrimiento y el dolor.
El dolor se puede extinguir eliminando la causa de este. Educar el ego es aprender a no centrar la vida en un yo que se autoconvence a si mismo de su gran poder de atracción del otro. ¿Qué es el dolor o la tristeza ? nada más que aquellas expectativas no satisfechas, aquellas aspiraciones no conseguidas, porque vivimos de futuro cuando este no existe.
Nuestras desgracias son el resultado de lo que pensamos , hacemos puesto que todo está vacío, sin una realidad independiente , todo lo que existe está relacionado, es interdependiente.
Si queremos conocer a alguien podemos observar aquello que le llama la atencisón , a quien cuida, que aspectos de su manera de ser se preocupa ..La vida es beber teniendo sed, abrigarse con el frio, reir con alegría , llorar con la tristeza , dormir cuando llega el sueño y observar atento cuando despiertas lo que ocurre, si no lo haces así no estas aquí .
Nada es fácil , pero tampoco es fácil si no consigues alejarte de tu ego por eso la amistad estaría cercana a el no deseo recíproco de ser uno mismo frente al otro sin esperar nada a cambio.
EL amor o la pareja es otra cosa que implica la satisfacción del deseo para ser , aquí radica el problema quien ama lo hace desde un ego deseoso de ser e incapaz de no ser para el otro . POr eso amar implica dolor, sufrimiento, pérdida, carencia , renuncia .
Salinas decía que el verdadero amor es la falta del deseo del otro.la falta de querer que este otro sea lo que tu quieres , y abandonar al otro para poder ir más allá de la relación contractual.
