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• septiembre 04, 2019
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  Odio a los árboles

  Archivado: septiembre 4, 2019, 7:49pm CEST por Victor Bermúdez Torres

  
  El filósofo de moda, Han, se equivoca. Mucho antes de que triunfara lo que él llama la “estética de lo pulido” (esa que de los edificios transparentes a la depilación integral va asemejándolo todo a una reluciente pantalla de móvil), el gusto hortera por el pelo engominado, el inmaculado salón de las visitas y el tenerlo todo como una patena era ya tendencia mundial entre cuñados y cuñadas, víctimas todos de ese mismo horror apolíneo a lo vivo del que cubre de cemento plazas y paseos y que, si pudiera, alicataba también el mar y dejaba el Amazonas liso y oliendo a Mr. Proper. ¿Será todo por esa magnética belleza que dicen que tienen los desiertos? Ni idea. Pero en la imaginación de mis paisanos el paraíso ya no tiene árboles – esos que con sagrados o profanos motivos han adorado todas las culturas –  sino una inmensa superficie de hormigón con un parking debajo. Para que los coches – al menos ellos – estén eternamente fresquitos. ¿No es para colgarse? Aunque sea de una farola... Del odio a los árboles va esta última colaboración en El Periódico Extremadura. Para leer el artículo completo pulsar aquí. 
  
  

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  Días de repasos

  Archivado: septiembre 4, 2019, 8:26am CEST por Gregorio Luri

  I Ha aparecido mi sombrero, el sombrero con el que recorrí el sur de los Estados Unidos y el sur de Bulgaria, el sombrero que lleva prendido en cada milímetro un recuerdo, el sombrero que me perdieron mis nietos. Se había quedado en el castillo de Cardona, sin duda a impregnarse de nuevos recuerdos.IIDías de repasos de prótesis: Oculista, dentista, otorrino. El viejo, como animal con prótesis.IIIProfunda insatisfacción con algunas cosas que estoy escribiendo. No consigo avanzar y cuando creo haber avanzado, resulta que he retrocedido. Sé que escribo mal cuando tengo las ideas confusas, pero para aclararme las ideas tengo que escribirlas. Necesito ver mi confusión sobre el papel. Pero ahora me quedo mirándola como un Narciso acomplejado y no encuentro manera de progresar. Necesito alguna prótesis intelectual. No estoy disfrutando.IVLa naturaleza es tan sabia -ya dijo Aristóteles que no hace nada en vano- que inventó el verano para que los hombres pudiéramos disfrutar de las cervezas. Se acaba el verano y para sacarle todo el gusto a la cerveza se necesita la ayuda, inestimable, ciertamente, de un pincho de tortilla. La cerveza deja de ser “causa sui”. VA punto de comenzar el nuevo curso escolar, leo en Alex Beard (Otras formas de aprender, 2019) que el 40% de chicos y el 35% de las chicas finlandesas reconocen, a los 15 años, que no les gusta la escuela.
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• septiembre 03, 2019
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  El dret de vendre's a a si mateix.

  Archivado: septiembre 3, 2019, 10:30pm CEST por Manel Villar

  
  La libertad entendida políticamente puede concebirse de formas muy distintas. Llama mucho la atención que un autor contemporáneo como Robert Nozick conciba la libertad de un modo que le permite decir lo siguiente, recurriendo a una vía argumental supuestamente abierta por Locke:«(...) La pregunta comparable sobre un individuo es si un sistema libre le permitiría venderse a sí mismo como esclavo. Yo creo que sí».Nozick cree que un sistema libre sería aquel que permitiera a los individuos ejercer sus derechos sin restricciones, incluido el derecho a venderse a sí mismos como esclavos, y funda su teoría en del derecho de propiedad que cada uno tiene sobre sí mismo (o autopropiedad).Nozick sostiene que si suponemos que todos tenemos derecho a los bienes que actualmente poseemos (nuestras «propiedades»), entonces una distribución justa de los bienes del mundo es sencillamente cualquier distribución que resulte de los libres intercambios entre las personas. Que el Estado cobre impuestos sobre estos intercambios contra la voluntad de alguien es injusto, incluso si se utilizaran tales exacciones para compensar los costes adicionales de las desigualdades naturales e inmerecidas de otras personas. El único impuesto legítimo es el que tiene por objeto recaudar recursos para el mantenimiento de las instituciones básicas, necesarias para la protección del sistema de libres intercambios: el sistema judicial y policial necesario para hacer cumplir los intercambios libres entre las personas.«Un Estado mínimo, limitado a las estrictas funciones de protección contra la violencia, el robo y el fraude, de cumplimiento de contratos, etcétera, se justifica; (...) cualquier Estado más amplio violaría el derecho de las personas a no ser obligadas a hacer ciertas cosas y, por tanto, no se justifica».Jordi Mundó, Autopropiedad y Renta Básica, sin permiso 28/06/2005 [www.sinpermiso.info]
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  Capitalisme: un tren sense frens.

  Archivado: septiembre 3, 2019, 10:26pm CEST por Manel Villar

  
  
  
  ... el capitalismo no es un modo de producción más, sino el modo de producción que en mayor grado ha desarrollado las fuerzas productivas en la historia de la humanidad, al punto de convertir a la especie humana en una plaga que amenaza, no solo a su propia existencia, sino al mismo equilibrio ecológico actual del planeta. 
  Como decía Walter Benjamin “el capitalismo es una locomotora sin frenos” incapaz de reducir su velocidad y detenerse a sí misma. ¿Conseguiremos tirar del freno de emergencia antes de que nos estrelle?
  Marisa del Campo Larramendi, Tres apuntes sobre el capitalismo, facebook 26/08/2019
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  La força del pessimisme.

  Archivado: septiembre 3, 2019, 10:21pm CEST por Manel Villar

  
  
  Las visiones optimistas sostienen que el sufrimiento y el mal adquieren sentido si se observa el mundo desde arriba en lugar de mirarlo desde la perspectiva de un individuo concreto. Prometen que el sufrimiento adquirirá sentido si nos liberamos de la limitación visual que generan el espacio y el tiempo. Sin embargo Schopenhauer refuta esta tesis: “El que miles hubieran vivido dichosos y tranquilos no anularía nunca la angustia y el mortal tormento de uno solo: ni tampoco mi bienestar actual deja sin efecto mi anterior sufrimiento”.Y concluye, “por eso, aunque en el mundo hubiera cien veces menos males de los que hay, su mera existencia bastaría para fundamentar una verdad: que no podemos alegrarnos sino, más bien entristecernos de la existencia del mundo, que sería preferible su inexistencia a su existencia”.Tasia Aránguez, Arthur Schopenhauer: "La vida es un negocio que no cubre los costes", La galería de los perplejos 19/12/2016 [https:]]
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  El cervell dels gossos.

  Archivado: septiembre 3, 2019, 10:10pm CEST por Manel Villar

  
  
  “Durante varios cientos de años, los humanos han criado selectivamente perros para expresar características físicas y de comportamiento específicas. Erin Hecht y sus colegas investigaron los efectos de esta presión selectiva en la estructura del cerebro mediante el análisis de imágenes de resonancia magnética de 33 razas de perros”, explica la nota informativa difundida al respecto por la Society for Neuroscience, entidad editora de Journal of Neuroscience.
  Entre las conclusiones destacadas, el equipo de investigación observó una amplia variación en la estructura del cerebro que no estaba simplemente relacionada con el tamaño del cuerpo o la forma de la cabeza.La forma y tamaño del cerebro también difiere substancialmente, por ejemplo, en las razas especializadas en la caza respecto a otras seleccionadas por los humanos por su capacidad para correr.Además de la forma y tamaño, los cerebros de las diversas razas de perros forma redes neuronales sensiblemente diferentes, como han podido observar los autores de este estudio. Los expertos han agrupado estas variaciones en mapas de seis redes cerebrales diferentes, con funciones propuestas que variaban desde la vinculación social hasta el movimiento.
  Estudiar la variación neuroanatómica en perros ofrece una oportunidad única para estudiar la relación evolutiva entre la estructura y el comportamiento del cerebro, destaca la Society for Neuroscience, lo que sugiere que este tipo de estudios puede ayudar a entender la estructura cerebral en otras especies, incluidos los humanos.Joaquim Elcacho, Así hemos moldeado la estructura del cerebro de los perros, La Vanguardia 03/09/2019 [https:]]

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  Seguir con vida

  Archivado: septiembre 3, 2019, 7:40am CEST por Gregorio Luri

   IMe encuentro a un amigo del pueblo al que hace tiempo que no he visto. Está sentado con su mujer en la terraza de un bar. Me siento a su lado. Pido un cortado. Hablamos de nuestros hijos, de nuestros nietos, de nuestras cosas y, de repente, mi amigo se me queda mirando fijamente, me pone la mano en el hombre y me dice: "Perdona, pero no sé quién eres. Debes ser amigo mío, porque me hablas con cariño, pero no sé quién eres". Intento reaccionar son normalidad, pero ¿qué es la normalidad en estos casos? Su mujer y yo nos cruzamos las miradas, en silencio. En cuanto puedo le digo mi nombre y cuatro referencias comunes que me parecen decisivas. "Si, sí, me contesta, pero no tengo nada detrás de tus palabras, no tengo recuerdos de nada, pero, si no te importa, la próxima vez que me veas, siéntate a mi lado, porque creo que me aprecias."IIMe invita una poderosa institución internacional que paga muy bien a que hable de A. Les contesto que, de acuerdo, siempre que ellos tengan claro lo que yo entiendo por A. Se lo explico. Respuesta: creemos que tus conocimientos sobre A son mucho más amplios y profundos que los nuestros, por lo tanto, mejor que dejemos la invitación para otra ocasión.IIILa imaginacion conservadora sigue con vida.  

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  La dictadura de la petita minoria.

  Archivado: septiembre 3, 2019, 7:22am CEST por Manel Villar

  
  
  
  Nassim Taleb es uno de los intelectuales públicos que más ha hablado sobre este tema. Según su teoría basta con que un tres o un cuatro por ciento de la población mantenga sus preferencias con cierto nivel de intolerancia para que toda la sociedad acabe por someterse a esas preferencias. Es importante señalar que esa intolerancia puede ser voluntaria (no queremos comer carne) o involuntaria (no podemos consumir gluten), lo importante es que sea firme.
  Para Taleb, la "dictadura de la pequeña minoría" es una consecuencia inevitabled e la existencia de sistemas complejos, sistemas que se comportan de manera no prevista por sus partes. Son sistemas donde lo que más importan son las relaciones. Uno de los ejemplos favoritos de Taleb es la extensión de la comida kosher en EEUU o de la halal en Europa. Un día, el pensador libanés se dio cuenta de que todas las bebidas de Nueva Inglaterra cumplían los requisitos para ser considerados kosher. Es decir, siguen las normas alimentarias judías.
  A Taleb le extrañó que, teniendo en cuenta la baja proporción de judíos, eso fuera así. Pero rápidamente encontró muchos más casos. Productos sin cacahuete o gluten, la fuerza del inglés como segundo idioma o el hecho de que cada vez más carne europea se sacrifique siguiendo las reglas islámicas son fenómenos producidos por el mismo mecanismo, según Taleb: la dialéctica entre minorías intransigentes y mayorías flexibles.
  Javier Jiménez, Cómo las minorías intransigentes doblegan a las mayorías moderadas ..., magnet.xataka 25/08/2019 [https:]]
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  Els biaixos i les ciències.

  Archivado: septiembre 3, 2019, 7:13am CEST por Manel Villar

  
  
  En lo que a este aspecto se refiere y antes de poner algunos ejemplos ilustrativos, conviene advertir de que la incidencia de los sesgos es mayor cuanto más complejos son los sistemas que se estudian, más son las variables en juego y más difícil resulta aislar los efectos de los factores cuyo efecto se desea establecer empíricamente. La ciencia funciona a partir de la identificación de regularidades en los sistemas que estudia, pero esa identificación arroja mayores garantías cuando el sistema permite fijar o excluir factores que pueden incidir en ellas de forma incontrolada y limitar el análisis al efecto de aquellos que pueden ser modificados a voluntad o, al menos, medidos con precisión. La física es, en ese sentido, la disciplina cuyas observaciones ofrecen mayores garantías pues los sistemas que estudia son fácilmente acotables. Y a las ciencias sociales les ocurre lo contrario: es muy difícil eliminar factores de confusión y fijar con garantías los factores que se desea analizar. Y cuando es especialmente difícil descartar factores de confusión y fijar o controlar efectos de unas pocas variables, queda un amplio margen para la influencia de las motivaciones de carácter ideológico, tanto en el diseño de las investigaciones como en el posterior análisis de los resultados.
  Juan Ignacio Perez y Joaquín Sevilla, Sesgos ideológicos que aquejan a la ciencia, jakiunde 29/08(2019 [https:]]
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  El drac que desafia el fets.

  Archivado: septiembre 3, 2019, 7:08am CEST por Manel Villar

  
  
  En El mundo y sus demonios, Carl Sagan narra una historia muy simpática, Trata sobre un individuo al que llamaré Pedro, quien afirma tener un dragón en su garaje. Pero dentro del lugar, el vecino de Pedro solo ve latas de pintura vacías, una escalera y un triciclo viejo. Cuando el vecino de Pedro pregunta por la evidencia del dragón, Pedro afirma que el mismo no puede verse porque es invisible. Entonces, el vecino propone arrojar harina sobre el suelo del garaje, para que queden marcadas las huellas del animal.Pero Pedro sostiene que el dragón flota en el aire. Luego de escuchar esta respuesta, el vecino propone utilizar un sensor infrarrojo para localizar el fuego invisible. Pedro responde que el fuego invisible no da calor. El vecino propone pintar con spray al dragón para visibilizarlo. A esta propuesta, Pedro sostiene que el mencionado procedimiento no funcionaría, porque el dragón es incorpóreo.Y así, a cada intento de búsqueda de un procedimiento que permita contrastar la afirmación de Pedro, este contrarresta señalando que el mismo no funcionaría recurriendo a una conjetura incontrastable.Sagan ha contado esta historia a modo de un experimento mental de lo que acontece cuando alguien se niega a aceptar las reglas del juego científico. En la perspectiva del filósofo Karl Popper, Pedro carece de una actitud científica, porque la característica fundamental de la ciencia es su refutabilidad, el hecho de que podemos asumir unos criterios racionales a partir de los cuales podemos establecer si una hipótesis es falsa o no.Por supuesto, esto implica aceptar los supuestos del discurso racional y la información inferible a partir de los datos. Y como previó Sagan, se ha ido extendiendo la indiferencia hacia los datos en función de lo que queremos o decidimos creer. Asumir esta actitud constituye un serio problema que se agiganta con el auge de las pseudoterapias, las pseudoconsejerías, las pseudofilosofías, en fin, con toda una amalgama de creencias promocionadas por las redes sociales y que desafían lo que Popper denominó el sentido común crítico.Así, vivimos en una era donde disponemos del mayor conocimiento científico acumulado de la historia, disponible al alcance de millones de seres humanos. No obstante, también vivimos en una era de resistencia ante la ciencia, de indiferencia y de negacionismo.Leonardo Díaz, Un dragón en mi garaje, Paradigmas. Acento 29/08/2019 [https:]]
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  La desaparició dels intel·lectuals.

  Archivado: septiembre 3, 2019, 6:59am CEST por Manel Villar

  
  
  
  El caso es que, al entrar en esta fase de política posverdad, ya no hay forma de imponer “verdades” que valgan. Vengan de los intelectuales, los expertos o los public intellectuals. No en vano, todos ellos pertenecen a una élite y eso les coloca ya a priori bajo sospecha. A menos, claro, que defiendan las posiciones que nos importan. La actual vituperación de las élites se ha extendido también a quienes tenían la función de orientarnos. Ortega se equivocaba. Ha habido que esperar a la expansión de las redes sociales para que se produjera la auténtica rebelión de las masas, aunque ahora hayan cobrado la forma de enjambres virtuales. Detrás de esto se encuentra, desde luego, el proceso de desintermediación, que ha roto con el monopolio de los medios tradicionales para ejercer su tutela sobre la opinión pública. O la posibilidad potencial de acceso directo a conocimientos que hasta ahora solo eran accesibles para un grupo de iniciados. O el predominio de los afectos sobre la cognición —“solo me parece convincente lo que encaja con mis sentimientos”—. O la enorme polarización política que se nutre de un consumo tribalizado de la información y la discusión (las famosas cámaras de eco). O la desaparición de la deliberación detrás de lo meramente expresivo.
  El resultado de todo esto es una pérdida generalizada de auctoritas por parte de instituciones, grupos o personas que hasta entonces cumplían esa función orientadora de la que antes hablábamos. Y entre ellos se encuentran, cómo no, los intelectuales. Porque haberlos haylos, solo que su influencia cada vez es menor en esta sociedad que se proyecta sobre un escenario cada vez más fragmentado y está dominada por una fría economía de la atención. Se atiende a quien más ruido hace, no a quienes aportan mejores argumentos; o al más feo y provocador, como Michel Houellebecq, que siempre es entrevistado con fruición; o a quienes se valen de novedosas estrategias en defensa de una determinada causa. No es de extrañar así que la ecologista adolescente Greta Thunberg haya conseguido captar mucha más atención que cualquiera de los escritos de Bruno Latour, el filósofo que más y mejor se ha venido ocupando del desastre climático.
  Fernando Vallespín, Cómo los tertulianos suplantaron a los intelectuales, El País 01/09/2019 [https:]]

• septiembre 02, 2019
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  Le trinaban las corcheas

  Archivado: septiembre 2, 2019, 9:18am CEST por Gregorio Luri

  I Me ha despertado el súbito incendio de la noche, el flash de un rayo inesperado. Me he levantado desorientado. La oscuridad del cielo estaba viva. La tormenta lanzaba fogonazos eléctricos al azar respondidos por un rumor profundo de truenos que parecía salir de la tierra. II No hay tormenta se verano que no me recuerde la cara de desolación de mi madre mirando al cielo, temiendo la granizada que nos podría dejar sin cosecha y, por lo tanto, sin ingresos ni sustento. “Hijo mío -me decía entonces con una voz que era más la de una orden perentoria que la de un lamento-, no seas del campo, que es lo último del mundo”. 
  III Un día se presentó en nuestra casa el médico del pueblo -el médico, don Ramiro Layana, no el maestro- y le dijo a mi madre: “Gloria, tu hijo vale para los estudios”, que es como se decían entonces estas cosas. Aquel anuncio nos creó no pocos quebraderos de cabeza, porque no era fácil darle respuesta siendo una familia humilde que vivía en un pueblo pequeño. Al final, encontramos un internado económicamente asequible -y caritativo- en el norte de Navarra y fui a despedirme del médico con un nudo en la garganta que no había medicina que curase. IV Recuerdo los primeros meses del internado con un dolor que sé que nunca se diluirá. Todos se reían de mi forma de hablar, porque terminaba los infinitivos en ele ("comel", "venil"...), decía "ahura" en vez de "ahora, "muete" en lugar de "chaval" y cosas así. Y, sin embargo, para mí era evidente que los que hablaban mal eran todos ellos.  VPor supuesto, añoraba mi casa. La añoraba especialmente los días de tormenta cuando recordaba las palabras de mi madre mientras apretaba mi frente contra el vidrio de la ventana: “Hijo, no seas del campo, que es lo último del mundo”. Pero me estaba costando hablar bien el español de aquellos extraños.VI Ravel, no me olvido de ti. Ayer pensaba que te trinaban las corcheas lo quisieras o no, que te cobraban vida en el pentagrama y no podían reprimir de vez en cuando un pío en la.
  VII Ha comenzado el diluvio. Me voy a la cama.
• septiembre 01, 2019
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  Alborada del gracioso

  Archivado: septiembre 1, 2019, 10:18am CEST por Gregorio Luri

  I Ayer por la tarde se estrenó oficialmente la temporada de las esplendorosas puestas de sol en la playa de Ocata. Lo sé porque yo estaba allí tomando nota de las metamorfosis del cielo sobre Collserola. Ravel es testigo. Justo cuando comenzó el espectáculo, se puso a susurrarme por los auriculares la Alborada del gracioso. Total, tu atardecer no es más que un amanecer para otro.
  IIAmiel está hoy demasiado olvidado, pero su Diario Íntimo nunca decepciona. Ayer por la noche me sorprendió diciéndome esto: "Esta noche he experimentado un vacío al entrar en mí mismo".
  IIILos días se me hacen cortos. Con 24 horas no tengo suficiente. ¡Quiero hacer tantas cosas! ¡Hay tanto que escuchar, que leer, que escribir, que viajar, que ver crecer y menguar! Con frecuencia al entrar en mí mismo siento un ajetreo, como de casa en traslado. He desmontado la casa vieja, la he empaquetado y he traído todo a la casa nueva, pero no puedo colocar cada cosa en su sitio porque no paran de llegar nuevos paquetes. Estoy permanentemente de mudanza.

• agosto 31, 2019
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  ¿ QUIÉN FUE RENÉ GUENÓN ?

  Archivado: agosto 31, 2019, 11:31pm CEST por luis roca jusmet

  
  
  
  Escrito por Luis Roca Jusmet
  
   A principio de los años 70 una amiga me explicó que en el curso de sociología que impartía un profesor asociado de la Universidad Autónoma de Barcelona las lecturas que aconsejaba era "República" de Plátón, "Imágenes y símbolos" de Mircea Eíade y "El reino de la cantidad y los signos de los tiempos" de René Guenón. Al margen de lo curioso de la bibliografía me llamó la atención el último autor,que no me sonaba de nada. El título del libro era, de todas maneras, sugerente. Leí la obra y me pareció absolutamente inclasificable y de una radicalidad muy extraña. Una crítica absoluta de la modernidad y la defensa de algo enigmático a la que llamaba Tradición. Seguí leyendo libros de René Guenón e investigando sobre el personaje, la corriente en la que podía enmarcarlo y, sobre todo, adonde conducían sus planteamientos.
    Continué por " El hombre y su devenir según el Vedanta" que me pareció una introducción extraordinaria a la metafísica del hinduismo. Luego "La crisis del mundo moderno", en la línea del "reino de la cantidad". Posteriormente "El rey del mundo", otro libro extraño. "El simbolismo de la cruz", muy centrado en el estudio del símbolo. "Los estados múltiples del ser" me parecieron un ensayo de metafísica muy sugerente. Y finalmente  un libro relacionado con algo que me interesó en una época , que era la sabiduría china" : "La Gran Tríada".
   Estos libros me permitieron una cierta inmersión en una obra que me pareció interesante pero me despertaba muchas reservas porque intuía que podía conducir a posiciones éticas, morales y políticas muy reaccionarias.
   Respecto al personaje leí "La vida simple de René Guenón" de Paul Chacornac. Distanciándose de la idealización, fruto de la admiración del autor por el portagonista de su obra, el texto nos permite reconstruir la peculiar vida de René Guenón. Nacido en Blois, en 1886, hijo de un arquitecto, se interesó por la francmasonería y grupos similares. Se familiarizó con el hinduismo, el islamismo y el taoismo, en sus versiones más esotéricas, a través de diversos encuentros con personas y grupos. Guenón fue aprendiendo sánscrito, árabe y se convierte en un políglota. Se dedica durante unos años a la enseñanza pero luego se vuelca totalmente en la escritura. El año 1928 muere su esposa y dos años más tarde viaja a El Cairo, donde se queda a vivir hasta su muerte, en 1951. Allí se convierte al islamismo, adoptando el nombre de  , en 1934 se casa con la hija del jeque Mohamed Ibrahim y en 1949 consigue la nacionalidad egipcia. Su nuevo nombre "Al wahid" ( El único). Criticó el teosofismo, el espiritismo y el sincretismo ( del que la "new age" es la peor expresión) sin concesiones.
   René Guenón se sitúa a sí mismo en la línea de una Tradición primordial que transmite al hombre de una forma esotérica y de donde proceden todas las ortodoxias verdaderas. Se trata de un conocimiento secreto y dogmático, por lo tanto.Todo esto lleva a una concepción totalmente jerárquica del ser humano. Guenón seduce a los que experimentan el malestar de la sociedad contemporánea hablando del Kali-Yuga, o estado de la máxima confusión, para diagnosticarla. Pero ¿ cuál es el remedio que propone ?
  Aquí está el problema, por lo menos para mí. Porque al final parece que son las formas de vida más comunitaristas, conservadoras, fundamentalistas  y cerradas las que se acaban defendiendo.
    René Guenón tuvo influencia sobre reconocidos fenomenólogos y hermeneutas de las religiones y estudiosos del simbolismo, como Mircea Elíade y Ananda Coomaraswamy. Pero ambos tuvieron un cierto reparo en reconocerlo abiertamente, por el carácter absolutamente radical y antiacadémico de Guenón. 
   Vale la pena reconocer el esfuerzo de pensadores como Agustín López Tobajas, traductor de Guenón, para situar su pensamiento en unas coordenadas diferentes del tradicionalismo conservador y reaccionario. López Tobajas que han hecho una lectura de Guenón desde una crítica de la modernidad ( "Manifiesto contra el progreso" ) desde una valores ecologistas y de un espiritualismo abierto. 
   Guenón interesó, paradójicamente, a sectores hetorodoxos y disidentes como André Bretón o Antonin Artaud. O en nuestro país a poetas innovadores y progresistas políticamente como José Corredor-Matheos.
   Lo que he pretendido con este artículo es, simplemente, dar a conocer a un escritor, muy desconocido fuera de sus círculos de culto, que merece ser conocido. No como seguidores ( no es este mi planteamiento) sino porque por su radicalidad nos da que pensar. Justamente a lo largo de mi vida, desde hace más de cuarenta años, he ido conociendo a personas que, desde vidas y maneras de pensar muy diferentes, se interesaron por Guenón. Y de alguna manera, como a mí, nos marcó su lectura. Y de tanto en tanto, por una razón u otra, volvemos a pensar en él. Como me ha ocurrido a mí y sea este texto mi testimonio de su existencia.

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  Las palabras que se llevó el tiempo

  Archivado: agosto 31, 2019, 5:39pm CEST por Gregorio Luri

  
  
  Ha bierto la ventana de par en par, confiando en que el destino me enviase el trino de algún pajarillo cercano. Pero el silencio es total, de calma chicha. Las jacarandás de la calle están desiertas y Ocata parece haber enmudecido ante el silencio del genio. Si Dios me hubiese dotado de alguna gracia para el baile, le concedería a la pantalla muda de mi ordenador el honor de un aurresku. Como no es así, me conformaré con libar sobre un hayedo imaginario unas gotas de una copa de izarra que no tengo.

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  LAMENTO

  Archivado: agosto 31, 2019, 10:52am CEST por XAVIER ALSINA

  
  
  Llevo días escuchando el lamento de un perro o una perra. A lo lejos, llegando del monte y de la lontananza escucho un aullido profundo día y noche. Y eso me duele. He pensado en acercarme al lugar para poder comprobar si hay algún acceso a dicho animal. Su tristeza se contagía de manera profunda y penetrante. No hay horas ni días el lamento continua sin dar tregua a quienes escuchamos. Porqué seguro haya más gente que lo oye cada día como si se tratara de un ritual matutino, vespertino .. La tristeza del perro o perra avanza desde hace más de una semana. Me hago preguntas sin parar : ¿Quién es capaz de abandonar a su suerte a un animal por tantos días ?  ¿ No hay una responsabilidad como ser vivo de quienes un día decidieron adquirirlo ? Mi cabeza golpea hora tras hora con ese penetrante udolar del animal como si andara perdido por la vida que le ha tocado vivir. Vivir como un perro o una perra, o sea, comer, dormir , y estar a merced de los posibles abandonos. Hay en facebook una site sobre "Perros de la floresta " porque dicen que aquí hay mucha preocupación sobre el tema pero a mi me da que pensar ... Hace días una mujer que ama los gatos y gatas puesto que tiene más de 30 estaba contenta por la política animalista del nuevo gobierno municipal de Sant Cugat sin embargo mirándome fijamente a los ojos después de tapar con una mantita un lorito que tienen mis sobrinos en su casa , "yo no entiendo a los okupas y sus perros ". ¿Qué signfica eso ? Me siento tremendamente impotente con esa tristeza que llevo días sintiendo del animal . Me he acercado para ver pero no tengo acceso posible .. ¿Llamar a la guardia urbana o municipal ?  Me dicen que si está en una casa no pueden intervenir ... Maldita casa!!!  Es curioso que el otro día viera una película que recomiendo a todos y todas con el título de PERRO (chien) del director Samuel Bechetrit del año 2017. El film plantea metafóricamente la relación con los humanos . Un hombre de mediana edad se encuentra sometido a un mundo hostil y perverso. Empezando por su mujer que le engaña inventándose una enfermedad rara que le obliga a marchar de casa y le genera falsas esperanzas. Ahí empieza el viaje del protagonista; un hombre con pocas habilidades , autista, aislado del mundo incoherente que trabaja en una tienda de arte que va a la bancarrota. Adoptar la posición de perro para sobrevivir es lo que hace que este ser humano acabe por aceptar para vivir al lado de su mujer, su hijo , la nueva pareja de su mujer y pueda sobrevivir alimentándose y durmiendo. El perro tiene todo lo que desea : come, duerme, recibe caricias , es agradecido, y es feliz en definitiva. "Perro" es una pelicula claramente situada en una crítica a este mundo cruel que nos hace sobrevivir a lo absurdo, la existencia inapetente, el sin sentido y la incapacidad de conectar con los demás. Así la pregunta del protagonista gira entorno a lo no humano que es más humano que todo aquellas convenciones que tenemos socialmente como el trabajo, la familia, los amigos, el dinero, los bancos, las instituciones... Nadie comprendre más a los perros que quien vive, come, salta, mata, ataca y duerme como un perro. Por eso en esta linea animalista el protagonista entiende que la muerte de un perro en el fondo , o ese lamento de las noches cuando enjaulado con los otros perros esperando un cruel destino de amos o amas que lo abandonen a su suerte , o de peleas de perros, o de circos, o de ... es capaz de mirar más allá de la ventana y las rejas para sentirse libre. Por eso el protagonista empatiza con el perro y acaba durmiendo en la jaula donde prefiere esa compañia fiel y única a la de un vendedor que maltrata a los animales como única aspiración a sentirse hombre fuerte y dominador de una masculinidad prepotente y vanidosa.. Perro es el fiel retrato de una vida no humana que desea vivir siendo animal para escapar de esta violencia injusta . 
  

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  Mi madre Oca

  Archivado: agosto 31, 2019, 9:17am CEST por Gregorio Luri

   IAyer, avanzadas ya las 8 de la tarde, cuando volvía a casa después de un largo paseo por la playa que me llevó hasta Vilassar, el mar se tiñó de repente de escamas de salmón. Tal como me oyen (o leen): Con todas las tonalidades del salmón: de las más plateadas y vivas a las más propiamente asalmonadas, con alguna pincelada de bronce bruñido. Y yo escuchaba entusiasmado Ma Mère L'Oye, en las dos versiones que concibió Ravel, para piano y para orquesta y en ambas me pareció un himno a la ternura. 
   IITodo comienza con el girar de la rueca, interrumpido por el grito de dolor de la hilandera, que se ha pinchado y que yo no sé muy bien si es Mamá Oca o una imagen de las Parcas, aquellas tres mujeres, Cloto, Láquesis y Átropo que guían nuestros destinos hilando nuestras vidas. A ellas les gusta usar lana blanca, pero, caprichosamente la entreveran con hilos de oro o de lana negra, hasta que consideran que ya tienen suficiente y, ¡zas!, con un tijeretazo cortan el hilo de nuestra vida.
  III Ma Mère L’Oye se puede escuchar con las Hilanderas de Velázquez en la imaginación y un libro de Perrault bajo el brazo.
  
  IV Estoy buscando pájaros en la obra de Ravel.
  V Tras leer Por la concordia, de Cambó, he abierto el Cambó de Pla. Si Cambó te deja con un melancólico mal gusto de boca, Pla es como Lucrecio, que puede decirte las cosas más tremendas poniéndote de vez en cuando una gota de miel en su prosa. Su literatura es alta cocina, y muy sofisticada, acompañada de un porrón de vino más fuerte que exquisito. Pla es un Demócrito que mira con una desconfianza socarrona a todos los Heráclitos del mundo. Heráclito era el filósofo melancólico que cuando miraba al mundo no podía impedir llorar de pena, tanta era su empatía con los males del hombre. Demócrito, que veía exactamente lo mismo, como manejaba el arte filosófico de la distancia, en lugar de lllorar, dejaba traslucir en su cara una sonrisa discreta.
  VI En una famosa entrevista televisiva con Soler Serrano, Pla esboza una diferencia irónica entre la literatura castellana y la catalana. La primera escribiría frases “con cola de pez”, es decir, con un añadido estético que barroquizaría el conjunto, mientras que el catalán, más cartesiano y ascético, iría más directo a la faena enlazando, sin artilugios, sujetos, verbos y predicados. La división ha tenido fortuna porque Pla, siendo Pla, establece una diferencia y aquí toda diferencia está muy valorada. Pero, les pongo un ejemplo entre míl y ustedes decidirán. Escibe Pla: “Quan el dia era favorable a l’afinitat, les paraules s’acabaven i passaven les hores completament muts, l’un de cara a la riuada de la rambla, l’altre girat sobre l’interior de la botiga tocada per una llum vacil·lant.”
  VIIPla quiere ser objetivo y preciso con todo, y esa voluntad,  como es democrítea, es la fuente de su socarronería… en primer lugar, consigo mismo. A veces pienso que Pla es el único catalán capaz de dominar todos los perfiles del humor. Por eso es tan serio.
• agosto 30, 2019
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  Aleluyas de la siesta bendita

  Archivado: agosto 30, 2019, 8:27am CEST por Gregorio Luri

  Nunca en mi vida había sesteado más que en este verano que declina.
  ¡Y qué felicidad!
  Al poco de comer, un calorcillo interno, que nace en la boca del estómago, va avanzando como una marea hasta colgarse de tus párpados con una pesadez rotunda e innegociable.
  Cierras, irremediablemente, los ojos y casi oyes el descoyuntarse de todas tus articulaciones, las del cuerpo y las del alma, hasta hacer de ti un rescoldo de algo que busca amparo en la placidez del vacío: no leer, no escribir, no pagar cuentas y vivir como un millonario en la nada encantada.
  La siesta es el nihilismo amigo que te anima a abandonarte a la voracidad de la placidez absoluta. Posiblemente sea el resto de algo que ya existía antes de la creación del mundo.
  Pero si, al cerrar los ojos, uno se precipita en la paz, al abrirlos, lo recibe un ligero sobresalto que exige unos segundos de rearticulación del yo, de recogida de lo disperso de ti mismo para volver a darle forma antes de estirar la mano y comprobar que la realidad es eso que te espera ahí afuera con sus aristas.
  Despertar es sentirte arrojado a la orilla de la vigilia.
  Bendita siesta.
  Si esto sigue así, quizás en un futuro próximo, pongamos que en dos o tres años, mis siestas durarán todo el verano. Inclinaré la cerviz ante Morfeo a finales de julio y me despertaré con los truenos de las primeras tormentas de despedida del verano. Será mi forma de hacer turismo.
  Si el líquido amniótico del cuerpo es el agua calmada del mar infinito en los amaneceres de agosto, el líquido amniótico del alma es la siesta, esa visita a lo indefinido, al “to ápeiron” de Anaximandro, al mundo desmundado, a lo que no fuiste nunca antes de ser algo.Quien sestea, ya me entiende.

• agosto 29, 2019
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  ¿ QUIÉN ES NARCISO ?

  Archivado: agosto 29, 2019, 12:50pm CEST por XAVIER ALSINA

  
  
  
  Hijo del río Cefis  en la Beocia y de la ninfa Liriope . Cuando Narciso era pequeño su madre pidió a Tiresias , un vidente  por el tiempo y la vida que tendría su hijo. La respuesta enigmática fué que la tendría si jamás buscara conocerse a si mismo.Narciso era un joven bello y atractivo lo que le hacía tener grandes admiradores y admiradoras , amantes .Sin embargo el rechazaba a todos y todas ellas.  Pero llego una única vez a enamorarse de la ninfa ECO. Zeús el gran padre de todos los dioses había castigado a esta ninfa con la imposibilidad de hablar y sólo poder repetir las últimas sílabas de las palabras que oía de los demás. Narcíso no le hizo ningún caso por eso ECO se consumió hasta reducirse a una voz sin nada más. Por eso Narciso fue castigado con únicamente poder contemplar su imagen reflejada en un lago del monte Helico . Narciso cuanto más se miraba en el reflejo más se enamoraba de si mismo , esta pasión lo atrapo totalmente hasta que llego a consumirse y morir  por eso los dioses decidieron convertirlo en una flor que nace en los estanques y ríos : el narciso.
  Paul Valery a quien mi amiga Ângels Roses , gran pintora y artista , veneraba escribió varios poemas titulados ; :Narciso. "Narciso habla" "Fragmentos del Narciso" " El ángel" "Cantata de Narciso" pero el tema valeriano está presente en toda su obra . ¿Quien es Narciso? Entre las muchas lecturas posibles especialmente es significativa la que escapa del psicoanálisis freudiano. ¿ Quien transforma la piedad de un joven Narciso incapaz de amar a los demás , Eco la ninfa, y ensimismado por su reflejo en el agua contempla a quien es el único e irrepetible según sus sentimientos ? Los dioses entienden esa naturaleza -con el símbolo del agua- etérea y a la vez fluida , ingrávida, ..¿Amarse a uno mismo como única vanidad posible para alcanzar el amor perfecto ? Valery rompe esta idea , no se trata de narcicismo mal entendido , porque envejecer convierte el deseo del yo en una pena terrible a su persona.No hay incondicionalidad a Narciso. Conocerse no pasa por admirarse uno mismo , egolatrarse sinó más bien en aprenderse a estar bien o mal con uno mismo. He aquí la respuesta en el Narciso de Paul Valery..Creo que mi amiga entendía esto precisamente en su visión. Narciso es el hombre universal , espiritual, físico, mental ..en sus dimensiones intrínseca, extrínseca y sistémica. Somos una isla en el mar, pensará Valery que ocupa dentro de la poesía que nos explora, nos desvela, nos advierte, nos describe , absolutamente todo lo que somos . Valeery piensa en que todo hombre contiene una mujer y así Narciso evoca el recuerdo de la Narcisa en el poema de YOung. Narciso es amarse uno mismo y sólo ser capaz de ser Narciso. Valery cree que escribir sirve para reconocerse en las otras personas  para afirmar y confirmar la existencia. ¿De qué manera nos preferimos a nosotras mismas : como objetos narcisos o bien como sujetos a los ojos de las demás ? Se trata de convertirse en objeto de deseo amoroso por parte de quienes al escribir te admiran y te reconocen , ¿sinó para qué se escribe o para quien se escribe ?  
  El Narciso de Valery no es este último más bien se refiere tras su crisi sentimental en el 1892 a ser objeto de investigacion de uno mismo , a ser una forma de autoconocimiento eso de escribirse. Ese Narciso es espiritual como universal así el poeta es el escritor y va más allá de la poesia porque el conocerse implica escaparse a través de la escritura de una misma. ¿Qué importa la presencia concreta en el poema que se escribe o en el relato que se desarrolla o en el ensayo que se produce ? 
  Valery así consigue en el precepto socrático del conocete a ti mismo invertir el valor del mismo para no convertirlo en el aprendizaje a la muerte que la filosofia del Fedón sostiene. Valery convierte la escritura y su Narcicismo en algo impersonal , en algo que puede tomar presencia en cualquiera de nosotras . No hay identificación alguno con ese mito en Valery , porque no hay vanidad ni condescendencia alguna, ni orgullo alguno , prefiere el hacer al objeto mismo, el ser al parecer aunque eso sea difícil de encontrar en ese mito . ¿Acaso el ser o el hacer no genera a través de la poesia y la escritura una permanente inestabilidad Personal ? 
  Lou Andreas-Salomé  en "El narcicismo como doble dirección"  sostiene una significación complementaria a la de Valery.Tal como Jordi Ibañez en su novela "Un quartet" reinterpreta , esta psicoanalista recoge la teoria del espejo lacaniana. En Lacan el niño a través del espejo se reconoce a través de como los demás lo ven , un yo entendido como deseo de los otros ( sea quien sea) entendido como la propia esencia natural que constituye al niño o la niña. El tema está en que Narciso se lanza al agua no para recoger enamorado y deseoso de su autoimagen sino como escapatoria , como trauma, como huida a una realidad que no puede sostener. Narciso se convierte así en un ser que huye de si mismo , de su manera de ser, de estar en el mundo , de su lucha entre su yo y el otro o los otros. El egoísmo como problema libidinoso dirá Andreas-Salomé - acaba siendo su complemento y acaba siendo quien permite la creación artística y poética. De ahí la idea nuevamente de la escritura como elemento narcicista que nos configura en el espacio de nuestro yo frente al espejo que son las otras. Así el narcicismo adquiere una doble dirección como unificadora del yo y alienadora . 
  Para acabar la visión de Thomas Moore en "El cuidado del alma" a partir de las tesis de Jung ofrece una visión coincidente en esta linea al plantear que el mito no ha estado interpretado bien hasta ahora puesto que no habla de un yo autocomplaciente sinó más bien de un yo que porque no se conoce no sabe como reconducir su verdadera esencia o naturaleza. El reflejo de Narciso no habla de un endiosamiento a su persona sinó más bien de una falta de conexión consigo mismo , con su verdadera naturaleza . 

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  El estilo

  Archivado: agosto 29, 2019, 8:26am CEST por Gregorio Luri

  I Me ha sorprendido la amplia cogida del artículo de El Mundo sobre el conservadurismo. Creo que el tono poco habitual de la poco habitual defensa de las ideas conservadoras, ha ayudado. Pero es que el tono, a mi parecer, debiera ser una característica conservadora. No hace falta mucho esfuerzo. Basta con negarse a secundar las groserías con las que recibimos y enjuiciamos las noticias hodiernas. Sin duda los medios no renunciarán al titular hiperbólico, al comentario sarcástico y, sobre todo, a la propaganda. Su papel es congregar al máximo número de lectores en torno a una noticia patra vendérselos posteriormente a un anunciante. Los medios de comunicación son medios de publicidad masiva. No soy tan ingenuo como para pensar que las cosas pudieran ser de otra manera. El terreno de la acción política no es el de la verdad, sino el del simulacro. Precisamente por eso es importante el estilo.
  
  II "Estilo" proviene de "estilete", el punzón que los alumnos de las escuelas antiguas utilizaban para grabar sus textos en sus pizarras de cera. El estilo es, pues, en primer lugar, la caligrafía. Y, en segundo lugar… en segundo lugar el estilete puede ser un arma blanca. De esta forma la usaron los alumnos de San Casiano de Imola. Por negarse a sacrificar a los dioses paganos, los jueces romanos condenaron al maestro Casiano a morir en manos de sus alumnos, que se brindaron entusiastas a hacer de verdugos. Lo desnudaron y le desgarraron el cuerpo con sus estiletes. Alguno hubo que recurrió a la ignominia y escribió distintas frases sobre la piel de su maestro, pidiéndole que lo corrigiera si lo hacían mal.
  III
  El estilo como pasarela del oprobio. Este es un ejercicio paradójico muy propio de humanos.
  IV
  Yo crecí en una cultura repleta de santos y héroes. De más santos que héroes, porque no había día que no actualizara el martirologio y soñaba con lo valiente que sería en el trascendental momento en que un poderoso déspota pagano me exigiera sacrificar a sus dioses. Hoy sé que vendería mi alma al diablo para que acorte las ligeras molestias que produce, una vez al año, la higienista empeñada en cuidar de mi boca.Toco ayer,.
  V
  ¿Quién sabe si seremos juzgados finalmente por nuestro estilo?
  - ¿Cuál fue su estilo? -nos preguntarán en el día del Juicio final.
  Si me hicieran la pregunta en este momento podría contestar algo de este tipo:
  - Fui una persona mala que apenas tuvo posibilidades de ser malo de verdad y que cuando tuvo alguna, le dio pereza.

• agosto 28, 2019
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  Slum Tourism: ir a ver pobres

  Archivado: agosto 28, 2019, 7:10pm CEST por Victor Bermúdez Torres

  
  
  Se llama “slumming” o “poorism”, y consiste en organizar visitas turísticas por los barrios más miserables de ciudades como Bombay o Rio de Janeiro. Los organizadores prometen una experiencia inolvidable – con las pertinentes medidas de seguridad –  o, al menos, la ocasión de hacerse un selfi junto a una favela o un grupo de niños de la calle antes de volverse a la piscina del hotel.
  En el Emoya Luxury Hotel and Spa, en Sudáfrica, ofrecen todavía algo más que ir a ver pobres: vivir como ellos en un verdadero Shanty Town (barrio de chabolas) construido allí mismo y al que no le falta detalle: fachadas de uralita, barriles de latón y neumáticos para hacer fuego, caño exterior de agua para lavarse... Todo, por supuesto, opcional, pues por dentro las “chabolas” disponen de todas las comodidades imaginables. 
  Este tipo de turismo no es, por cierto, un fenómeno menor: Dharavi, el suburbio más pobre y superpoblado de Bombay es ya, según TripAdvisor, el destino favorito de quienes visitan la India, por encima del Taj Mahal y otros lugares emblemáticos. ¿Cómo explicar esto?.. 
  De esto trata nuestra última colaboración en El Periódico Extremadura. Para leer el artículo completo pulsar aquí.
  
  

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  LA MEVA MARE

  Archivado: agosto 28, 2019, 12:30pm CEST por XAVIER ALSINA

  
  Ha caigut del llit després de la nit trasbalsada i dels somnis de mans perseguidores i rostres ferotges. No hi ha dolor hi ha més del de sempre. Les cames envoltades de rius morats i els peus en ganxet han estat alleugerits gràcies a les fregues amb l'alcohol d'alcanfor . Es així . Les mans han lliscat per els 86 anys que caminen, corren, neden, sostenen. Passeja amb gràcia com les mosques que encara és capaç de matar a cop de drap i encertar per després esclafar-les- encara que no m'agradi gens - em fa pensar en la seva energia. La mare s'emociona encara amb la música clàssica mirant asseguda al sofà de la seva habitació els concerts espirituals pels castells del món que fan que soni Haendel, Champertier , Hoslt .. He llegit el darrer llibre de Jordi Ibañez Fanés que parla de la María Fanés la seva mare de 96 anys i ara en veu alta la mare l'escolta . Serveix per adonar-nos de la dignitat que convé portar fins al darrer moment de la vida. La mare amb un rostre pler de taques, de pigues, d'arrugues s'omple de crema per simular una vellesa ben portada . Per això sovint recorro als àlbums fotogràfics per mirar la seva bellesa excelsa i majestuosa . M'agrada contemplar-la així com era abans i com és ara. 
  La mare matadora de mosques, amant de la música, pinta amb llapis de colors els quaderns per pintar flors, arbrers, plantes. S'emociona encara amb els menjars que preparo . Li faig un arròs estil casa Joan, o un gaspatxo cassola i gaudeix enormement de l'afer primari . Això vol dir que el servei reptilià funciona en els espais origens i finals de l'ésser humà . Ja no es banya com abans  a la piscina perquè està cansada de quasi tot , poc llegeix , encara que de tant en tant se li activa una mena de senyal d'alarma i aleshores comença a encuriosir-se per un Caravaggio, o un Matisse, o un Picasso.... i cerca informació en la munió de llibres que omplen les seves estanteries. A la nit el ritual de les pastilles la primera, la segona, la tercera  i sempre amb la pregunta : segur que son tantes ?  quina merda- dictamina i amb una cara d'empassar la niciesa humana acaba per  omplir l'estomac de pastilles. No deixa de ser curiós que la infermera que més li agrada es digui "Salud!" i que quan li explica que també ella participa de l'estiu anant a la Cerdanya aleshores se sent quasi humana . La mare camina poc a poc doncs les sabatilles de tovallola són les úniques que aguanten els seus peus i dits envellits i enganxats a la vida dels anys i temps . Poc a poc de la Salud al cotxe que per ser massa alt a vegades té moltes dificultats en pujar i baixar ... No li agrada però sentir-se observada i com a fill miro de no dir gaire les coses encara que les vegi com allò de tacar els llençols  i malgrat la meva germana em recomana recordar-li que no s'oblidi de la roba interior a mi personalment no em surt de dins renyar la mare. Molts cops hem parlat de la música que li agradaria quan no hi sigui però encara no ha estat capaç mai de poder identificar ni una sola cançó sembla que sigui per no anunciar l'imminent fet de la mort o la parca. Acarona el gos que abans no li agradava gens i deia que feia pudor , ara en canvi sembla haver renunciat a tot allò que abans l'incomodava , ... està clar que les pastilles donen l¨exilir perfecte per sobreviure amb humor i condescendència . Així espera i espero dia a dia els rituals del joc a mitja tarda per estimular el seu cervell , o la pel·lícula de cinema que ha vist vint vegades com  "la vida és bella " però que sembla veure per primera vegada ... Un cop i altre pregunta per el mateix i repeteix a quin dia som de la setmana , i li comento amb paciència que som a dimecres i torna a dir som diumenge no ?  La mare no es cansa de fer exercicis amb si mateixa com si pretengués saber qui és ella , on és ella, per què és ella ... I jo la miro, la veig, la contemplo, i li faig un petó cada nit tot dient fins demà mare , bona nit. 
  

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  ¿Es el corazón un cazador solitario?

  Archivado: agosto 28, 2019, 8:00am CEST por Gregorio Luri

  I Lo habitual. Pura mecánica existencial: pasamos agosto quejándonos del verano y en cuanto asoman las primeras lluvias se apodera de nosotros esa melancolía de domingo por la tarde. Tanto empeño en cambiar la realidad y lo que realmente nos gustaría es que la realidad no nos ignore.
  II Una vez oí a una madre decirle a su hijo -era la estación de Sants-: “¡Que no vuelvas llorando, te digo! ¡Que me traigas si hace falta su corazón en la mano!” Fue hace tiempo, pero recuerdo con frecuencia la escena. El niño tendría unos 10 años. ¿Se iba o volvía? ¿Era aquel un reencuentro o una despedida?
  III Otra vez entré en un bar del rabal barcelonés a hacer tiempo para un asunto que no viene a cuento. Me senté en la barra y pedí una cerveza. Me di cuenta entonces de que me había sentado entre un borracho y una mujer de peso. El borracho, mirando a la copa que tenía entre las manos como si fuera una bola de cristal en la que leía el futuro, le dijo a la mujer: “Oigo desde aquí latir tu corazón. De aquí a una hora me lo comeré”. La mujer se echó a reír con una carcajada escandalosa. Yo cogí mi cerveza y me senté en una mesa, junto a la puerta. No era una amenaza, sino una profecía que no parecía desagradar a la mujer. No me pregunten por qué estoy hablando hoy de corazones.
  IV Estoy empantanado con del libro que tengo entre manos. Demasiadas notas. Es difícil ordenarlas todas. La primera es una cita de Tocqueville: “El hábito de la inatención debe ser considerado como el mayor vicio del espíritu democrático”.
  V Ayer llovió. Nos vino encima todo el agua que nos negó el verano. Fui al dentista por la mañana y al peluquero del pueblo por la tarde. Y a medio día recibí un paquete de Carlos Goñi y Pilar Guembe con una novela de Carlos, dos botellas de vino y esta camiseta: 
  
   El corazón no siempre es un cazador solitario. -->
• agosto 27, 2019
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  Ravel

  Archivado: agosto 27, 2019, 7:36am CEST por Gregorio Luri

  ISí, sigue haciendo calor, pero es un calor como viejo y cansado. El cielo tiene algo de impuro. La misma naturaleza, agostada, nos advierte que esto se acaba. En la plaza de Ocata se amotinan las hojas secas de los plátanos, heraldos de su propia muerte. Y de nuevo ante la repetición anual de lo biológicamente trivial, el espectáculo de las hojas secas, uno metaforiza. No sabemos vivir en condiciones de absoluta realidad.
   IIF. -amigo admirado, intelectual, melómano, e independentista catalán- me envía una foto de la puerta de entrada del cementerio de Roda de Isábena con un cartel que dice: “Después de limpiar los nichos, recojan la basura. Gracias”.  “Este rotundo cartel -comenta- bien podría ser el título de un ensayo del último Ciorán. ¿Estás bien? Espero que sí”.
   Se inicia así entre nosotros el siguiente diálogo:
   - A mí me gustaba mucho -le contesto- un anuncio de los cementerios de Barcelona que decía: “Cementerios de Barcelona. Tan cerca de la naturaleza”. Me parecía un lema propio de Lucrecio. Estoy bien. Trabajo mucho (que es lo que me gusta) y viajo bastante (que me gusta menos, pero tampoco está mal, aunque no sé si el mundo es un lugar muy digno de ser conocido al detalle). ¿Y tú? Una pregunta: ¿Crees que Ravel estaba dotado del sentido de la ironía?
   - Extraña pregunta. De Ravel conozco esencialmente las piezas para piano. Me gusta especialmente la célebre Pavana. Las piezas orquestales y de manera especial el Bolero, me interesan muy poco. Seguramente eso se debe a un prejuicio mío: cuando escucho a Ravel pienso en algo así como en un Debussy menor (siempre he ubicado a Debussy entre los grandes). Al leer tu mail he buscado el rostro de Ravel por internet. Sólo recordaba una imagen suya muy circunspecta en la cubierta de un CD. He visto que el resto de retratos son igualmente circunspectos, incluso con una cierta mala leche. Me parece, pues, que de ironía, poca. Subrayo que se trata de un prejuicio facial, no de un análisis musical. Por lo que a mi respecta, de aquí a 15 días sale mi nuevo libro.  La salud no me acompaña mucho, pero he decidido no quejarme.
   - La salud, amigo, se está convirtiendo para nosotros en el último refugio del pudor. Tengo a Ravel por un genio que sudaba arte, por eso me temo que estaba incapacitado para la ironía, no podía alejarse de su propio sudor.
   - Creo que las únicas cosas incompatibles con la ironía son la religión y el sexo.
   - Efectivamente y por eso me interesa el caso de Ravel.
   - En mi próximo libro tengo escrita esta entrada: “Una corrección al primer Wittgenstein: “De lo que no se puede hablar, hay que componer boleros”.
  - A Ravel le hubiera gustado. Te felicitaría. Pero para hacer realidad el aforismo de Ludwig, Ravel compuso el Concierto para la mano izquierda para su hermano, Paul Wittgenstein, que era manco.
  
  
  III Apostillas.Echenoz cuenta que durante su estancia en los Estados Unidos, a Ravel le gustaba causar viva impresión entre los músicos de la orquestas que dirigía “combinando de modo distinto, de un día para otro, el color de la camisa y de los tirantes: una vez rosas, otra azules”. Cuenta también que a quienes le preguntaban cuál era su obra maestra, contestaba: “El Bolero, desde luego, está vacío de música”.
   Vladimir Jankélévitch ha estudiado a fondo la música de Ravel y se refiere varias veces a su humor, aunque de forma singular. Dos ejemplos:
   “… l’humour pincé et quelque peu patricien de l’Heure espagnole”…
   “… l’humour un peu acide de Ravel”
   A mí también me gusta La Pavana. A Jankélévitch, no: “La Pavana no es apenas defendible; sus tres variaciones languidecen un poco y en vano se buscaría en ellas un acento personal”.
   Pero lo importante es que en el Ravel de Jankélévitch encuentro lo que ya hallé insinuado en el de Echenoz: la dimensión aérea, alada, más precisamente, de este músico genial: su pasión por las aves y su voluntad de hacer música con sus trinos. Esto me ayuda a completar y perfilar su protagonismo en Mi familia es bestial.
   IVHay que proteger como a un tesoro a esos amigos que no votan como nosotros. Es un imperativo de salud política.
• agosto 26, 2019
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  B.

  Archivado: agosto 26, 2019, 8:32am CEST por Gregorio Luri

  
  I“A veces se arrepiente uno de salir del baño”. Así empieza el Ravel de Jean Echenoz, literatura, tout court. La literatura se reconoce porque es un país que se habita de otra manera. No hay forma de saber a priori cuál es esa otra manera de habitar. Cada autor es una forma de habitar de otra manera la literatura. Y si no es así, será un escritor, pero no propiamente un autor.
  IIRavel es indirectamente uno de los protagonistas de un cuento largo que hemos escrito mi nieto Bruno y yo titulado Mi familia es bestial. Se publicará en primavera. En principio lo elegí porque me parecía un gesto de incorrección pedagógica. La música que merece su nombre, como la literatura que merece su nombre exigen un ejercicio de habituación a la forma de habitar el país que te proponen. La sensibilidad literaria o musical no vienen nativamente afinadas. Requieren horas y horas de diapasón. Pero cuando uno aprende a habitar el mundo con uno de los grandes -y Ravel es de los más grandes- todo adquiere otra densidad. La música no se oye. En la música se habita. La literatura no se lee. En la literatura se habita. Y estos habitar te descubren pliegues insólitos del mundo, vetas de vida, filones existenciales.
  IIIEl caso es que, tras introducir a Ravel en Mi familia es bestial, he llegado a intimar con él. Y esto -más la intervención de B., mi ángel de la guardia, dulce compañía que no me desampara ni de noche ni de día- me ha traído hasta el Ravel de Echenoz. Tras él me espera el Ravel de Jankélévitch.
  IVRavel conducía un camión durante la primera guerra mundial por caminos altamente peligrosos, al alcance de las baterías enemigas. Un día el camión se estropeó y Ravel se quedó a su lado, sin abandonarlo, entreteniéndose transcribiendo el canto de los pájaros, que se habían habituado al estallido de bombas y obuses y no dejaban de cantar desde las ramas de los árboles que, aunque heridos, continuaban en pie.
  VB., que es una mujer de izquierdas, me hizo hace unos días una pregunta sobre la situación política española. Le respondí y ella me pidió que desarrollara esa respuesta. Así lo hice, y hoy la publica El Mundo en su Tribuna.  
  VIYo tenía un sombrero:
  -->

• agosto 25, 2019
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  THEODOR KALLIFATIDES : OTRA VIDA POR VIVIR

  Archivado: agosto 25, 2019, 12:45pm CEST por luis roca jusmet

  
  
  
  
  Reseña de 
  
  Otra manera de vivir 
  
  Theodor Kallifatides( Traducción de Selma Ancira)Barcelona : Galaxia Gutenberg, 2019
  
  Escrito por Luis Roca Jusmet
  
   Theodor Kallifatides es conocido escritor sueco, con importantes libros de ficción, ensayo y poesía. Lo peculiar es que nació en Grecia en 1938 y emigró a Suecia a los 26 años.En el libro que nos ocupa Theodor Kallifatides deja de escribir en sueco para volver a hacerlo en su lengua moderna, el griego. Lo interesante es que no es una decisión voluntaria sino resultado de un proceso natural, espontáneo, necesario. 
   Kallifatides es un escritor profesional que lleva décadas siguiendo la misma rutina : madruga, desayuna y va a su estudio de madera a escribir hasta la tarde. Un día se interrumpe la cadena porque se queda en blanco. Tiene 76 años. Un amigo le dijo : "Nadie debería escribir después de los setenta y cinco años". Entre paréntesis diré que el comentario me parece totalmente gratuito, sobre todo cuando Ernest Jünger escribió sus extraordinarios diarios "Después de los setenta." En todo caso nuestro hombre se quedó bloqueado.
   El libro es una especie de reflexión vital a partir de un viaje a Grecia que realiza con su mujer hasta llegar a Maloi, el pueblo donde nació, que le invita a un homenaje que le dedica una escuela. La desnuda sinceridad de lo que escribe resulta impresionante. Es un testimonio que rezuma veracidad, sin concesiones de ningún tipo. La austeridad del lenguaje facilita la desnudez de su reflexión vital. Sobre la vida humana y sus etapas, pero también sobre la sociedad y sus transformaciones. Y sobre la degradación a la que se ha sometido a Grecia. Es una reflexión muy concreta, muy vital, totalmente extraída de la experiencia. Pero al mismo tiempo con una lucidez que le da universalidad. 
   Resalta sobre todo la humanidad del relato en su circularidad, en este retorno a lo originario que nos pone en contacto con lo más profundo de nosotros mismos. Digo los orígenes y no las raíces, porque, como digo alguien, somos animales y no plantas, por lo que no tenemos raíces. La vuelta a la lengua materna es un homenaje a esta patria que está en la infancia y no en un territorio, mal que les pese a los nacionalistas.
   Me hubiera gustado preguntarle al autor el significado que tiene el título. O quizás mejor dejarlo en su ambigüedad. "Otra vida por vivir" puede ser la imaginar otra vida posible, por ejemplo si se hubiera quedado en Grecia. Es una opción poco interesante. la que me gusta es la la vida que se le abre después de este ejercicio espiritual que ha sido la escritura de este libro. Porque el libro es también una reivindicación de esta etapa de la vida que es la vejez.
   Estoy contento de haber leído este libro. La traducción de Selma Ancira, más que correcta.

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  Yo tenía un sombrero

  Archivado: agosto 25, 2019, 9:33am CEST por Gregorio Luri

  
  I Dejé a los nietos con sus padres, vine a casa, cogí el bañador, la toalla y las chancletas y me fui a la playa, que está a 200 metros, con la misma ansia con la que un vaquero cargado de polvo y millas va directo al “saloon” a vaciar una botella de whisky. Entré en el agua lentamente, como quien penetra con respeto en el misterio de un lugar sagrado, di cuatro brazadas y me dejé llevar, flotando con los brazos en cruz bajo un cielo protector. “Là, tout n’était qu’ordre et beauté, / luxe, calme et volupté”. ¡Qué paz! Algo en mí se iba diluyendo como un terrón de azúcar proporcionándome una liviandad de ángel. De lo lejos me llegaban de vez en cuando voces de niños, pero no eran los míos.
  II Ayer reencuentro con amigos madrileños y repaso general de chascarrillos filosóficos, por ejemplo, el de aquel famoso catedrático de filosofía que se llevaba a sus alumnas a una casa que tenía en la playa para que, entre otras cosas obvias, le hicieran la comida, le fregaran los platos y, de paso, le dieran un repaso a la casa. Una de ellas -lo sé por su propio testimonio-, viéndose a sí misma con el delantal ante la vajilla por fregar, se sublevó diciéndole: “Mira, X, no hay contradicción entre Platón y los platos”. “Sí la hay, le contestó el catedrático, tú, a los platos, yo, a Platón”. “Pues aquí te quedas, con los platos y Platón”. Con lo cual la alumna de la semana siguiente se encontró con doble faena.
  III O la del genial J., que en aquellos tiempos en que estaba de moda la teoría del caos, la termodinámica de los procesos irreversibles, la K de Kolmogorov, la estocasticidad y esas cosas, fue invitado a dar una conferencia en el Museo de Dalí en Figueras, ante un puñado selecto de inteligencias patrias, entre ellas, la anterior de Platón y los platos. J. dijo lo que había venido a decir y al terminar de hablar, uno de los presentes, un catedrático de filosofía de gran prestigio, se levantó para celebrar el festín filosófico que acababan de recibir: “¡Qué profundidad! ¡Qué sutilezas!”. Una vez roto el dique de las alabanzas, los que vinieron después, para no ser menos y dejar clara su perspicacia, llevaron las hipérboles laudatorias hasta el ridículo. Así que J. se vio obligado a poner punto final a aquella orgía de ridiculeces revelando que había preparado su conferencia con su “máquina de generación de pensamientos sublimes”. Es decir, con un programa de ordenador que organizaba en frases sintácticamente perfectas una lista del vocabulario más engorroso de Heidegger, Derrida, y demás héroes de la hermenéutica oscura. El ordenador era capaz de generar sentencias como ésta: “El ser que ha hecho del ser su razón de ser, espera el Ereignis gestionando el Gestell, al acecho de un futuro en el que, acaso, la estocasticidad, entendida como “tó autómaton”, pueda abrir las puertas al reencuentro con una casualidad en que lo causal no sea un determinismo falocarnologocéntrico”.
  IV Yo imité a J. en circunstancias que no me atrevo a contar, porque están muy vivos los que me escucharon, felicitaron y publicaron mi conferencia.
  V Yo tenía un sombrero. Un sombrero que le compré a una india Hualapai en una reserva india de la Devil Dog Road, tras comer unos huevos rancheros que me hicieron desayunar entre lagrimones, por lo que picaban. Pero a mí me enseñaron en casa que nunca hay que dejar nada en el plato. Con aquel sombrero accedí a la mítica Ruta 66. Mi Agente Provocador iba sintonizando emisoras ortodoxamente fieles al rock clásico. Poco antes de llegar a Peach Spring nos vimos rodeados de un grupo numerosísimo de moteros. El más joven había superado los sesenta años, pero se mantenían fieles a sus Harleys y a sus mitologías. Yo no me separaba de mi sombrero. Con él llegué a Mesa Verde, al Valle de la Muerte, a Zabriskie Point, conocí al indio navajo Steve Manel… El otro día se me ocurrió llevarlo a Cardona. Mis nietos se apoderaron de él y por algún sitio de la geografía catalana se ha quedado, porque no ha vuelto a casa. Allá, en el mar, flotando a la bartola, me despedí de él.
• agosto 24, 2019
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  Campanas

  Archivado: agosto 24, 2019, 9:34am CEST por Gregorio Luri

  I Hemos dado un rodeo para volver a casa.  De Cardona nos hemos desviado hasta el monasterio benedictino de Sant Benet de Bages, pero no hemos entrado porque mi nieto Gabriel se ha quejado de que "¡Tanto monasterio, tanto monasterio!" En realidad, era el primer monasterio que pretendíamos visitar, pero hay sitios a los que no hay que entrar nunca de mala gana. Así que nos hemos contentado con un ligero paseo por los alrededores, y la emoción del tañido de las campanas a las 12:00. Hubo un tiempo en que el mundo se paralizaba a esta hora, la del Ángelus. 
  II ¡Ah, las campanas! Ahora en la ciudades, invadidas por los ruidos, resulta que molestan, pero con su silencio se acalla también un gesto: el de una colectividad mirando hacia algo más sagrado que ella misma y haciendo realidad así un sentido de copertenencia. En la Imaginación conservadora tengo escrito que me gustan las campanas porque “entre moros no se usan campanas, sino atabales y dulzainas”. Alguno hay por ahí que ha visto un gesto de racismo en estas palabras de El retablo de Maese Pedro, de Falla.
  III De Sant Benet. ampliando el arco de la desviación, hemos ido, tras mirar detenidamente si había cocodrilos en el Llobregat, a Vic, a echar una ojeada a dos lugares singulares. El primero es para mí, uno de los más sagrados de toda Cataluña, la librería de viejo Costa Llibreter. Sabía que a mi nieto Bruno le gustaría. Y así ha sido. Gabriel ha preferido esperarnos en el escalón de la puerta de entrada, porque "¡Tanta librería, tanta librería!". El templo romano de Vic está a dos pasos de la librería, pero nos hemos limitado a echarle una mirada desde la sombra, porque en agosto a mediodía -esa hora criminal para el turista-, la estética se embota bajo el peso de los pies que llevamos a rastras. 
  IV Hemos comido regular en una terraza, a la sombra y acogidos por un vientecillo delicioso. El camarero, sobrepasado por el trabajo (que en modo alguno era excesivo) nos servía con mejor intención que eficiencia. “¿De dónde sois?”, nos ha preguntado. "¿Y qué hacen aquí, si en este pueblo no hay nada?", ha replicado a nuestra respuesta. Durante la comida, Bruno ha dibujado una máquina para viajar en el tiempo. Tenía de todo: freno, acelerador, embrague, cápsula de energía sinérgica infinita, váter, reloj (obviamente), paracaídas, teléfono de emergencia... y un traje de preservación de la estructura molecular, para garantizar que todas las partes del cuerpo del viajero del tiempo lleguen a su destino al mismo tiempo, no sea que, por ejemplo, hoy llegue el culo y mañana el resto.
  V Cardona. Les ha gustado -creo- vivir en un castillo, aunque ha enardecido sus afanes guerreros y se han pasado los dos días matándose mutuamente e inventándose armas indestructibles con las que luchar entre sí. Han admirado las minas de sal, impresionantes, pero a Bruno lo que más le ha llamado la atención es el número de minero muertos. ¡Qué paradoja, pensar que la palabra “salario” viene de sal! Yo me quedo con la imagen de un grupo de niños jugando a toreros con carretones taurinos. Alguno hasta tenía su capa. Recuerdo un anuncio de un pueblo andaluz que hacía publicidad de estos carretones diciendo “Se personalizan para comuniones. Muy ligero, para que puedan manejarlo con cuernos de toros reales”.
  
  
   VITres poemas de Brautigan
  
  Whenyou wake upfrom death,you will find yourselfin my arms,andI will bekissing you,andIwill be crying.*
  IKnew a manwhowas dyingof cancer.He hadthe patienceof a flycaughtin a spider’s web.Whenhe died,he asked,“What time is it?” *
  I hate,becausethey are evilas habitual hungerin a child’s stomach,peoplewho tryto change the manthe hunter for truthinto a castrated cowgrazing in te peaceof mental death.
  VII Mensaje de B: “Puisque vous avez transmis la citation de Leautaud, je me sens fautive de ne pas vous l’avoir donnée en entier, car elle est bien pire quand elle est complète.  La voici: ‘’Je n’ai pas eu d’enfants, dont j’ai toujours eu une horreur sans bornes, leur stupidité, leur cruauté, leur bruit. Lorsque l’enfant paraît, je prends mon chapeau et je m’en vais. Être grand-père.....‘’
  
  
  
• agosto 23, 2019
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  Mañana les cuento

  Archivado: agosto 23, 2019, 9:14am CEST por Gregorio Luri

  I Estoy en el Parador Nacional del Castillo de Cardona, haciendo las maletas para volver a casa en un par de horas. He pasado dos días viendo con qué facilidad mis dos nietos pasan del amor al odio y no niego que ha habido alguna situación en la que he comprendido perfectamente lo que me escribe B. que dice Paul Léautaud: "Être grand-père équivaut pour moi à une déchéance. Quand cela arrive à un de mes amis, je romps toutes relations".
  IILa familia es un tobogán gigante, uno no para de subir y bajar. De vez en cuando se queja. Pero ya no sabe vivir a pie plano.
  IIILecturas: Poemas de Richard Brautigan en una edición francesa bilingüe titulada Pourquoi les poètes inconnus resten inconnus, con esta dedicatoria: "Para Edna y cualquier otra que pase por allí".
  IV Mañana sigo.
• agosto 22, 2019
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  The Jean-Paul Sartre cookbook

  Archivado: agosto 22, 2019, 6:53am CEST por Gregorio Luri

  
  Traslado hoy al Subjetivo los exitencialismos caniculares.

• agosto 21, 2019
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  Tomarla con el arte

  Archivado: agosto 21, 2019, 9:03pm CEST por Victor Bermúdez Torres

  
  Dejaría usted de acudir al mejor oncólogo del mundo si se enterase de que, en el pasado, fue lo que hoy denominamos un «acosador sexual»? ¿Aceptaría usted dejar de estudiar la teoría de la relatividad si se descubriera que probablemente Einstein era un maltratador? Apuesto a que no. ¿Por qué entonces nos permitimos hundir la carrera de un artista acusado de un delito o conducta similar? A mi juicio, por pésimas razones, como la de considerar las obras de arte como mercancías de lujo de las que podemos prescindir, la de "endiosar" a los artistas -- en nuestro mundo sin dioses -- y convertirlos en arquetipos morales, o la de confundirlos con sus obras. La visibilización y persecución del delito de acoso sexual debe ser, desde luego, implacable. Pero no a costa del arte. Ya tenemos bastante con los que pretenden censurarlo por su «incorrección política» por como para soportar, también, a los que buscan privarnos de él por mor del juicio moral a sus creadores... De todo esto trata nuestra última colaboración en El Periódico Extremadura. Para leer el artículo completo pulsar aquí.
  
  
  

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  Yo nací contra las circunstancias

  Archivado: agosto 21, 2019, 7:48am CEST por Gregorio Luri

  I Yo nací -se lo contaba ayer a Armando Zerolo- contra las circunstancias. Mi madre sentía no sé qué molestias y el médico del pueblo le aconsejó que visitara a un afamado especialista de Logroño. Éste, tras examinarla, dictaminó que tenía un tumor que era perentorio eliminar, porque le iba la vida en ello. Pero mi madre se puso en pie y le dijo al médico, con plena seguridad en sí misma, "¡No, no es un tumor, que es un hijo!". El médico intentó convencerla de lo contrario y ella abandonó la consulta con un portazo. Y así nací yo. Armando Zerolo me decía que me debían haber llamado Benigno. Pero me llamaron Gregorio porque ese era el nombre de mi padrino y el del santo patrón de mi pueblo. Este San Gregorio no es ninguno de los magnos Gregorios de la Iglesia, sino el humilde Gregorio de Ostia, que se dedicó, allá por el siglo XI, a limpiar los campos de la Ribera de Navarra y de la Rioja de una plaga de langostas que los asolaba y tenía a la población padeciendo una larga hambruna. Tiene una ermita “chiquitita, chiquitita”, como cantaba Pepe Blanco, en la calle de la Rúa Vieja de Logroño. Cuando dejó los campos limpios, peregrinó a Santiago, en compañía de su discípulo, Santo Domingo de la Calzada.
  IICada vez que un médico le diagnosticaba algo, fuese lo que fuese, mi madre nos preguntaba retóricamente en cuanto volvía a casa: "¿Qué saben los médicos?"
  IIIMe gusta mi familia. Me gusta la guerra -¡tanta!- que dan mis nietos porque no puedo vivir sin ella y cuando se van de casa dejan un silencio lleno de resonancias ausentes. Me gustan mis hijos y nuestra sociedad de inagotable solidaridad y hasta a veces me gusta un poco estar de Rodríguez para ver a mi familia desde cierta distancia, desde esa justa en la que toma cuerpo lo entrañable. 
  IVComo decía un filósofo antiguo, la vida es como el hierro, y si no se utiliza, se oxida. No utiliza su vida quien no se la complica. Pienso en el Emérito de mi pueblo, que un día decidió cerrar un ojo para ahorrar vista para la vejez
  VLa familia es el lugar en el que con más evidencia se hacen realidad aquellas palabras de Musonio: "Si realizas algo bueno con fatiga, la fatiga se va y lo bueno se queda; si realizas algo malo con placer, el placer se va y lo malo se queda".
  VIMe despierto temprano y asisto cada día boquiabierto al espectáculo del alba, pero después de comer caigo como un pájaro muerto en brazos de Morfeo. Este verano me estoy pegando unas siestas homéricas. Recuerdo cuando en la infancia me obligaban a echar la siesta y yo, incapaz de pegar ojo, me levantaba de la cama a hurtadillas y en aquellos ratos en que la casa estaba en silencio y como suspendida en una quietud sagrada, me dedicaba a curiosear por los rincones dispuesto a descubrir en cualquier objeto desconocido la llave secreta de acceso a un mundo imaginario.
  
  
• agosto 20, 2019
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  Salir de caza

  Archivado: agosto 20, 2019, 8:37am CEST por Gregorio Luri

  IMe repito: De todas las cosas que me han pasado en la vida, la que me ha cogido más desprevenido ha sido la vejez.
  IIMi amiga B., a quien estos existencialismos caniculares deben su existencia, me ofrece un consuelo desde París:
  
  IIIY de la editorial Plataforma me envían otro: el último libro de Carlos Goñi y Pilar Guembe, al que he tenido el honor de ponerle un prólogo titulado "Aquí se plancha (y el cartel no está en venta)"
  
  Con Carlos y Pilar tenía que haberme visto este verano en su pueblo, en Obanos, Navarra, pero finalmente no he salido de Ocata-sur-Mer.
  IVTu familia sólo en una parte mínima es tuya. Es más bien una prolongación de ti mismo. Los límites de tu yo son los rostros de los tuyos. Por eso cuando intuyes una vaga preocupación en sus caras -tenga o no fundamento- tu misma intimidad queda resentida. La familia es para los padres una unidad patológica.
  VRepaso viejos papeles que un día deseché de ciertos escritos publicados. Ahora algunas de esas cosas desechadas me parecen mejores que las publicadas. Uno no puede estar seguro de hacia dónde evolucionará. Ya decía San Agustín que nadie nos conoce mejor que nosotros mismos y sin embargo no estamos seguros de qué haremos el día de mañana. Pero ahora sé que, vaya a donde vaya, con frecuencia lo haré corrigiéndome. Tu biografía también la escribes huyendo de ti mismo. VIAlgún día creí que crecer era aprender a prescindir. No es cierto, Uno sólo prescinde de lo que considera caduco. Y eso no es prescindir, sino hacer sitio.
  VIICuenta Josep Maria Espinàs en su A peu per Mallorca una anécdota que os resumo: Un grupo de ingleses está jugando al póquer. Uno de ellos se atreve a poner en duda el misterio de la Santísima Trinidad y el hecho llega hasta el pastor, que toma buena nota del despropósito. En el oficio del domingo se dirige a los fieles con la máxima dignidad y la más contundente vehemencia: "Me han explicado que uno de nuestros estimados vecinos, durante una partida de cartas, ha puesto en duda el misterio de la Santísima Trinidad. Sólo tengo que recordar una cosa: ¡Cuando se juega al póquer, no se habla!
  VIIICallo, pues. Pero antes les paso este link, que me ha traído un regalo inesperado, especialmente por estar donde está. Platón hablaba de salir de caza de la realidad, pero es la realidad la que no para de darnos caza a nosotros.
  

• agosto 19, 2019
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  Nada pesa .

  Archivado: agosto 19, 2019, 6:09pm CEST por XAVIER ALSINA

  
  
  
  La playa no es un lugar desierto. Hay arena y agua, rocas y viento. A las 8 de la mañana hay silencio.La brisa que envuelve el vaivén que las olas danzan, idas y venidas , soplando un aire apacible . El sol ha salido . Extiende un pareo morado , regalo de una marca de perfumes . Publicidad al descubierto .Luego el ritual . El agua está transparente . En el fondo marino los abundantes peces viajan por sus caminos y senderos secretos . Todos los tamaños , colores , tipos , grandes y chicos, .. Un agua de cristal, fría contrasta con la arena templada ya. El corazón palpita, llegó tras el paseo de 20 minutos . No hay razón para no encontrar la paz , una paz que busca y le serena . El mundo se observa distinto . Los fondos llenos de algas y rocas cubiertos de una espesura densa cubren otro silencio del mundo del arriba . Desearía quedarse sumergido para siempre pero no podría respirar . Recorre una vez y otra de la orilla a la lejanía , a tocar de los amarres que señalan el límite.  Como si fuera el fin del mundo.Límites de la tierra de los hombres y mujeres . El alma lejos de posesiones y riquezas sin espacios de nadie en la superfície de todas y nadie .. Luego regresar y sentarse al lado de su bolsa , de sus zapatillas, de su periódico , de su libro, de sus gafas de sol, ... Por momentos mira para detenerse a pensar un poco , sólo un poco.  Entonces descubre envueltas en una bolsa de plástico  las zapatillas de goma . Medita por un instante que cada día las lleva de su casa a la playa , como un ritual pero jamás las usa , las transporta como si formaran parte de él , como un apéndice más de su existencia . De abajo a arriba , en compañía absurda pero amable por no quererse desprender de ellas. Siempre consigo , Con un peso que le alcanza pero nada le parece pesar ...  Le representan en la arena , en la playa como objeto inconsciente de algo que jamás ha usado ni usará ningún día , aunque no lo sabe o no desea saberlo. Las zapatillas con cremallera , de goma , escarpelos para el fondo de piedras no tienen rasguño alguno. El fetiche hace así su papel de suerte y destino en el ritual del verano .. A las dos horas exactamente  cuando la playa empieza a despertar y la gente la llena , regresa . Un día y otro . La mar razón ahora mismo que le habita hasta su moral como Joseph Conrad dijó ... en el corazón en las tinieblas .. Rios que mueren en el mar . mares que recogen el destino de los azares de las vidas de los seres humanos.. 

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  ¿Qué quiere decir "antiguo"?

  Archivado: agosto 19, 2019, 7:48am CEST por Gregorio Luri

  
  ITiñe esta primera luz de la mañana de dorados bruñidos todo cuanto toca. El pueblo es un altar barroco que agradece con la jaculatoria del silencio resplandeciente el nuevo día.
  IICicerón en una de sus cartas a Áticus: “Este asunto se ha manejado con la bravuconería de un hombre y la planificación de un niño". Fue escrita el 11 de mayo de 44, o sea ayer, hoy, mañana. No es una crítica, es la descripción de una constante política. Bien podría ser un editorial fijo en la prensa.
  III Como es una constante erótica este apasionado epigrama de un amigo de Aulo Gelio, en el siglo II: "Cuando con los labios medio abiertos beso al muchacho y a través de los suyos respiro el perfume de su aliento, mi alma, sufriente y herida se asoma a mi boca, queriendo pasar a la de mi amigo, que parece abrirle paso. Si nuestros labios permanecieran unidos un instante más, mi alma, ardiendo de amor pasaría de mi cuerpo al suyo. Un gran prodigio acaecería, y yo habría muerto".
  IVYa ven que hoy estos existencialismos caniculares van de presentes continuos. Añadamos dos apuntes del más moderno de los "antiguos", Platón, que en el diálogo qe estaba escribiendo cuando lo pilló la muerte, las Leyes, dejó escritas estas dos observaciones de una sagacidad imperecedera:
  La primera: "De esa recta crianza de placeres y dolores que constituye la educación (paideia) se desvía y pervierte buena parte de los hombres durante el curso de su vida; y los dioses, compadeciéndose del linaje humano, que resulta tan sujeto a miseria, han dispuesto para ellos unos relevos de las penalidades, que son los periodos de sus fiestas." 
  La segunda: "Pero puesto que nosotros no legislamos ahora, como lo hacían los antiguos legisladores, para los héroes, hijos de dioses según la tradición, sino que somos hombres y legislamos para hijos de hombres, no se llevará a mal el que temamos que alguno de los ciudadanos nos nazca como legumbre imposible de cocer y resulte por naturaleza tan duro que no llegue a ablandarse." 
  VNo ha entendido nada ni de sí mismo ni de los grandes clásicos el que da por supuesto que, si estos últimos son viejos, han sido superados. Su ignorancia le permite creerse nuevo y, por lo tanto, superior en todo cuanto se refiere a las cosas humanas (pues de ellas estamos hablando). No se le ocurre pensar que los grandes bien pudieron habernos entendido a nosotros mejor de lo que creemos entendernos nosotros mismos. Pero este es el precio que tiene que pagar para seguir creyendo en el historicismo.
  
• agosto 18, 2019
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  Pasiones del alma

  Archivado: agosto 18, 2019, 8:19am CEST por Gregorio Luri

  IA Rafael Hidalgo lo puso la Providencia en mi camino para que no se me ocurriera dudar de Ella. Él no sabe cuánto le debo... pero en realidad, me pregunto a vuelapluma, "¿tener amigos no es un sin parar de contraer deudas gozosas?" A lo que iba: Rafael Hidalgo ha estado, una vez más, en San Juan de la Peña, pero por primera vez ha visto en un capitel una profecía que estaba allá esperando a quien se dignara a prestarle la atención que bien merece:
  
  Ya la ven ustedes: ni más ni menos que la escena del piolet. Queda bautizado este capitel, pues, como el Capitel de Ramón Mercader.
  IILlevo días dándole vueltas a las famosas "competencias", que es una cosa escolástica que está cargando de trabajo a los docentes y de ingresos a los "coaches". Las competencias son la traducción del inglés "skills". Pero me parece que la traducción correcta de "skill" es más bien "pericia". Hay una ligera diferencia entre competencia y pericia, y en ella, justamente, nos jugamos la concreción de la práctica escolar actual. La pericia es aquella habilidad que nos hace peritos en algo por medio de la práctica, o sea, la pericia es el hábito de toda la vida. Lo que pasa es que hoy se busca la piedra filosofal de las competencias generales que nos haga peritos en todo sin necesidad de pasar por la trabajosa práctica. Obviamente, las competencias generales no existen -al menos, en el mundo de los hombres. Sólo existen las competencias específicas, aunque existió en un tiempo pasado una especie de saber supremo de la competencia general del ser que se llamó metafísica y que le permitía a Ortega presentarse como especialista "en universos". ¿A que sería divertido que los coaches acabasen estudiando a Santo Tomás?
  III Decía Kant que no se puede ser moral fragmentariamente. ¿Pero tenemos los humanos otra forma de ser morales?
  
  IVSalgo a pasear por las tardes con Ravel, que se ha vuelto un compañero tan inseparable como cordial de mis días de Rodríguez. Yo le animo a aflojar algún fragmento moral de nosotros mismos y a contemplar la belleza transeúnte, pero Ravel se ríe de mí y me dice que no me engañe: para ellas yo no soy más visible que él. El estruendo de la música de los chiringuitos lo confirma. Con este ruido no hay manera de saber lo que dice Itzhak Perlman que dice Ravel.
  V¡Qué rápidamente se levanta la mañana y se viene encima el día! ¡Qué espectáculo más mecánicamente trivial y más estéticamente sublime, el de la amanecida!
  VI En cuestiones de competencias, hábitos, pericias y fragmentación moral, el experto es Santo Tomás. Tanto es así, que me voy a permitir darles un consejo: no se fíen nunca de un coach o -aún menos- de un educador emocional que sea más experto en reiki que en Las pasiones del alma del Aquinate. Un ejemplo: Suma Teológica I-II, cuestión 55, artículo 4. La virtud humana es un hábito. Pero dado que hábitos hay para dar y tomar, el hábito virtuoso es sólo aquel que perfecciona al hombre para obrar bien. Como el hombre se ve movido por dos tipos de impulsos, los que nacen del entendimiento o razón, y los que nacen del apetito, será virtuoso el hábito que perfeccione cualquiera de estos impulsos. Si perfecciona el entendimiento, hablamos de virtudes intelectuales, y si perfecciona el apetito, de virtudes morales. Resulta, por tanto, que toda virtud humana o es intelectual o es moral. Y -créanme- no hay mejor comienzo que éste para tratar de las competencias.
  
  VIIY ahora me voy a nadar.
• agosto 17, 2019
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  Carpe diem

  Archivado: agosto 17, 2019, 9:34am CEST por Gregorio Luri

  I Comer a solas no es sino estricta biología. Una triste función orgánica. Uno pone cualquier cosa en una bandeja y va a sentarse, mecánicamente, frente al televisor y cuando acaba no sabe bien ni qué ha comido ni qué ha visto. Esta conducta insípida tiene que estar registrada como pecado en algún capítulo menor del catecismo cristiano, porque si la virtud es un término medio entre dos excesos, la soledad gastronómica es el exceso más opuesto a la gula que pueda imaginarse: mera supervivencia de campaña.
  IICarpe diem. Cada tiempo ha entendido esta locución latina según su conveniencia. Hoy pensamos que quiere decir algo así como "exprime el momento presente, no dejes ni una gota para mañana", pero su traducción más genuina, me digo mientras apago la tele y llevo la bandeja a la cocina, sería la de aquel refrán que tanto me repetía mi madre: "No dejes para mañana lo que puedas hacer hoy". Si estaba muy alterada por mis excusas dilatorias, recurría a esta versión: "¡Ya lo haré! ¡Ya lo haré! ¡No digas ya lo haré, sino ya lo he hecho!" Vivo en una orgía del carpe diem.
  IIIAyer fui a ver la última película de Tarantino. Me pareció la culminación de un proceso común a varias artes -véase la literatura- en el que el ritmo es el único protagonista de la historia. Todo está al servicio de un diapasón enloquecido y el resto es decorado circunstancial. Tarantino ha grabado una serie de videoclips, los ha unido y al resultado lo ha llamado cine. Podría haberse salvado si, como ocurría en sus películas anteriores, los videoclips fueran buenos, pero su talento se consume en un  solo frenético de batería que se dedica a sí mismo. Decía ayer que me gustaban las películas del oeste. Hoy me gustan más que ayer y, posiblemente, menos que mañana, dado que a los jóvenes parece haberles entusiasmado esta ausencia de cine. Viendo sus caras de entusiasmo, volví a casa con la sensación, seguramente excesiva, de que el cine ha muerto. Me hice un bocadillo de jamón y me senté con dos cervezas frente a la tele. Me he despertado a altas horas de la noche con la tele encendida, las cervezas vacías y el cuerpo desmadejado.
  IVAl ir a la cama descubrí que he recibido una invitación para viajar a Guatemala en diciembre.
  VMark Twain en The Innocent Abroad: "Quizás el objeto más poético que Pompeya ha reservado a los investigadores modernos, sea la extraordinaria figura de un soldado romano, con su armadura al completo, que fiel a su deber y a  su orgulloso nombre de soldado de Roma, afirmando su coraje, se mantuvo en su sitio, junto a las puertas de la ciudad, firme, hasta que el infierno cayó sobre él, sin apoderarse por ello de su espíritu". Me pregunto cómo actuaría un  soldado a quien se le ordenara dedicar el resto de su vida a guardar las puertas de una ciudad abandonada.
  VI Me entero, porque mis lecturas estos días tienen algo de tarantinianas, de que en la lengua quechua al diablo se lo llama supai, palabra basada en supi, que significa flatulencia. Algo similar ocurre en el yucateco. Aquí el diablo es kisin, de kis, que significa lo mismo que supi. La cosa. bien pensada, tiene su miga.
  VIIEstobeo, Florilegio 4.34.60: "¿Qué es el hombre? Un ser débil, despojo del tiempo, juguete de la fortuna, imagen de lo inconstante, situado entre la envidia y el fracaso y, el resto, flema y bilis". Leía a Estobeo y pensaba, por una parte,  en el diablo quechua y, por otra, en el soldado romano de Pompeya.
  VIIIEl hombre es el ser que altera cualquier definición que se dé de sí mismo.
• agosto 16, 2019
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  El relente

  Archivado: agosto 16, 2019, 7:41am CEST por Gregorio Luri

  IEl relente es esa humedad subrepticia que empapa las noches serenas. Parece que siendo serenas todo ha de ser en ellas acogedor y amable, pero las noches poseen su propia lógica. No las escribe el mismo autor que escribe el día. Los viejos sabían muy bien los peligros que traía la tentación estival de dormir al raso. El relente es también esta fescura que recibe al nuevo día y que se suele llevar el último suspiro de los agónicos. 
  II Hoy trae del mar la alborada sus promesas cotidianas. Raya el día y ésta es su hora más sensual. Me gusta madrugar y estrenar las primeras horas, dejándolas entrar por las ventanas abiertas como un susurro que aún no se logra descifrar. La madrugada es el tiempo potencial del día. Sigo con vida. Respiro.
  IIIHay un misterio singular en el despertar, pero de tan cotidiano, se nos ha vaciado y se ha convertido en rutina. En ese recuperar el hilo de la vida, en el retorno -¿es retorno o expulsión?- de esa ambigua región del sueño hay algo que no es nada trivial. El sueño es la respiración inconsciente, el día la reapropiación de nuestra respiración.
  IVFrases que esconden toda una filosofía: "¿Cómo te ha tratado la vida?" La frase ya sugiere que hay veces en que la vida se pone intratable y todo lo que se puede hacer con ella es intentar soportarla. En estos casos la ética ese reduce a una economía del aspaviento.
  VAyer, defendiendo por qué me gustan cada ves más las películas del oeste: porque los buenos son buenos, los malos son malos y el mejor es el que gana y se queda con la chica. Todo lo que no sea creer en esto, es socialdemocracia,
  VIRavel. La música de la madrugada.
  
• agosto 15, 2019
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  Es peligroso asomarse al espejo

  Archivado: agosto 15, 2019, 8:28am CEST por Gregorio Luri

  
  
  I Que sí, que tengo que ir al oculista. Me cuesta leer los textos del ordenador. Las letras se han convertido en caprichosas hormiguitas. Así que sean ustedes benévolos conmigo hasta que me arme del valor suficiente pata ir a reafinar las prótesis, tarea propia de una edad a la que no hay que rendirse sin pataleos.
  IILa naturaleza que, según Aristóteles, no hace nada en vano (aunque él, en el fondo, sabía muy bien que la naturaleza es muy suya), actuó con gran sentido común al ir desafinándonos la vista a medida que cumplimos años, así podemos vernos reconocibles en el espejo cada mañana. No hay cosa más temeraria que mirarse al espejo con gafas nuevas, porque ningún organismo vivo puede vivir en condiciones de absoluta realidad. Y el humano, menos que ninguno. El narcisismo, en el hombre, es una condición de posibilidad.
  IIIHoy es la Virgen y mañana, San Roque. En mi infancia los mayores llevaban las cuentas de las faenas agrícolas y, con ellas, de sus propias biografías, por el santoral. El 15 de agosto era día grande y llegaban los gaiteros de Estella al pueblo, en la Ribera navarra. Al atardecer los seguíamos por las calles cantando y bailando y repitiendo como una salmodia una canción con esta letra:
  "Vaquillas, señor alcalde,Vaquillas para estas fiestasy si no nos dan vaquillas,nos iremos a Andosilla".
  Andosilla es un pueblo cercano y ya se sabe que no hay mayor traición a lo nuestro que amenazar con preferir los ajeno próximo.
  Sí, también sé que no pasará esta letrilla a la historia de la literatura española, pero pasó a la biografía de todos los que la cantamos. Las fiestas de mi pueblo son el 8 de septiembre, otra festividad de la virgen, y es inconcebible unas fiestas sin vaquillas.
  El 16, San Roque, era también fiesta grande. Los jóvenes iban a comer al campo y volvían con los carros engalanados con ramas de olmos -la patrona de mi pueblo es la Virgen del Olmo, cuya imagen tengo aquí, a mi lado, justo en el estante de Platón- y de todo tipo de ramas de árboles de ribera.
  IVPor supuesto, todo comenzaba con el repique de campanas y la misa, que era la celebración de la unidad de la comunidad en torno a lo que considera más alto que ella misma, que es aquello de lo que ua nadie le ocurre reírse.
  VCuando mi madre se estaba muriendo, una tarde en la que estaba yo sentado, exhausto, en la puerta de casa, se acercó hasta mí un joven al que mi madre atendía con cariño y que no estaba sobrado de luces. Sabía que a la Gloria -mi madre- le vida se le iba y estaba realmente muy preocupado por saber a dónde iría una vez muerta.-    Al cielo -le dije.-    ¿Al cielo? -me preguntó decepcionado y airado- ¿Y a quién tiene de confianza en el cielo?-    ¡A Dios!-    ¿Por qué a Dios? -el muchacho pegó un salto y comenzó a protestar, dando evidentes muestres de perplejidad- ¿Por qué a Dios? ¿Qué es Dios para nosotros? Para nosotros Dios no es nada. ¡La nuestra es la Virgen del Olmo, que es sólo nuestra! ¡Con ella tiene que ir, que la tratará bien, no con Dios!
  Le dije que tenía razón. ¿Cómo no iba a tenerla?
  Ya se sabe que en este pueblo tan cristiano que es el español, solemos lanzar tremendos juramentos al cielo. Cuando nos enfadamos, sobre Dios hacemos de todo. Pero no recuerdo haber oído jamás un improperio lanzado contra la Virgen del Olmo, que es la nuestra.

• agosto 14, 2019
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  Respeto y tolerancia

  Archivado: agosto 14, 2019, 7:22pm CEST por Victor Bermúdez Torres

  
  
  Ignoro de dónde ha salido la idea de que tenemos que respetar, “por principio”, las ideas, creencias, sentimientos o costumbres de los demás, sean las que sean (así como castigar al – rapero, cómico, tuitero... – que no lo hace). Tal vez sea por la confusión – frecuente hoy –  entre “respeto” y “tolerancia”, dos conceptos vecinos, pero con significados muy distintos. Veamos.
  “Respeto” es un concepto fundamentalmente moral. Así, se dice que una creencia, idea, costumbre, persona, institución, etc., es merecedora de respeto o consideración en la medida en que nos parece esencial – o, al menos, potencialmente –  buena (si supusiéramos que es esencialmente mala, tendríamos que destruirla, no que respetarla). “Tolerancia” en cambio – y a manera de término medio entre respeto y destrucción – es un concepto estrictamente político: refiere la obligación (legal) de permitir la existencia de creencias, opiniones, costumbres, instituciones, etc., aun cuando no las consideremos moralmente respetables, y siempre que no conculquen leyes (esto es: principios morales mínimos) de rango superior. El principio de tolerancia fue un elemento constituyente de las primeras naciones modernas, y se fundó en la evidencia – tras años de guerras civiles – de que sin un cierto grado de permisividad ideológica y moral la convivencia (en sociedades que habían dejado de ser religiosa y políticamente monolíticas) resultaba imposible.  
  Ahora bien, aunque “respeto” y “tolerancia” refieren conceptos muy distintos, el grado de confusión con el que se usan hoy es clamoroso. La mayor de estas confusiones consiste en dar al principio político de tolerancia el mismo peso moral que al ideal de respeto. Algo que ocurre cuando se nos exige “respeto” (esto es: aprobación intelectual o moral) ante ideas, creencias, etc., a las que lo único que debemos es “tolerancia” (esto es: permisividad), por lo que tenemos todo el derecho (y hasta la obligación) de tratarlas irrespetuosamente (es decir: a criticarlas y denostarlas – incluyendo la burla, que es una forma de crítica –) en tanto nos parezcan erróneas o moralmente repulsivas. El veto, por demás, frecuente en nuestros días, a la libertad de expresión, se funda en esta misma incapacidad para entender que “tolerar” determinadas creencias (machistas, antirreligiosas, ultranacionalistas, antisistema, etc.), no significa necesariamente “respetarlas”, sino solo reprimir el impulso prepolítico o dogmático de destruirlas por la fuerza –... De todo esto trata nuestra última colaboración en El Periódico Extremadura. Para leer el artículo completo pulsar aquí. 
  

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  Los pedagogos de Herodes

  Archivado: agosto 14, 2019, 5:16am CEST por Gregorio Luri

  IMe desvelo con el título de un libro hipotético y en modo alguno imposible o innecesario en la cabeza: Los pedagogos de Herodes.
  
  IIMi nieto duerme a mi lado. Ayer me pidió a ver si se podía meter en la cama conmigo. Le puse como condición la lectura de 25 páginas del libro que cada uno de nosotros está leyendo. Yo, Doug Lemov, él, Roald Dahl. Lo miro de reojo con envidia. Sale, claramente, ganando. Noto la excitación con que pasa cada página. Eso es leer. Lo mío es otra cosa. Lo mío es una tertulia de resabios.
  
  IIILa profunda paz de la noche siempre sorprende. Mis vecinos duermen y sus sueños serán, posiblemente, los sueños comunes, que cada uno creerá propios e intransferibles. La noche como la democracia genuina, la de los sueños: la libertad de poder ser cuanto hemos ido reprimiendo durante el día.
  
  IVAyer por la mañana me fui con mi nieto a barcelonear. A recorrer las callejuelas de la Barcelona vieja sin ton ni son, a la búsqueda del azar amigo. El espectáculo de la vida deja boquiabierto al niño que cada día descubre una nueva faceta de un mundo que parece recién hecho para disfrute de su mirada. A los viejos, como mucho, nos produce piedad. A veces la indiferencia puede ser la mal alta forma de piedad. Pienso en el hombre desnudo en Sant Pere de les Puelles.
  
  VComimos en un bar por 9 euros, rodeados de albañiles, policías y ancianos desvalidos. Visitamos librerías de viejo y le enseñé alguno de mis rincones preferidos de la ciudad. A él lo que le fascinaba era el laberinto de las callejuelas y alguna pintada que anunciaba el poder demográfico de las ratas.
  
  VILa curiosidad infantil es real. Tan real como su caprichosa indisciplina. Es una curiosidad caótica, ametódica y epidérmica, que salta de superficie en superficie. Educar la curiosidad exige proporcionar conocimientos que hagan posible el ejercicio de la mirada profunda. No es fácil, pero ¿cómo se puede sentir curiosidad por lo que se desconoce? ¿Cómo aprender a detenerse ante las superficies que sugieren profundidades? 
  VIISiento como un abismo ante las posibilidades que un niño tiene abiertas y, sobre todo, ante la responsabilidad de las puertas que, queramos o no, les abriremos y les cerraremos. No lo haremos ni con nuestros consejos ni con nuestras prohibiciones, sino con el ejemplo de la intensidad con que nosotros abrimos o cerramos cada puerta. Les enseñamos por impregnación. Es la sinceridad de nuestros gestos lo que los educa. Y esa sinceridad no se puede fingir. Los educamos con los que somos (y ahí va incluido todo aquello que llevamos toda la vida intentando sacudirnos de encima). VIIIMe gustoó mucho que me estuviera ayudando a elegir libros viejos. Es decir a descubrir que lo viejo podría tener un valor para su abuelo. Gracias a él me hice con las primeras ediciones (no en muy buen estado, todo hay que decirlo) de la biografía de Maura de Luis Antón de Olmet y Arturo García Carraffa; de la biografía de Costa de Luis Antón de Olmet y de El temperamento español, de Álvaro de Albornoz.

• agosto 13, 2019
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  Archivado: agosto 13, 2019, 5:14pm CEST por luis roca jusmet

  
  
  
  
  Escrito por Luis Roca Jusmet
  
  Unas cuantas reflexiones sobre lo que afirma Spinoza en su capítulo "El método" ( de su "Tratado político" ).
  
   Primero. En política hemos de partir de la realidad de la condición humana, no de su idealización. El hombre real es un hombre dominado por las afectos, no por la razón. Consecuencias ético-políticas : es deseable que haya una transformación ética en la cual los ciudadanos sean más racionales, que para Spinoza quiere decir más sabios y más libres, por lo tanto mejores. Políticamente hay que trabajar para conseguirlo. Pero no hay que confiar en los principios éticos de los gobernantes ni los ciudadanos. Hay que poner los medios legales ( básicamente constitucionales ) y también institucionales ( instituciones eficaces y transparentes).
  
  Segundo. El hombre tiende a compadecer al que le va mal y a envidiar al que le va bien. Está más inclinado a la venganza que al perdón. Tiene tendencia a imponer su criterio y a no aceptar el del otro. No hay que presuponer que los humanos dejarán de tener estas tendencias. En todo caso hay que neutralizarlas y paliar sus efectos. Consecuencias ético-politicas : educar para ser cooperativo,  y solidario. Pero descartar concepciones buenistas del hombre. También las ficciones liberales de que somos sujetos racionales que defendemos nuestros intereses. 
  
  Tercero. Para buscar la mejor forma de estado hay que partir de lo que se ha experimentado y no diseñar utopías. Conclusiones ético-políticas. Las utopías conducen a totalitarismos. Conclusiones ético-políticas: la mejor opción que conocemos es el Estado de derecho social y democrático. El mejor acuerdo, la declaración universal de derechos humanos. Luchemos por hacerlos el máximo de efectivos.
  
  Cuarto. El Estado funciona bien en la medida en que los procedimientos son eficaces, no en la medida en que los gobernantes sean racionales. Racionales quiere decir aquí buscar el bien común de manera eficaz. Esto quiere decir que para evitar la corrupción hay que basarse en mecanismos políticos, no morales.
  
  
  Quinto. La virtud ética es el carácter, que quiere decir ser capaz de entender lo que cada cual necesita y llevarlo a cabo. Es la libertad interna de cada cual a partir de su capacidad de distanciarse de las respuestas automáticas. Conclusiones ético-políticas : si queremos una república participativa hay que potenciar los ciudadanos libres, lo cual pasa por la formación del carácter más que por educar en un discursos políticamente correcto.
  
  Sexto. La virtud del Estado es la seguridad, que la podemos entender como la garantía de que todos los ciudadanos tengan sus derechos cubiertos. Conclusiones ético-políticas : la seguridad es lo que permite que los humanos podamos vivir nuestra vida lo más acorde posible a nuestro deseo. Seguridad es protección frente al otro ( esto lo debe tener claro la izquierda ) y es también seguridad social ( esto lo debe tener claro la derecha). El gran debate es hoy el de la renta básica universal, que quizás sea como en el futuro entendamos la garantía de seguridad.
  
  

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  No es bueno que el hombre este solito

  Archivado: agosto 13, 2019, 9:21am CEST por Gregorio Luri

  INo es bueno que el hombre esté solo. Dios sabía lo que se decía.
  
  IISospecho que el hombre está hecho para protestar de mil futesas cuando su pareja está delante, pero no está hecho para protestar de nada cuando su pareja está ausente. Su ausencia nos deja sin manías. ¿Y qué es un hombre sin manías?
  
  IIIEl hombre que prevé que estará solo hace planes minuciosos para aprovechar cada sorbo de soledad, pero después la soledad no le sabe a nada y se le va el tiempo como si tuviera un agujero por el bolsillo. Todo el tiempo es calderilla.
  
  IVLo indudable es que el hombre no está hecho para dormir solo. Una cama es como una bici tandem, utilizarla solo es ridículo. Uno se pierde ante tantísimo espacio vacío. Ningún camino lleva a ninguna parte.
  
  VLa soledad sabrosa es la que se disfruta cando sabes que ella está por casa. Pero una soledad sin ella por casa es estar perdido en el espacio. Uno va a la deriva, con el timón roto. No hay manera de concentrarse. Leer es una acción imposible. Escribir, una quimera. Uno vaga, como un planeta, en torno a una ausencia.
  
  VI¿Y esa tendencia natural de las cosas al desorden en cuanto ella está ausente? La rebelión de los objetos, oigan.
  
  VIIAyer salí a andar, me di un largo paseo y me llevé a Ravel conmigo. Pero vuelves a casa y nadie te pregunta qué tal, ni te hace. ninguna de esas preguntas rutinarias que llenan la rutina de sentido. La soledad es la rutina vacía.
  
  VIIIAdemás, ella se va y agosto se pone revoltoso y tontaina. Dan ganas de vestirse de otoño.
  
  IX ¿Y los programas insoportables que echan en la televisión cuando estás solo? No es que sean más insoportables que antes, es que es insoportable no tener a nadie para protestar de su vaciedad.
   XEn fin, señoras, si me ven por la calle, denme un abrazo.
• agosto 12, 2019
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  Las redes sociales son fascinantes

  Archivado: agosto 12, 2019, 9:36am CEST por Gregorio Luri

  
  I Las redes sociales son fascinantes. No se puede decir lo mismo de todos los que acuden a ellas, porque hay quien las utiliza para vomitar, pero allá ellos. A su pesar, las redes sociales son fascinantes. Pueden proporcionarte, por ejemplo, argumentos para sustituir el sexo por la lectura de la República de Platón:ç 
  IIO ayudarte a mantener un debate de altura sobre Ravel en Twitter en el que un importante director de orquesta se presta a dar su opinión sobre la genialidad de este hombre tan singular y diversos personas se suman al bolero dialéctico colectivo aportando argumentos tan de peso como estos: 
  
  
  
  
  
  
  IIIDe la maestría de Echenoz pasamos a la maestrís de Jankélévitch que ha dejado dos ejemplos magníficos de la misma en sendas biografías de Ravel y Bergson:
  
  
  
  
  Y así llegamos a esta escultura cinética, titulada "Henri Bergson, filósofo", del artista suizo Jean Tinguely, que es una de las varias que le dedicó al pensador francés.
  IVTodo comenzó con una cita de Pierre Le Coz: “L’angoisse me murmure ce message: ‘Tu n’as que deux solutions mais choisis la troisième’”. Y su desarrollo vuelve a demostrar que las nuevas tecnologías no son más que prótesis amtropológicas, que aplifican lo que ya somos... en cada uno de nuestros momentos del día. Porque también hay momentos que dedico a la trivialidasd, pero de esos prefiero no hablar, para que el apunte me salga redondo.
  

• agosto 11, 2019
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  Montnegre .. retirándose del mundo

  Archivado: agosto 11, 2019, 11:54am CEST por XAVIER ALSINA

  
  En la subida el camino se convierte en el encuentro de la luz clara. Con el bastón grande y grueso de madera la mano agarra así el lugar que desconoce , por temor. No sabe donde conduce, si ese, consiste en seguir el sendero de arenisca y tierra que los nurmerosos robles y encinas rodean. Rodeado de silencio dentro de la montaña de nombre oscuro : el negro Monte. Amanece y los pasos tienen la prisa inusual que empuja subiendo . Se trata de suspirar el puro aire de la mañana desperezándose en un cuerpo entumecido. Las piernas no tiemblan a diferencia del corazón. Un escuchar pájaros diversos ; abubillas, jilgueros, tórtolas, ruiseñores, ... No se oye nada más. El día se convierte en refugio de sombras y claros ..Zambrano en el recuerdo. El escenario levanta el telón para encntrar el camino una y otra senda que cruza los GR...hacia el Canigó ..una ruta realizada por el poeta Verdager . Suena a reto. 
  En el tramo más abierto , donde los campos parecen estar  para ser visitados por la nada  y sus sombras de caminantes , miles de orugas cruzan de lado a lado la vereda , a paso lento, como gimiendo para que nadie las pise todavía antes de ser mariposas de vuelo real. Soledad y silencio. Lleva más de 3 horas sin deternerse en el tiempo , hay paz. Tranquilo convierte cada rellano en una oportuna manera de poder observar cualquier accidente .Flores de gran color rosado o piedras que parecen màgicamente despertar la imaginación . Valldorgina , el dolmen, el aquelarre, el baile de las brujas que vuelan en sus escobas y cantan danzando e invocando a la madre tierra. La arboleda las protege.
  Me miran esas mujeres calladas y observadoras , siguiendo cada instante de fragilidad y debilidad cuando aparece el cansancio ..ellas parlotean susurrando ténuamente sin condiciones ni tamaños ..asalta así una gran esperanza , un gran amor ..  ¿Por qué se esconden todavía siendo mujeres valientes que engullen la vida con un kairos infante y juguetón de la niña que son ? 
  Me espero encontrar con las hormigas negras que cruzan el camino , aliadas que cuentan las hazañas de mis botas y así espero no andar uno perdido . Siente que está dentro de un andar arrebatador de voces que l llaman : vente con nosotras ....!!!!   
  
  No hay negación alguna y atrapa la ventisca que con el sol caliente ofrece el abrazo de esas mujeres. Me alcanzan sus brazos , mis pies no responden , no hay deseos ... felicidad. Invade la soledad el sonido de una capacidad para sentir la vida . Sentir la piel, los huesos , el pelo, las manos seguir el camino ... 
  
  Detenerse , remando con el viento en las olas a lo lejos de un mar de árboles y arbustos ..Hay fuerza .Vienen millones de hombres y mujeres que ha conocido todas las veces que se alejó de sus proximidades. Ajeno a sentir nada , incapaz de vivirse , de ser nada. 
  
  Sonreír en el día nublado aquí en el paisaje para amortajar el gris semi oscuro que cubre la cima. Bailan las hojas los ritmos con el sonido de una cadencia convertida en danza secreta. Separarse del día y entrar en un poco a poco del encontrarse con uno mismo. Nada resuena como el  olvido y el vaivén de las ramas ..naturaleza salvaje , corazón perdido ..¿Dónde se fueron las mañanas de primavera .. La voz escucha atenta el Ulises atado al poste de la estaca del barco en alta montaña no hay posible manera de desatarse las cuerdas .. la piel tersa erizada parece tan y tan sola de la soledad amiga . Sin compañera .. La Montaña no señala a nadie , ni permite encontrarse con la cabaña. lejos muy lejos el horizonte ..La pereza invade la tarde bajar de este lugar aislado caminar más de 30 kilómetros para divisar vida urbana ..rieles , caballos de hierro , puede que espere a mañana una vez más ... llevá así dos meses sin decidirse bajar ... 
  
  Silencio espesura andar sin miedo como entrar en la orilla de una brisa sin fondo , engullirse en lo que se deja atrapar nada es nada. La espesura inhóspita conduce a las piedras ..tres rocas gigantes situadas en el paleolítico de las ollas , de rituales , de limites , de gestos humanos ..madre tierra acógeme una vez más ... eternamente te espero un día .. no me detengo ..

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  El 11 de agosto no es un día cualquiera

  Archivado: agosto 11, 2019, 8:27am CEST por Gregorio Luri

  
  
  I 38 años cumple hoy mi primogénito. ¡38! ¡Ahí es nada! Ya lleva más de un tercio de siglo a sus espaldas. Yo aún veo en él, cuando lo tengo delante, a aquella criatura que fue que, por cierto, fue la más guapa criatura que en el mundo ha habido. Muy rubio, con el pelo suave, mirada dulce, cariñoso... y le gustaba tararear pasajes de la Carmen de Bizet. Y ahora va y me cumple 38 años. Estas cosas siempre nos pillan sin previo aviso. No es que me queje. Está muy bien que vaya haciendo su vida, pero es que no me explico dónde demonios se ha metido el tiempo intermedio, todo aquel tiempo que me falta entre aquel niño con el que yo salía a pasear cogidos de la mano y este señor adulto que, por cierto, me regala botellas de vino magnífico (no sé si para compensar que su propio hijo haga experimentos mezclando mi whisky -que también me regala él- con fairy).
  II
  A los padres no nos mata Edipo, sino el paso del tiempo, que es mucho más cruel y anónimo. Y no tiene ni conciencia ni sentido del perdón. Edipo, al fin y al cabo, no hace sino repetir alguna de las fechorías que sus mismos padres hicieron en su momento, pero esta aceleración súbita y enloquecida del tiempo, va directamente a por mí, es una sublevación en toda regla contra la lógica narrativa de mi propia vida.
  III Hoy mi hijo cumple 38 años y me pongo a pensar qué hacía yo con su edad. La conclusión es que mis 38 años son de otra edad, casi de otra época geológica (aunque a los dos nos siga gustando Lou Reed) y si me vienen a la mente las caras de la gente que entonces me resultaba próxima, me salen tantos muertos...
  IV No entiendo a la gente que cree que la felicidad en la vida consiste en no buscarse complicaciones, ni dependencias, ni deudas afectivas. La vida es otra cosa. La vida es como el hierro y si no se usa, se oxida. Tanto es así, que si volviera al pasado creo -y pienso que mi mujer estará de acuerdo conmigo- que tendríamos algún hijo más.
  V Un hijo es una lata, sí, pero, sobre todo, es un don. Y un don es siempre algo imprevisto que, con su imprevisibilidad, nos regala la oportunidad de un comienzo. Cada hijo es un nuevo comienzo, una nueva oportunidad de rehacer nuestra vida. Y aunque sólo fuera por ello, yo les agradezco a mis dos hijos que estén allí, invadiendo mi vida y haciéndosela suya.VI El 10 de agosto de hace 38 años entramos dos en la clínica Dexeus de Barcelona, mi mujer y yo. El 12 salimos tres. Y eso, amigos, sólo el que lo ha vivido sabe lo que significa. 
  VIIIDecía un Presidente de gobierno de cuyo nombre no quiero acordarme, que ningún padre tiene derecho a interferir en las decisiones de su hija de 16 años si ésta decidía abortar. Yo, por el contrario, creo que una familia es una unidad de interferencia mutua y que hasta mis nietos tienen pleno derecho a interferir en mi vida y a mirarme con cara de decepción si lo que acabo de hacer no está a la altura de lo que, juiciosamente, esperan de mi.
• agosto 10, 2019
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  Paranoia crítica

  Archivado: agosto 10, 2019, 8:55am CEST por Gregorio Luri

  
  
  
  ILlevo varios días leyendo cosas sobre neuropedagogía, un discurso en pañales del que hay que fiarse más bien poco, pero del que es necesario estar al día, dada su incidencia en la retórica pedagógica innovacionista.
  
  IILa neuropedagogía no es una ciencia y está  muy lejos de serlo. Es, en todo caso, un campo de investigación que anda roturando un terreno y que, hoy por hoy, lo más que puede ofrecernos a los docentes es argumentos para entender mejor por qué hacíamos bien lo que hacíamos bien antes de la neuropedagogía. La neuropedagogía, en su conjunto, en muchísimo menos útil que la historia de la educación.
  
  IIILo he dicho varias veces: si el cerebro es una unidad funcional, asegurar que porque vemos teñirse de colores unas determinadas estructuras neuronales en nuestras máquinas cuando tiene lugar un determinado comportamiento, hemos de deducir que esas estructuras explican ese comportamento, es, al menos, poco científico. Como la correlación no es causación, lo científico sería asegurar lo siguiente: puesto que se está dando este comportamiento, es imposible que intervengan en el mismo tales y cuales estructuras neuronales. Lo científico prohíbe, y por eso es refutable y no metafísico.
  
  IVHay por ahí gente ganando dinero porque tras leer un par de libros ha pasado de -pongamos por caso- profesor de educación física a neuropedagogo. Sé de lo que hablo. A uno de ellos le oí una charla defendiendo que el estrés es malísimo para el aprendizaje, lo peor. Pues depende. Más bien existe una curva de estrés que tiene la forma de una "U" invertida y que es diferente en cada persona. El incremento del estrés puede ser beneficioso -e incluso imprescindible- para el aprendizaje hasta que llega un momento que el exceso comienza a ser perjudicial.
  
  VA mi nieto B. le hemos limitado el tiempo de ver la tele. O sea, le hemos dado una carga de estrés. Le hemos dicho que se busque la vida. Se la está buscando haciendo experimentos "científicos" que consisten, básicamente, en mezclar todo tipo de cosas en todo tipo de recipientes y ver cómo evolucionan al sol. Nos estamos quedando sin vasos. ¡Pero todo sea por la ciencia!
  
  VIPor cierto, la brisca me parece un ejercicio magnífico de deberes: estrategia, memorización y cálculo mental. La memoria de trabajo tiene que trabajar de lo lindo hasta conseguir hacerse con hábitos mentales que rebajen la carga cognitiva que supone para un novicio el aprendizaje de este juego de estrategia. ¿Habrán dicho algo los neuropedagogos al respecto?
  
  VIIRespecto al título, "paranoia crítica": comienzo a pensar que lo que Dalí bautizó de esta manera es el funcionamiento por defecto del cerebro. Otro día me explicaré con más detenimiento.
  
  VIIIYo no soy mi cerebro. Como no lo es ningún neurocientífico cuando tras salir de su laboratorio recobra su vida normal e intenta, por ejemplo, ligar en un bar de copas.
  
  IXEntre el laboratorio del científico y el aula, hay un espacio poco riguroso donde la profesionalidad se relaja y los neuromitos encuentran la manera de colarse en el discurso.
• agosto 09, 2019
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  El animal con prótesis

  Archivado: agosto 9, 2019, 7:08am CEST por Gregorio Luri

  IPor algún sitio dice Ciorán que la sociedad se está convirtiendo en un infierno de salvadores. El infierno va en aumento. Y no me estoy refiriendo al ferragosto. Cada vez que echo una ojeada a la prensa, me encuentro con más gente dispuestas a subirse a lo más alto de su indignación moral para denunciar los males del mundo, acusar a la política de que no está a la altura de su indignación y, de paso, hacer publicidad de su bondad.
  IICada vez que voy al médico me amenazan con una prótesis. Ahora, con una férula dental. El viejo: el animal con próptesis.
  IIIHe dicho varias veces y repito ahora que hacerse viejo es estar más pendiente de tus rodillas que de las rodillas de las vecinas. No hay consuelo para tan grave mal.
  IVHe enviado las correcciones de El amparo de las sombras al editor. esdecir, a Javier, mi amigo de la Isla de Siltolá. Creo que es un buen libro. He corregido pocas cosas. Pero quizás la falta de correcciones pudiera deberse, como sugiere mi amiga B., a la visita que tengo pendiente al oculista.
  VAyer le enseñé a mi nieto B. a jugar a la brisca. Me pareció que podía ser un buen deber de vacaciones. Y en eso andamos empeñados, en hacer muchos deberes.
  
  
  VI
  Baricco tiene demasiada facilidad para la fórmula como para tomárselo en serio como pensador riguroso. Tanto es así, que de todos los intelectuales que no me gustan, Baricco es al que siempre leo. En su último libro The game -una pequeña gran farsa- me chirría su crítica a las élites cuando él está ejerciendo en cada párrafo de guardián del tráfico ideológico del presente. Es divertido el momento en que se pone a escudriñar las singularidades del presente y descubre, comno gran novedad, el triunfo de lo que Ortega llamó el hombre-masa.

• agosto 08, 2019
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  LOS AFECTOS BÁSICOS EN SPINOZA

  Archivado: agosto 8, 2019, 9:43pm CEST por luis roca jusmet

  
  
  
  
  
  
   Escrito por Luis Roca Jusmet
  
   Para Spinoza hay tres afectos básicos de los que derivan todos los otros: alegría, tristeza y deseo.
   El afecto es una modificación en la mente que se corrsponde con la afección, que es una modificación del cuerpo. Esta última es la manera como un cuerpo es afectado por las acciones de los otros cuerpos. Aquí podemos entender un cuerpo humano o una parte del cuerpo ( que es otro cuerpo). las afecciones son, entonces, interacciones externas o internas del cuerpo humano. Son movimientos que se dan en uno de los atributos de los modos finitos, que es la extensión, que tiene como modos inmediatos infinitos justamente el reposo y el movimiento.
   Como el cuerpo tiene una idea de sí mismo cada afección produce una idea, que tiene como efecto el afecto, que es el aumento o la disminución de la potencia del cuerpo. Los encuentros entre cuerpos son buenos o malos en la medida en que aumentan o disminuyen su potencia. 
   Un afecto es entonces el efecto producido por la idea que genera una afección del cuerpo. Los afectos están causados, por tanto, por ideas. Estas ideas pueden ser inadecuadas ( confusas, es decir ignorancia de su causa) o adecuadas ( concepto claro y distinto, es decir conocimiento de su causa o razón ).
  La alegría es buena, surge de la idea adecuada porque uno mismo es causa eficiente. Sabe lo que necesita y lo desea. Obra en consecuencia y aumenta su potencia, aumenta su perfección.La tristeza siempre es mala, es una pasión. La padecemos porque nuestras ideas son confusas, ignoramos lo que necesitamos, no lo deseamos o deseamos algo que no necesitamos. Disminuye nuestra potencia y nos hace más imperfectos.
  
   El placer es alegría localizada, lo mismo que el dolor con respecto a la tristeza. El placer puede ser malo y el dolor bueno, hemos de valorarlos en relación al efecto de tristeza y alegría que generan.
   El amor es la idea de que alguien o algo ( lo que queremos) es la causa de nuestra alegría. Es, de entrada bueno. Pero en exceso puede ser malo porque produce mucha dependencia. El odio la idea de que alguien o algo ( lo que odiamos) es la causa de nuestra tristeza. El odio siempre es malo. El odio es producto de la impotencia y surge de una idea inadecuada que genera esta pasión triste.
    Pero, finalmente, incluso la alegría y la tristeza, que es aumento o disminución del deseo, dependen del conatus y, por tanto, del deseo.El deseo es la conciencia del conatus, es decir una idea de otra idea ( conatus). El conatus es lo que necesitamos y el deseo es una idea adecuada si es la conciencia de lo que necesitamos. Queremos lo que necesitamos. Pero si deseamos algo que no necesitamos entonces es una idea confusa, inadecuada y nos hace querer lo que nos perjudica.
    El deseo que surge de la alegría es más fuerte que el que surge de la tristeza. Es más poderoso. Los deseos inmoderados ( de gloria, de comida, de bebida, de riqueza, de sexo) son pasiones que surgen de ideas inadecuadas. La idea inadecuada es una idea confusa, que no entiende que estos excesos nos llevaran a la tristeza, en último término, y a la dependencia de lo que creemos necesitar ( los otros, la comida? la bebida, el dinero, el partenaire. Spinoza se refiere a lo que hoy llamamos un adicto. Pero estos deseos no son malos si no son excesivos. Nos proporcionan placer y el placer, para Spinoza, es, de entrada, algo bueno. Pero no es el placer el que nos da la felicidad. El placer puede ser malo si provoca tristeza y el dolor puede ser bueno si provoca alegría. 
   "El deseo es la esencia misma del ser humano en cuanto es concebida como determinar a hacer algo en virtud de una afección cualquiera que se da en ella."
   Los seres humanos somos modos finitos singulares. Si la esencia del ser humano es su deseo esto quiere decir que los deseos humanos son singulares. Esto quiere decir que el camino de cada ser humano es singular. Otra cosa es que la amistad nos permita cooperar. Y que la ley deba ser la norma racional que nos permita a todos seguir este camino singular.
  
  

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  El fin de la historia ya tuvo lugar

  Archivado: agosto 8, 2019, 6:23am CEST por Gregorio Luri

  Desde un chiringuito de la playa de Ocata, con chanclas, pantalones cortos, un vino blanco con hielo y camisa de mangas cortas, un saludo, hermanos
  En El Subjetivo